Un breve frammento di vita tra le mura del Petit-Picpus.

Si avvicinò, a passi sicuri e veloci, per incontrare quella Rivoluzione che non aveva mai conosciuto,  ma nel cui nome stava per morire. Grantaire socchiuse gli occhi. Il rumore assordante degli spari. La stretta della mano di Enjolras che si affievoliva un po’. Ancora rosso sulle pareti. 

Gavroche&Eponine >>>>>Abiti dimessi per coprire i resti dei ricordi smessi, incartati in cappotti troppo vecchi e stivali dai colori spenti. L’espressione persa di chi ancora non si è mai trovato per davvero. Un passo incerto, titubante. Si muoveva lungo i marciapiedi con l’aria di dover partecipare ad un funerale. I viali scoloriti dal pallore della brutta stagioni, ingobbiti per gli stenti. Ostello dei morti di fame, albergo di lusso che di notte contava più di centocinquanta stelle. << Tra i miserabili, noi siamo i signori >> sussurravano i monelli per strada,

(Omaggio a "I Miserabili, di V. Hugo)
<< Per la libertà! >> gridò, sporgendosi verso gli assalitori.
Avrebbe combattuto solo.
Vivo.
Ad occhi sgranati, senza timore.

Continuavano a fioccare proiettili, l’uomo non si mosse.La bandiera di Francia si gonfiò d’aria sul suo corpo, come una donna piegata per il pianto che gemesse per la sorte dell’amato. Per chi ha pianto come me, le morti dei mille Miserabili di Victor Hugo.