Masochismo.

 

 

 

Chissà perché amiamo sempre chi non lo merita, quasi che questo fosse l’unico modo per ristabilire l’equilibrio perduto del mondo.

È la più antica forma di masochismo, quella di amare chi non sa amare, e la più stupida.

 

(Oriana Fallaci)

 

A volte John Hamish Watson pensava di essere un masochista.

Quando tornò a casa stanchissimo, dopo un'intera giornata di lavoro e trovò l'appartamento completamente distrutto, le sedie rovesciate, il tavolo pieno di boccette contenenti chissà che cosa, la cucina bruciata, i fornelli accessi, il frigorifero pieno di qualcosa di sanguinante, e il suo computer fumante, pensò di essere giunto al limite.

Avanzò furioso nel suo appartamento -campo di guerra- , zigzagando tra tutti gli ostacoli, in cerca della causa di quel caos: il suo coinquilino, il catastrofico ed unico consulting detective esistente al mondo.

Mentre saliva le scale si chiese come fosse possibile che ancora non l'avesse mandato al diavolo, lui e la distruzione che si portava appresso. Sapeva perfettamente che, con quell'ultima goccia, il vaso della sua pazienza era definitivamente traboccato. Non ne poteva più di Sherlock Holmes. Lui non lo meritava.

Salì l'ultimo gradino con rabbia, pronto ad urlargli in faccia la sua frustrazione, a cacciarlo, a cacciarsi. A concludere quella maledetta storia, perdio, lui non era un masochista. Non lo era mai stato. 

Dava tutto se stesso per quell'uomo, avrebbe fatto qualsiasi cosa da lui richiesta, eppure era questo ciò che riceveva in cambio: problemi. E Sherlock non si degnava neanche di scusarsi, di fargli capire che qualcosa gli importasse. Sempre glaciale e distaccato, sempre così lontano da lui.

Prese fiato, stava per dare voce alla sua rabbia, varcò la soglia della sua camera agguerrito. Alzò lo sguardo. Lo vide.

La sua figura allampanata si muoveva lentamente di fronte alla finestra, le agili e lunghe dita stringevano il violino, accingendosi a suonare una delicata melodia. La luna gli illuminava gli occhi, facendoli apparire di un colore ancora più innaturale, i capelli arruffati gli andavano sul viso, ma lui non li scostava. Era impassibile e perfetto, bellissimo.

Sherlock sorrise impercettibilmente, qualcosa che soltanto John riusciva a cogliere giaceva nel suo sguardo. 

Qualcosa che, ne era certo, era dedicata esclusivamente a lui.

 E capì. Non sarebbe riuscito mai a liberarsi del suo coinquilino. Improvvisamente, dimenticò la furia, il caos, le sedie, la valigia da riempire, il computer fumante, tutto. Si conficcò una nuova lama nel petto, tacque e si sedette ad ascoltarlo suonare il violino.

A volte John Hamish Watson pensava di essere un masochista ed effettivamente, lo era.

Ma amava Sherlock Holmes, e se lui non sapeva amare, allora glielo avrebbe insegnato.

Avrebbe continuato a farsi del male al suo fianco, eppure, infondo, andava bene così. 

John si era ripromesso di nuovo di fare i bagagli quella mattina, partire e mandare al diavolo il suo coinquilino per sempre. 

Ancora una volta, non lo fece.


Sproloqui dell' "autrice"
Heilà!
Rieccomi, esatto! E con una nuova stronzata xD 
Vi chiedo scusa, ma quando ho letto la citazione della Fallaci, la prima cosa che m'è venuta in mente è stata: "Ma questa frase è cucita per John e Sherlock!"
E, così, ho deciso di scriverci su un piccolo sgorbietto :D
John è un masochista ma, infondo, lo ama e sa che senza di Sherlock starebbe anche peggio; perciò resta. Awww, ma io un tempo scrivevo solo angst, che m'è successo in questo fandom?!
Spero vi vada di lasciare una piccola recensione, così :) 
Un bacio,
Harete imasu.