[Ronnie James Dio]
-Spero che lei stia scherzando! Questo è un furto, un furto, chiaro?!-
Il barista, visibilmente scosso dalla reazione di Mr Capellone, cerca di spiccicar parola e di spiegargli che i prezzi sono quelli da circa il dopoguerra, ma con scarsi risultati.
Mr Capellone si puntella con le mani sul bancone (bel culo, i pantaloni di pelle gli stanno a meraviglia) e grugnisce qualcos’altro contro l’ometto pelato.
Però, che caratterino. E mica male la voce.
Potente, roca.
Ha un che di familiare..
Sorseggio la mia birra e accavallo le gambe, per meglio godermi lo spettacolo, mentre Mr Capellone continua a sbraitare.
-Lei evidentemente non sa chi sono io!-
E per qualche strana ragione, si volta verso di me.
Una stilettata. Il bicchiere mi cade di mano e si infrange miseramente, mentre il liquido biondo insozza il pavimento. Solo per un secondo posa il suo sguardo terso su di me, sul mio rossetto scarlatto, sulla scollatura, sulle gambe accavallate.
In un secondo mi ha fatto la radiografia, per poi tornare a tormentare l’omuncolo.
E io tento disperatamente di tornare a respirare.
Il barista può anche non sapere chi ha davanti: ma io lo so bene.
Oh, se lo so.