Gli accarezzai la guancia come per cercare di guarirla e il ragazzo gemette poco. "Ma che sto facendo?" mi tirai un schiaffo come per essere sicuro che fosse solo uno stupidissimo sogno. Ma io e il riccio eravamo ancora in quella macchina. Forse ero pure ubriaco. Io non sono il salvatore, io sono il cattivo, quello che fa soffrire le persone, quello che l' ha ridotto così. "Dove ti porto ora?" chiesi rivolgendomi al corpo senza sensi affianco a me. "Che domande stupide che faccio.. sembro completamente rincoglionito". Accesi il motore e mi diressi verso casa mia.

In realtà, per riuscire a guadagnarsi quella vacanza aveva pregato i manager in inglese, francese e persino cinese – magari si era inventato qualche parola, ma questo non lo sapeva nessuno – e dopo due mesi e tredici giorni di tentativi era riuscito ad ottenere i biglietti di andata e ritorno per Firenze.
Ovviamente, non gli avevano permesso di scegliere la meta, sperando che il fatto di conoscere a malapena tre parole di italiano – di cui una era il cognome di un calciatore che aveva scambiato per parolaccia – o l’orario del volo, programmato per le tre di notte, lo facessero desistere, o perlomeno che Niall lo uccidesse.
Ma nemmeno le pentole che l’irlandese gli aveva tirato addosso avevano fatto cambiare idea ad Harry, perché aveva bisogno di staccare per un po’ – era pur sempre il piccolino del gruppo.