Ringrazio chaska per il commento e per averla inserita tra le ricordate, e Mareike Tiaycia per averla messa tra le seguite.

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0.2

-Non fategli abbassare la testa!- latrò Inghilterra –Che guardi..!-
Francis si dimenò, ringhiò, vomitando maledizioni e insulti, ma dita fredde, gelide di morte e di armatura, gli afferrarono la nuca, costringendolo ad alzare gli occhi.

-Il tuo viso..-
-Hn? Ha forse qualcosa che non va, monsieur France?-
-No..pare risplendere, più del sole-
-E’ l’Amore, monsieur France-
-..-
-Monsieur France! Che succede? Siete diventato rosso d’improvviso!
Vi hanno forse attaccato? Aspettate qui,
Vado a chiamare la fanteria!-

-Jeanne!-
Non seppe dire se il suo urlo avesse sortito altro effetto oltre alle risate sguaiate di Inghilterra.
Le fiamme si alzavano, ruggivano e la folla tutt’intorno guaiva e acclamava, gridava contro la strega e invocava Dio, perchè li liberasse da quella presenza maligna, vestita di bianco e con la croce al collo.
Dio, Dio, Dio! Che ne sapevano loro, di Dio? Nulla!
Lei, lei sì, sapeva..! I suoi occhi, il suo volto, possibile che nessuno vedesse la Luce che li circondava? Era forse lui, lui solo a vederla col capo circonfuso del chiarore simile alle aureole dei Santi?
-Jeanne!-
Non era una strega! Chi avrebbe anche solo potuto pensare che lo fosse?
Ah, se solo avesse potuto!
Se solo non avesse avuto i polsi legati allora sì, si sarebbe lanciato anche lui, lì, nelle fiamme, tra il fuoco, e l’avrebbe stretta a sé, incurante della cenere, incurante della morte! Stringerla, affondare il volto fra i suoi capelli, e scivolare, uniti, spazzati via dalla storia e dal vento!
Che importava della Francia? La Francia era la Pucelle e se la Pucelle ardeva viva tra le fiamme dell’Inferno, per quale motivo la Francia sarebbe dovuta sopravvivere?
-Jeanne!-
Inghilterra latrava e lui gemeva, bestemmiava, si dimenava, inginocchiato a terra e coi polsi legati dietro la schiena. Senza più forze, senza più lacrime.
-Jésus!-
Francis chinò il capo, mentre le fiamme la stringevano un’ultima volta, mentre il suo corpo, così splendente per il candore dell’abito, si raggrinziva, nero di cenere. La sua voce, quell’ultima invocazione, gridata all’apice dell’agonia, si spense nel brulicare singhiozzante del fuoco.

-Mi guardate spesso, monsieur France-
-Il tuo volto mi dona pace, Jeanne-
-Non lodatemi per ciò che Dio ha voluto si compisse
Attraverso di me-
-Rivolgerò allora il mio ringraziamento al Signore,
per averti fatto dono di quel viso-