Capitolo II ~

Alla luce carminia del palco, Dauphine inarcò languida la schiena.
I riccioli neri calarono dalle guance fin sotto l’orecchio, lasciandosi dietro lo splendore di una lacrima bianca lungo lo zigomo; il cadere delle ciocche scoprì il taglio obliquo degli occhi, la linea allungata delle palpebre e le ciglia punteggiate di polvere bianca. La curva dei seni si mosse a ritmo del respiro, le labbra, arcuandosi, crearono due fossette tanto graziose che Francis si ritrovò a sorridere.
Dauphine era bella, considerò nel sorseggiare lo champagne, sembrava Dita⁽¹⁾. Aveva tutto di lei…tranne il neo.
Il flute tintinnò, il Clicquot gettò barbagli dorati nell’ombra del locale; Francia sfiorò a punta di dita il collo del bicchiere e gli occhi tornarono a seguire il profilo di Dauphine, il bel ventre piatto e le gambe modellate dall’artista più fine.
Il Crazy Horse era il luogo perfetto in cui dimenticare gli affanni: ogni preoccupazione spariva al calare delle luci, ogni rimorso cancellato dagli occhi profondi delle ballerine, ogni dubbio reso incolore dall’oro dello champagne. Bastava così poco per scordare così tanto! Marianne raccontava della sua bella Borgogna se ti vedeva addolorato, Louisette sorrideva per te e per il mondo intero, un’espressione di genuina serenità che le sollevava le labbra rosse, e Cyprienne, dall’alto dei suoi trentacinque anni, si comportava come una madre benevola, atteggiandosi allo stesso modo con Francis e permettendogli di poggiarle la testa in grembo, quando loro erano soli ed il locale vuoto .
A quante, quante di loro aveva confidato segreti e sussurri, dato un bacio e una carezza, di quante aveva lodato le innegabili grazie e sottolineato con cortese fermezza le altrettante mancanze!
Il Crazy Horse era il ricovero perfetto per chiunque avesse il cuore spezzato e l’animo sempre a sospirare. Non era il Val d’Amour⁽²⁾, naturalmente. Lì nessuno annegava nel vino dopo essere rinato dalla morte d’amore, Francis aveva dato istruzioni insieme ai proprietari circa questo possibile ed alquanto opinabile comportamento da parte dei clienti.
Eppure, quella sera Francis si accorse che nemmeno il Crazy Horse riusciva a restituirgli il più vago accenno di tranquillità: doveva concentrarsi per seguire l’esibizione di Dauphine, ricordarsi di guardare come i palmi delle sue mani si appoggiassero al palo e stringessero con forza, mentre il corpo si curvava all’indietro e il collo si inarcava, le labbra si schiudevano e le spalle si stringevano contro il torace splendente di nero e brillanti.
-Mon Dieu- si arrese, stringendosi la radice del naso tra le dita.
Una cameriera vestita di turchese si chinò a chiedere se volesse dell’altro champagne e Francia rifiutò con un gesto secco della mano; non sollevò nemmeno gli occhi, non le prestò la benché minima attenzione.
Ecco, ecco cosa gli mancava quella sera. L’attenzione. Qualcosa lo distoglieva non solo da Dauphine e dal Crazy Horse, ma da Parigi e dalla Nazione intera.
Una sensazione scomoda all’altezza dello stomaco, un ribollire inquietante lungo la spina dorsale, un qualcosa di estraneo, che gli bloccava il respiro e gli torceva la gola per il panico. Non sapeva dare un nome a quel terrore improvviso, era come una voce ovattata che dall’angolo più remoto della mente gli urlava di fare attenzione, che qualcosa stava precipitando, che si doveva affrettare prima della tragedia.
Quale fosse la tragedia in questione, non avrebbe saputo dirlo.
Al contrario, sapeva benissimo chi fosse l’attore protagonista, perché non c’era stato istante, da quando si era chiuso la porta di casa sua alle spalle, in cui quel nome non fosse affiorato alle labbra o al cuore. Un Meeting, un articolo su Le Figaro o anche solo un commento, ecco…era lì. Sempre lì. Costantemente lì. Non lo lasciava andare, si aggrappava con forza alla memoria per non essere dimenticato.
E sì che, fra i due, ad essere sempre considerato il più molesto era proprio Francis!
-Mon Angleterre- sussurrò -Cosa stai facendo?-

***

Arthur regolò l’ultimo specchio affinché la superfiche riflettesse il libro aperto al centro della stanza, così come aveva fatto con gli altri sei, posti in circolo attorno al vecchio volume. Si passò il dorso della mano sulla fronte e prese un sospiro, fissando soddisfatto il proprio lavoro.
Il pentacolo tracciato col gesso sulle assi del pavimento aveva già cominciato a risplendere: sfarfallii di luce verde e bianca si sollevavano piano piano, sostavano a mezz’aria, tremolavano, schioccavano l’uno contro l’altro ed infine esplodevano in un tenue scintillare di pulviscolo dorato. Tutta la stanza vibrava per i flussi e le correnti incantate che colavano dagli angoli del soffitto e dal sottosuolo, i crocchiolanti sussurri di fate e spiriti soffiavano tra la polvere grigia, colori e suoni si scioglievano, torcevano, amalgamavano lentamente sugli specchi, venivano risucchiati un istante e quello dopo già sbocciavano in nuove formi e profumi inconsueti.
-Let’s begin-
Inghilterra sorrise a se stesso.
A grandi falcate arrivò fino alla porta, controllò che nessuno si fosse nel mentre intrufolato in casa sua, chiuse, serrò a chiave e indossò il mantello di lana pesante; calò il cappuccio fino a tenere scoperta solo la bocca. Gli occhi, tenuti nascosti dal tessuto, si dovettero abbassare per leggere l’incantesimo: una forma di umiltà nei confronti delle Arti, una timorosa devozione verso la Magia che le altre Nazioni e finanche gli esseri umani avevano finito per dimenticare.
-Per ingannare il mondo, prendi l’aspetto del mondo- mormorò e non poté fare a meno di chiedersi cosa avrebbe pensato il vecchio William nel sapere quale potere fosse nascosto in una delle sue opere più celebri -Porta il benvenuto negli occhi-
Un lampo e colonne di luce si innalzarono dai lati della stella a cinque punte: una muraglia scintillante di sguardi e bocche e voci svettò fino al soffitto, il buio ingoiò ogni urlo ed ogni grido che ne incrinava le pareti, bulbi bianchi e globosi si spinsero fuori dalla superficie. Lacrime molli e pastose si cementificarono sotto di essi, palpitarono e scoppiarono, lasciando al loro posto nuovi occhi ed altre bocche.
-Nella mano-
Arthur dovette stringere i denti per non urlare. Il fiotto caldo dell’incantesimo eruppe e straripò nelle arterie, si sostituì al sangue e cominciò a premere, a premere, a premere ancora contro la carne, la pelle, gli arti, fino a gonfiarsi dentro la vena dell’avambraccio e fuoriuscire, colare fino al polso e da lì gocciolare, plic plic plic, sul pavimento e sul pentacolo.
Dalle pareti le bocche storte presero ad intonare lamenti e canti di gioia, gli occhi risero e piansero insieme.
I polmoni di Inghilterra si torsero nel petto, il respiro si sgretolò contro le labbra serrate; avvertì le lacrime trapassare le cornea come spilli bollenti, raggrumarsi e solidificarsi agli angoli della palpebra.
-Nella lingua-
Preghiere senza voce gli esplosero nella testa, piagnucolii, guaiti, invocazioni a divinità dimenticate fecero tremare le fondamenta dell’abitazione. Una crepa scricchiolante si disegnò sulle pareti bianco-verdi, seguendo un taglio obliquo; ramificazioni lucenti partirono da essa e si congiunsero l’una con l’altra senza darsi pena di trafiggere le bocche e gli occhi imploranti. Stille di muco pallido eruppero dalle incrinature, i sette specchi ebbero un sussulto.
-Prendi l’aspetto dell’innocente fiore- ansimò Arthur, le spalle, la schiena, le braccia, le gambe, il torace trafitti da dolori allucinanti. Doveva resistere. Ancora poco e avrebbe raggiunto lo scopo che si era prefissato.
Quell’idiota di Francia si lamentava di lui ed esigeva che cambiasse? Bene, il Tanuki aveva ragione, aveva ragione su tutto.
-Ma sii il serpente sotto⁽³⁾-
Le mura del pentacolo esplosero, lampeggiarono, si spezzarono, frammenti di cristallo saettarono, fischiarono, accoltellarono gli specchi nel loro centro esatto.
Un sorriso sollevò le labbra dell’inglese.
..Ora Francis avrebbe avuto esattamente quello che voleva.

***

-Monsieur Bonnefoy, non vi è piaciuta la mia esibizione?-
E quando Dauphine sporgeva le labbra a quella maniera, sarebbe stato impossibile per chiunque dire di no. Anche l’animo più rozzo si sarebbe piegato di fronte ai suoi occhi scuri, ancora lucidi per l’emozione; nessuno mai avrebbe potuto negare la felicità a quella bocca tanto splendida che il solo lasciarla inviolata sarebbe stato da considerarsi come il peggiore tra i peccati.
Tuttavia, Francis si trattenne e si limitò ad ordinare due bicchieri del miglior champagne. Dauphine sorrise come una bambina, leccando appena il labbro inferiore con la punta della lingua; a quel gesto, le fossette che Francia trovava deliziose tornarono a disegnarsi sulle guance, donando a quel suo viso da fanciulla una nota di infantile, sensuale malizia.
Francis le carezzò con dolcezza il volto.
-Ma certo che mi è piaciuta, mon trésor- la rassicurò, tirandosi appena indietro perché la cameriera potesse posare con calma i flute sul tavolino -Sei stata splendida, dunque perché dici così, hm?-
-Bhè..- Dauphine scosse le spalle, piegò un poco la testa e lo osservò da sottinsù, la bocca stretta in una graziosa aria di rimprovero –Non mi avete guardata un solo momento, dacché sono salita sul palco- gnaulò, sbattendo piano le ciglia.
Ah, ma petite Dauphine, ma come potrei mai resisterti se mi guardi così?
-Perdonate questo povero sciocco- Francia si portò una mano al cuore e le rivolse un inchino di scuse –Troppi pensieri occupavano la mente di questo povero vecchio, perchè potessi godere appieno della tua bellezza rasserenatrice-
La ballerina lo fissò di nuovo, questa volta con espressione che ne denotava tutta la maturità –e lasciava scoperto ogni desiderio od intenzione.
-Lasciate che mi esibisca solo per voi, allora. Permettete che conceda solo a voi la bellezza rasserenatrice che tanto acclamate-
Sorrise e Francis si ritrovò a non saper rispondere.
Ancora quella sensazione di pericolo non l’aveva abbandonato, anzi, non aveva fatto che acuirsi: il pensiero di Arthur non era mai stato così forte come in quel momento, l’idea che gli stesse capitando qualcosa, qualunque cosa, non riusciva ad abbandonarlo.
Ma gli occhi di Dauphine lo osservavano e le labbra rosse modellavano soavemente il nome Francis.

***

Il bambino lo fissò e Arthur fece lo stesso.
Dentro lo specchio il piccolo-se stesso si tolse il cappuccio, rivelando una zazzera di capelli lunghi, folti e stopposi.  Il tocco di Francia non sarebbe stato di troppo.
Inghilterra osservò il bambino.
-Sei me che tu vuoi?- gli chiese il piccolo.
Era lui che voleva?
Niente più che un fanciullo, figlio delle foreste e dei fiumi, che tirava frecce smussate e lanciava pietre contro i nemici. Una Nazione con le ginocchia sbucciate e gli occhi grandi, che intrecciava corone di fiori con un bambinetto col vizio di vestirsi da donna.
Era quello che voleva?
Tornare all’infanzia, ai cielo azzurri e ai boschi, ai templi sacri coperti di fronde e impreziositi da intarsi di stelle. Tornare ad un momento in cui considerare quella rana bionda un qualcosa di sì, no, forse, vagamente simile se non ad un amico, quantomeno ad un conoscente.
Tornare alla debolezza. Tornare ad essere maltrattato, ancora troppo piccolo per imporsi, ma già troppo grande e orgoglioso per ammettere la sottomissione. Tornare a non avere armi abbastanza affilate per difendersi.
Era quello che voleva?
-No- rispose Arthur.
E il piccolo-se stesso venne dilaniato dal primo sbuffo di fumo.
Lo specchio tornò opaco.

***

La bocca di Dauphine era calda e sapeva di champagne e tabacco.
I denti erano affilati, la lingua aveva una piccola escrescenza cicatriziale sulla punta, forse un vecchio piercing prima che entrasse nel Crazy Horse? Poteva essere, ma certo Francis non si sarebbe fermato in per chiederlo.
Dauphine torse il collo e Francia arrivò a lambire con baci e morsi la clavicola, strinse la pelle tra le labbra dove sentiva il cuore palpitare con forza contro la pelle; la ragazza emise un gemito soddisfatto e  si strinse a lui, le unghie affondate nelle spalle.
Anche Arthur era solito aggrapparglisi alle spalle, considerò Francis nel sostenere la nuca di Dauphine con una mano, prima di rendersi conto che pensare ad Inghilterra mentre aveva le gambe di una ballerina del Crazy Horse attorno al bacino, petto contro petto con la suddetta e la schiena di lei contro la parete del camerino…bhè, forse non era proprio quello che si diceva una cosa molto onorevole.
Né per Dauphine, né per Arthur.
Soprattutto per Arthur.
Forse non avrebbe dovuto accettare l’invito di Dauphine, constatò, le labbra della ragazza sulle proprie, il seno che premeva contro il torace.
Era un atto sleale.
Oh, quando era stato il momento preciso in cui le mani di Dauphine erano scese alla cintura? Non importa, non importa, cosa stava dicendo? Ah, sì. La slealtà.
Per quanto non stesse ufficialmente con Arthur e per quanto dopo il litigio non si fossero più rivolti neanche un insulto, ma solo fredda cortesia, Francis trovava che passare la serata con’altra potesse benissimo essere considerato un atto fedifrago.
Le dita di Dauphine all’inguine gli diedero un ottimo motivo per sussultare e raddrizzare il viso. La ragazza corrugò la fronte, fissandolo con palese confusione.
-…Monsieur?- chiese, il sopracciglio ben inarcato sopra l’occhio destro.
-Dauphine, io-
Devo correre da Arthur.
Un pensiero tanto improvviso da risultare destabilizzante.
Devo correre da Arthur.
Subito.

***

L’usbergo pareva d’oro alla luce obliqua proveniente dall’angolo della cornice. Le manopole dei guanti scricchiolarono, gli anelli della maglia di ferro emisero un fioco tintinnio.
Dentro lo specchio, il Cavaliere-Arthur spostò il peso sul ginocchio sinistro e le piastre dei gambali lanciarono un barbaglio metallico.
Inghilterra osservò il riflesso in armatura.
-Sei me che tu vuoi?-
Era lui che voleva?
Il Cavaliere. L’uomo d’armi. La spada santa e sacra del Re e del Regno, colui che cavalcava lungo l’orizzonte tinto di fiamme, sangue e fuoco.
Era quello che voleva?
Tornare ai giorni di gloria, allo squillo delle trombe e ai vessilli, alle campagne senza fine dove non c’era spazio per riposo, né modo di pentirsi. Tornare ad un momento in cui era lecito considerare quella rana bionda al tempo stesso nemico giurato ed un fido alleato.
Tornare all’incertezza delle guerre dinastiche. Tornare ad essere scisso, bianco figlio di una rosa, dal sangue rosso come i petali del fiore che tanto amava. Tornare ad essere il perdente dei territori continentali. Tornare a stringere tra le mani non solo la spada, ma anche un pugno di cenere.
Era quello che voleva?
-No- rispose Arthur.
E il Cavaliere scomparve tra il clangore delle armi.
Il secondo specchio tornò opaco.

***

-Allô. Cléophée Gassion à l’appareil, j’écoute-
-Cléophée, sei molto carina anche quando ti svegliano d’improvviso a notte fonda, te l’ho mai detto?-
Dal cellulare arrivò lo sbuffo divertito della segretaria e lo schermo, impostato per la video chiamata, restituì l’immagine di una donna sui venticinque, ventisei anni, con gli occhiali rettangolari di traverso sul naso e scarmigliati capelli neri.
Francis, che per evitare problemi con la polizia e non perdere tempo col telefono tra l’orecchieo e la spalla aveva messo il cellulare sul cruscotto, le fece un sorriso ed un saluto. Le guance di Cléophée si arrossarono appena mentre cercava di recuperare un minimo di professionalità anche alle due di notte.
-Posso esserle utile in qualche modo, monsieur Bonnefoy?-
-Oui, ma petite. Vorrei che mi prenotassi il primo volo disponibile per Londra. Dovrei essere al De Gaulle in meno di dieci minuti-
-Un vol…monsieur, sono le due di notte! E’ sicuro che non ne vorrebbe uno per domani mattina?-
-Non- replicò Francis, ferreo.
Si fermò con disappunto al semaforo rosso e si chinò in avanti, in modo da essere completamente nella visuale del cellulare di Cléophée.
-Se non è disponibile un volo pubblico, prenotami un aereo privato. La mia partenza deve essere immediata-
-Mais, mais monsieur…!- la segretaria scosse il capo, gli occhi sgranati –Un volo privato? Monsieur Hollande è stato informato? State andando a Londra per ragioni..-
-Personali-
Il semaforo tornò verde e Francia non si diede cura di superare il limite imposto. Più il tempo passava più il freddo che gli attanagliava la gola si faceva più intenso.
-Monsieur Hollande non deve essere informato per alcuna ragione. In caso dovessi rimanere a Londra per più giorni provvederò io stesso ad informarlo. Preleva pure i soldi per il biglietto o per il volo privato dal mio conto. E, oh…!- si interruppe, immettendosi nel parcheggio de De Gaulle -Un’ultima cosa-
-D-Dica, monsieur-
Francis non la biasimò per lo sguardo allibito –probabilmente se si fosse guardato allo specchio si sarebbe concesso la stessa espressione.
-Mandate un mazzo di rose al Crazy Horse, per la signorina Dauphine. A mio nome-
-E’ la sua preferita?- si interessò Cléophée, preda di quell’atavico istinto da pettegola che Francia trovava adorabile.
-Non dire sciocchezze, ma petite! Lo sai che quella sei tu~
E chiuse la comunicazione.
Sto arrivando, mon Arthur.

***

C’era odore di mare, salino incrostato nei viticci della cornice; un reflusso continuo di onde disegnava immagini sgangherate sulla superficie chiazzata di vino e altra robaccia che Arthur, sinceramente, non voleva sapere cosa fosse.
Dentro lo specchio, il Corsaro-Arthur si levò il cappello a tesa larga e fece un inchino, sollevando poi il capo con un ghigno ben visibile sulle labbra livide.
-Sei me che tu vuoi?-
Era lui che voleva?
Il Corsaro. Il padrone dei Sette Mari e degli Oceani, che sapeva il canto del mare e chiamava le sirene per nome. Lui, che ne poteva ascoltare la voce senza temerne l’incanto, senza temere neppure la morte.
Era quello che voleva?
Tornare ai giorni in cui l’unico limite era quello delle stelle sempre distanti, al mare che mai taceva, al rollio delle navi, alle scorribande, alla libertà del vento e delle terre vergini, alle collane di perle e all’oro maledetto. Tornare ad un momento in cui gli era possibile considerare quella rana bionda un mero trastullo sull’isola di Tortuga, dove non esistevano alleati o nemici.
Tornare alla lettera di corsa stretta nel pugno. Tornare ad inginocchiarsi ad un amore che mai sarebbe stato ricambiato, alla costrizione di baciare la mano della Vergine, ma mai le sue labbra. Tornare ad essere l’ultimo pirata ed il primo corsaro. Tornare a rimpiangere la Jolly Roger e i suoi ossi incrociati, il sorriso sghembo e le orbite vuote.
Era quello che voleva?
-No- rispose Arthur.
Il Corsaro-Arthur allargò le braccia e fece un unico passo indietro, prima di venire inghiottito dalle onde.
Il terzo specchio tornò opaco.

***

Se sua madre Gallia fosse stata ancora in vita, certo avrebbe dato a quella sensazione di panico un significato ben diverso da quello che gli stava attribuendo lui.
Lei lo avrebbe visto come la voce silenziosa degli Dei che lo invitavano a prestare attenzione alle correnti avverse del mondo e del destino. Lo avrebbe considerato un richiamo dell’anima divina che tutti loro, loro che erano graziati della lunga vita, possedevano e condividevano con la forma propria degli esseri umani.
Ma Gallia era scomparsa troppi secoli addietro perché Francis potesse ancora dare peso a quelle parole.
Un presentimento? Forse. Non c’era giorno in cui quel maldestro inglese non si cacciasse in qualche rocambolesco guaio o dentro qualche pub dalla fama più che dubbia, dunque l’andare a recuperarlo più che un segnale divino era ormai un’abitudine. Che dovesse toglierlo da sotto le mani di qualche tifoso piuttosto alticcio o fosse costretto a portarlo a casa sulle spalle per qualche bicchiere di troppo, il risultato era sempre lo stesso.
Arthur combinava qualche pasticcio e Francis arrivava da lui per aiutarlo a risolverlo.
C’erano stati persino dei momenti in cui gli era venuto il dubbio che Inghilterra lo facesse di proposito a comportarsi così, solo per vederlo arrivare senza bisogno di chiamarlo personalmente.
Perché, alla fin fine, erano tutte bazzecole. Scuse. Pretesti.
Arthur era troppo orgoglioso per ammettere di volerlo vicino ed anche a questo Francis ci aveva fatto l’abitudine. Sebbene non avrebbe disdegnato di sentirsi rivolgere qualche parola gentile o un invito cortese, ogni tanto.
Ma Inghilterra era sempre Inghilterra. Che poteva pretendere?
Francia sospirò e si sistemò contro lo schienale.
Cléophée era riuscita a procurargli un volo privato, anche se non aveva voluto rivelargli a quanto ammontasse la spesa. Probabilmente una cifra tale da far mettere le mani nei capelli al povero monsieur Hollande.
Un accenno di risata sulle labbra, subito spento dalle luci di Londra che cominciavano a tempestare il vuoto sotto l’aereo.
Che fosse presentimento o richiamo divino, in quel momento non era importante
Doveva correre da Arthur.
Il panico, quando mise piede fuori dal velivolo, non si attenuò. Anzi, gli diede una fitta tanto forte che il mondo parve dissolversi per qualche istante.

***

Il fango. La divisa lacera. Il moschetto tra le mani.
Gli occhi erano cupi, le spalle piegate dalla stanchezza e dalla disillusione.
Dietro di lui, Inghilterra vedeva unicamente una vastità morta e solitaria, campi grigi di pioggia, antiche risate distrutte da gocce affilate come coltelli. Ricordi distrutti da lacrime e sangue.
-Sei me che tu vuoi?-
-No- rispose Arthur.
Il Fratello Sconfitto annuì e gli diede le spalle.
Il quarto specchio tornò opaco.

***

Francis sventolò una mano, a richiamare l’attenzione di uno dei tassisti che gravitavano attorno all’aeroporto.
Si strinse nelle spalle, il respiro che si condensava in nuvolette pallidicce appena osava anche solo espirare l’aria rancida che sentiva marcire nei polmoni.
No. Qualcosa davvero non andava.
Alzò gli occhi al cielo e rabbrividì nel vederlo ridotto ad un ammasso di grumi violacei, un impasto bulboso di pioggia acida che fagocitava indifferentemente stelle e lampi; le nuvole enfi si attorcigliavano l’una all’altra in una catena rigonfia e grottesca, uno scontrarsi continuo di escrescenze livide macchiate dal bianco improvviso dei fulmini.
-E’ solo la tua immaginazione, Francis- si disse, boccheggiando per quel freddo innaturale che gli fiaccava i muscoli e gli mordeva le ossa –E’ solo la tua immaginazione-
Solo suggestione, ecco tutto.
Solo suggestione, si ripetè mentre entrava nella macchina.
Non stava succedendo nulla. Non sarebbe successo nulla.
Il rombo ringhiante del tuono si abbatté su Londra e Francis serrò le palpebre, piegandosi sul sedile del taxi e chiamando in silenzio il nome di Arthur.

***

-Sei me che tu vuoi?-
Non gli aveva neanche dato il tempo di osservarlo, di osservarsi, come era stato appena una settantina di anni prima. Sorrise al riflesso della Seconda Guerra Mondiale e si toccò istintivamente la testa alla ricerca della berretta in dotazione con l’uniforme.
Il se stesso allo specchio inarcò le sopracciglia e incrociò le braccia al petto, come chi non avesse tempo da perdere con giochetti o altre idiozie di sorta.
Lui e Francia erano alleati, all’epoca. Quando quella stupida rana si era fatta prendere da quello stupido del suo superiore filo-nazista, Arthur avrebbe volentieri spaccato il mondo a metà pur di riaverlo accanto a sé e strozzarlo per la sua evidente imbecillaggine.
Ma mai, mai avrebbe chiesto di nuovo al proprio popolo di affrontare gli anni della Guerra.
-No- rispose Arthur, scuotendo il capo.
Il Soldato unì i talloni con uno schiocco secco, chinò il capo e se ne andò.
Il quinto specchio tornò opaco.

***

-Cosa intende dire con “il signor Jones non è disponibile?”-
Francis perdeva raramente la pazienza a quel modo, ma sembrava che il segretario di Amerique si fosse preso come croce personale proprio lo scopo di fargli saltare i nervi.
-E’ come le ho detto, mister Bonnefoy- tentò la voce d’uomo, conciliante –Il signor Jones al momento non è qui a Washington, ma non posso rivelarle il motivo che lo trattiene fuori dal suolo americano-
-E perché mai?-
-Il signor Jones lo ha definito segreto di Stato-
Francia riattaccò con tale violenza e con tale scarico di improperi, che il tassista incassò la testa nelle spalle e gli rivolse un sorriso sghembo, riflesso sullo specchietto.
-Problemi, sir?-
-Avrei dovuto dare a mio figlio più schiaffi sur les fesses quando era il momento- rimbrottò Francis, accavallando le gambe.
Ottimo. Alfred, ossia l’unico che forse poteva dirgli qualcosa su Arthur, sembrava sparito dalla faccia della Terra. Non che pensasse davvero che i due si fossero ritrovati a bere qualcosa in un pub, ma quantomeno il figliol prodigo avrebbe saputo spiegargli il motivo per cui non erano andati a bere qualcosa in un pub.
Francis sospirò e si prese la testa fra le mani.
Doveva calmarsi.
 Arrivare sbraitando e strillando come una scimmietta male addestrata non era il modo preferito con cui soleva presentarsi. Ad Inghilterra in particolar modo.
-Un po’ di radio, sir?-
-Oui, oui, una buona idea- gli concesse il francese.
Raddrizzò la schiena e si umettò le labbra, mentre il tassista armeggiava con manopoline e tastini.
Non c’era nulla di che preoccuparsi. Erano solo suggestioni. Panico da stress o altre reazioni del genere dovute…dovute a tutte quelle cose per cui ad una Nazione poteva venire del panico da stress. Era plausibile, in fondo. Non era successo nulla di…
Vi riportiamo ora le ultime notizie da Buckingham Palace, circa le condizioni di salute di Sua Maestà la Regina, ricoverata d’urgenza in seguito al malore avvenuto pochi minuti fa..
La vista di Francis ondeggiò bruscamente.

***

Quando si piazzò dinanzi al sesto specchio, Arthur si stupì nel ritrovarsi davanti la propria immagine riflessa. E con propria intendeva il se stesso che si stava guardando nella superficie lucida, il se stesso con mantello di lana pesante e occhiaie.
Inghilterra corrugò la fronte e lanciò un’occhiata agli specchi circostanti, contandoli velocemente. No. Nessun errore. Sette specchi e lui era al sesto.
Ma se il sesto gli presentava il se stesso odierno…allora voleva dire che era nel settimo il punto di svolta. Non riusciva quasi a crederci, una strana eccitazione gli percorse la spina dorsale e si propagò nel petto come tante scariche elettriche: la soluzione a tutti i problemi era ad un solo passo da lui.
Si sfregò le mani intirizzite e lasciò dietro di sé l’immagine di se stesso; questi lo seguì per qualche istante con lo sguardo, scosse il capo e poi svanì, quasi non fosse mai esistito.  Anche il sesto specchio tornò opaco.
Dinanzi al settimo Arthur si bloccò, perplesso.
Fino a quel momento si era ritrovato a dover scegliere tra le personalità del proprio passato, volti in progressiva crescita di una medesima persona, ma Inghilterra non aveva la benché minima idea di chi fosse l’individuo che lo stava fissando con genuina curiosità.
Aveva folti capelli castano chiaro, tenuti con il disordine tipico di chi non è ancora stato informato dell’esistenza del phon; grandi, immensi, occhi azzurri sgranati come quelli di un bambino davanti all’affascinante spettacolo di una lucertola che si dibatte, lo osservavano da sopra guance rosee, cosparse di efelidi ed atteggiate in un sorriso troppo pieno e troppo dolce per essere vero.
Indossava una camicia bianca, un papillon blu ed un gilet rosa pastello che Inghilterra sperava fosse presto bandito dal commercio; su una mano un piatto con sopra il dolce più bello ed invitante che si fosse mai visto, decorato con fiori di zucchero, glassa e riccioli di panna; nell’altra teneva un coltellaccio dall’impugnatura nera e col filo cosparso di grumi rossastri -quelli che Arthur presuppose essere residui di glassa alla fragola preparata per un dolce precedente.
-Sei me che tu vuoi?- gli chiese il riflesso, con voce terribilmente candida.
Inghilterra lo fissò come se non avesse mai visto nulla di più..puro, in tutta la vita. Sembrava la dolcezza fatta a persona ed il rossore che gli colorò le guance nel sentirsi osservato non fece che aumentare quell’impressione.
Arthur chiuse gli occhi.
Quando li riaprì, aveva preso una decisione.
-Yes-
Posò la mano destra sullo specchio, le dita ben allargate sulla superficie gelida; il riflesso posò la torta dietro un angolo della cornice e fece aderire le dita a quelle di Inghilterra. Nello stesso istante in cui le labbra del riflesso si modellavano a formare un ghigno ferino, i polpastrelli di Arthur cominciarono a bruciare.
I sei specchi si incrinarono con un unico urlo, le personalità al loro interno presero a battere i pugni contro la superficie, a chiamarlo, a dirgli di tornare indietro; tentarono di rompere la gabbia entro cui erano rinchiusi, ma il lampo roboante del pentacolo li distrusse insieme alle cornici. La pelle di Arthur quasi si sciolse per il calore, le braccia si ridussero ad un tripudio di dolore e schegge bollenti, gli occhi si rivoltarono nelle orbite in un bruciare convulso di retina e sclera, la bocca si aprì a gridare, ma la voce si gonfiò ed esplose, parole e rimasugli confusi di preghiere e confessioni si sparsero ovunque, molli e putrescenti. I polmoni raggrinzirono, il petto si piegò su se stesso, le ginocchia si fusero, il volto si disfece in lacrime di carne e sangue.
La stanza girò una, due, tre volte, il soffitto tremò, il pavimento si aprì sopra una voragine di correnti e reflussi bianco-verdi. Poi, tutto si dissolse nel silenzio.
Solo una voce cinguettante si fece udire, nel buio che ritornava padrone della polvere, mentre la porta di casa si apriva di scatto e Francis faceva finalmente la propria entrata in scena.

Thank you, Arthur~

.: Tu vorresti essere grande, non sei senza ambizione,
ma ti manca la cattiveria che dovrebbe accompagnarla.
Ciò che vorresti fortemente, lo vorresti santamente;
non vorresti giocare sporco, eppure vorresti vincere slealmente. :.

{ Lady Macbeth } –

Note Finali

(1) Dita Von Teese
(2) E qui rinasce chi morì, / rinasce chi d'amor morì, poi dentro il vino annegherà. (Il Val d’Amore – Notre Dame de Paris)
(3) Macbeth.

Ringrazio The Naiads e Cosmopolita per aver recensito!