Sunday:
Farò qualsiasi cosa pur di andarmene. A partire dall'autostop: la prima opzione che mi passa per la testa. Non so in quanti vadano da Doncaster a Londra di venerdì sera, ma tentar non nuoce.
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Harry:
Ma porca di quella troia. Ditemi dove cazzo sono adesso.
"Svoltare a destra" continua a ripetere la voce metallica e femminile di questo fottuto navigatore. "Svoltare a destra". Guardo a destra: non c'è una strada neanche a pagarla oro, dove vuole che svolti?! "Svoltare a destra" blatera ancora la donna-tom-tom.
"Ma porca troia, stronza puttana, non vedi che a 'sta cazzo di destra non c'è neanche una fottuta strada di merda?!" sbraito contro l'aggeggio meccanico come se potesse sentirmi.
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"Hai fatto la pipì addosso? Sulla...sulla mia auto?" chiede Harry sbarrando gli occhi e trattenendo le risate.
Io lo guardo incenerendolo con lo sguardo. Sono terrorizzata. "Ho..." comincio con il cuore a mille "credo di aver...rotto le acque".
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Sunday e Harry.
Lei che sa di aver perso tutto, Lui che Crede di avere tutto.
Un incontro casuale ma travolgente per entrambi.
Perché è proprio dalle macerie che si può ricostruire.
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[ATTENZIONE: contenuti forti]