Il dove non lo so, il quando è un dopo molto dopo con tanti unicorni e farfalle e il perché è il compleanno di Diletta. Fortuna che sono solo cinquecento parole *sviene*.
Ah, non so neanche il genere... “Cretinata” è un genere?

Fiducia (è cosa da femmine)

“Una cosa da femmine” è un sintagma infantile, ma il naso di Sasuke mentre lo pronuncia, la linea indignata della bocca, i suoi occhi stretti in biasimo – lo sguardo però sfugge di lato, perché lo sa anche lui che è un capriccio – sono impagabili, per Sakura. E dunque lo chiede di nuovo, la mano ferma e la lama a un centimetro dal suo collo, le labbra a un centimetro dal suo orecchio.
«Perché non sei andato da un parrucchiere?» e via capelli neri sotto la forbice.
Stare raccolta dietro a Sasuke, le ginocchia sull'engawa, le piace: è vicina, le basta allungare un dito per toccargli la schiena; le spalle di quell'irrequieto, irresponsabile, capriccioso, borioso ragazzo che ama – perché lo ama, sì – sono ad un palmo da lei, rilassate: non scapperà, se ne sta solo seduto lì, diligente come un ragazzino dell'accademia, giusto un po' scocciato - Sakura lo sa che sta pensando “sei noiosa”.
«Perché è una cosa da femmine» ribadisce infatti, compunto. Lei scuote la testa e tace, ma ride con gli occhi e con le labbra. Decapita un'altra, due ciocche.
«Esistono anche i barbieri se ci tieni alla virilità, Sasuke kun» propone, e le dita di Sasuke si stringono nervose sulle ginocchia: sta raccogliendo veleno da distribuire in democratici monosillabi d'odio.
«Non mi faccio puntare una lama alle spalle da un cane di Konoha».
Sakura sa anche questo; osserva le forbici che tiene in mano, i riflessi sul metallo affilato e quelli bui nei capelli di lui.
«Che fai?»
Lei tace, il mento sulla sua testa, i capelli nel naso e le forbici impugnate come un kunai, sotto la gola di Sasuke – immobile, composto.
«E di me non hai paura?» domanda, casuale.
«Io non ho paura» puntualizza lui, con spregio. «Né di loro, né di te».
«Ma io, a differenza di loro, posso» sussurra Sakura, quasi a se stessa, tanto che il tono gongolante che aveva programmato d'adottare si perde. Chiude gli occhi, rigira le forbici tra le dita; scivola con viso tuffato tra i ciuffi neri e le lascia cadere a terra senza rumore, innocue.
«Che stupida» borbotta Sasuke seccato, scostando svelto il capo.
Sakura lo guarda spazzolarsi spiccio le spalle del kimono, per liberarsi dei capelli sparsi; sospira in attesa che lui si volti di qualche grado, a spiarla fosco – sa che lo farà.
«Beh, che hai da ridere?» la interroga, oltraggiato al solo sospetto che stia ridendo di lui.
Il sorriso di Sakura si fa più largo; poi le labbra lasciano sfuggire uno sbuffo quasi affranto, meritandosi un'occhiata ora perplessa di Sasuke – che sicuramente la giudica schizofrenica.
«Sono sempre pronta a ucciderti, Sasuke kun» conclude, compita. «Conta pure su di me!» e se non fosse indecoroso, ci aggiungerebbe un sonoro “dattebayo!”; invece scoppia a ridere davanti all'espressione scandalizzata di Sasuke. Perché è anche un po' tardo lui, l'irrequieto, irresponsabile, borioso ed emotivamente impacciato – per restare sul gentile – Sas'kekun. E sì, lei lo ama.

Nda
O magari tipo anche NO.
Se qualcuno avesse qualche domanda, la risposta è Quarantadue (L).

Non le so scrivere la sasusaku, avrei bisogno di un assistente sociale, invece che di un betareader (e oggi mi manca pure quello). Però ci ho provato e ci ho messo tanto ammore e bla bla bla... Sì, insomma, buon compleanno, otouto *morde*