Stava sempre a lavorare, si diceva Feliciano, guardandolo mentre scriveva su dei fogli con quella sua preziosa penna stilografica dal bell'inchiostro blu oltremare. Lavorava, compilava, scriveva, riempiva, archiviava. Lavoro, lavoro, lavoro. In quel periodo specialmente, con la guerra che infuriava in tutto il mondo, era indaffarato più del solito. E Feliciano lo guardava, guardava senza saper che dire di quella divisa nera che indossava praticamente sempre, perfino quando tornava a casa; guardava anche quella fascia rossa che portava sul braccio, con quel simbolo in nero sopra.

Odiava. Sì, lui odiava davvero quasi tutto.
Non c'era nulla che potesse piacergli, esclusi i sapori e le tradizioni della sua terra.
Odiava Spagna, odiava Francia, odiava le patate, odiava chi lo insultava, odiava chi gli mandava orde di spaventosi turisti l'estate e non.
Odiava anche come il fratello l'avesse abbandonato.

E ritornava sempre lì, davanti a quel laghetto.
E si stupiva del fatto che il suo riflesso tornava, almeno lui non lo abbandonava.