Ventidue settembre: mi ricorda il titolo di una bella canzone di Ultimo.
C'è sempre un pizzico di ermetismo in una poesia che si rispetti, perché è difficile, forse impossibile, trasmettere in blocco delle emozioni soffocanti senza rischiare di banalizzarle, di sentirle impallidire quando vengono lette.
Ma c'è della ciclicità, sottolineata dai primi e dagli ultimi versi di questa poesia, dalla mancanza di punti fermi, dai cerchi dei bicchieri, dagli specchi che si riflettono all’infinito. Il mondo finisce e poi ricomincia, come l’ultimo dell’anno. Nulla si crea e nulla si distrugge. Il sonno si spezza e poi riprende. E con la testa che gira, si resta, pronti per una nuova estate.

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