- Perchè mi odi? -
Guardai la luna. Prenderlo a calci, o non prenderlo a calci? Questo è il dilemma. Ma dopotutto la sua domanda era legittima.
- Ti potrei elencare almeno mille motivi per cui ti odio. -
- 69. -
69. Certo... Esisteva qualcuno con una mentalità ancora più disturbata della sua?
- “69” cosa? -
- Ti rendo la cosa più semplice. Voglio 69 cose che odi di me. -
- Perchè 69? -
- Così. E' un numero che mi piace. - rispose alzando le spalle. Ci pensai su. - Rendiamo tutto più interessante. Scommettiamo. - sbottò lui improvvisamente.
- Scommettiamo? - domandai sconcertata.
- Sì. Se non riesci a trovare 69 cose che odi di me... mi farai conoscere tua sorella. -
- E se vinco io cosa ci guadagno? -
- Decidi tu. - rispose con malizia. Mi guardai attorno, per poi appoggiare lo sguardo ancora su di lui. - Anche se poi sono convinto che non vincerai mai. Insomma, sono perfetto. -
- La convinzione fotte, Irwin. - feci incastrando il mio sguardo nel suo. - E voglio un viaggio, per Los Angeles. -
- Vuoi fare la piccola viaggiatrice? -
- No, voglio rivedere un ragazzo. -

Ashton aveva tutte le risposte alle domande di Bridgette, ma doveva rimanere in silenzio per il suo bene.
[ATTENZIONE: La storia non è mia, io la traduco solamente.]

"-Anche questo ti piace, non è vero?- sussurra ancora sul tuo orecchio. La sua voce rispetto a prima è più bassa e un po’ roca. Incapace di rispondere annuisci, mordendoti le labbra ma sai che lui vorrebbe sentire una risposta. Sì. Eh sì. Lo vorrebbe. Vorrebbe che tu lo urlassi che quel gesto ti fa a dir poco impazzire. Vorrebbe che ti inarcassi così tanto da sembrare una gatta. Vorrebbe che gemessi così tanto da vergognarti per il resto della tua vita."

Louis vorrebbe ridere, perché le ventuno pallottole erano il termine di quella sorta di contratto che aveva firmato con quella pazzoide, e se solo avesse sparato quell’ultima pallottola nel cranio di qualcun altro, adesso potrebbe vivere tranquillamente con il suo fidanzato. Ma forse, chissà, era il suo destino. Forse era stato già stato scritto, forse l’aveva già deciso qualcuno prima di lui che Louis sarebbe stato il ventunesimo. Forse l’aveva deciso già qualcun’altro che sarebbe finita così. 
A Louis viene davvero da ridere mentre, al contrario, Harry sta versando lacrime amare sul suo volto, ma semplicemente non ci riesce.

Sapeva di farsi del male da solo, ma voleva continuare, aveva bisogno di parlarle.
Lui sapeva che lei era lì, che lei lo stava a sentire attentamente, faceva sempre cosi quando era viva.
Quattro anni dopo la morte di sua moglie, Louis continuava ad amarla. Aveva continuato di vivere, doveva farlo per Victoria e Larry.