La strada era buia, e lei non si sentiva dentro al suo corpo. Era quel personaggio, all'improvviso. Era donna, bambina, madre e scrittrice. Donna cresciuta troppo in fretta, bambina bisognosa di amore, madre di quel mondo, scrittrice di sogni, figlia del cielo.
Camminava senza meta, pensando a chi l'avrebbe salvata da sč stessa, anche quella volta. Forse sarebbe stato di nuovo lui, forse sarebbe stato un angelo. O magari stavolta non sarebbe arrivato nessuno a farle capire che la vita non č fatta solo di passato e dolore, ma soprattutto di futuro e amore.