Falsa libertà.

Chiamo così quelle tediose serate tra amici,

al bar, senza parole, tutto fumo e birra.

Vedo un mondo in bianco e nero.

Dove c'è l'io e il tutto incontrastato.

Se non è bello deve esser brutto, non

esistono vie di mezzo.

Ed allora qual'è la strada giusta?

Sollevo lo sguardo e vedo un gabbiano

librarsi.

Quella è libertà?

Volare?

No. Neanche quella. Il volo d'un uccello

è per necessità, il suo volteggiare una danza

di sopravvivenza.

Come me, un gabbiano in catene.

Ho le ali ma non so utilizzarle al meglio.

Perchè se si è liberi non si può scappare?

Non lo si vuole.

Quanta ebrezza nel sentirsi schiavo della vita.

La dolcezza dell'imposizione, dell'infrangere

le regole.

Meravigliosa.

Fuggire e tornare, un rimesto di sensazioni,

navigare in un oceano scuro di rivoltosi pensieri

senza eccedere.

Spezzare l'aere con un sospiro,

Vedere il fumo della sigaretta che t'esce dalle labbra

e si spande grigio, scuro, tetro un pò come te.

Una droga. Assuefazione.

Ebbro della vita, di tutto ciò che di sbagliato

v'è in essa.

Non voglio, non desidero essere libero.

La mia libertà sarebbe solo un'altra costrinzione.

Perchè esser costretto a cercare qualcosa di irraggiungibile?

No, adoro restare immerso per metà nel mio bicchiere

mezzo pieno o mezzo vuoto.

Divertimento.

Si. Godere di tutto ciò che da la vita finchè

non ti vien tolta così come vien data da qualche dio

o similia.

Sesso, donne, alcool.

Tutto quello che può danneggiare, ferire, far star male.

Il male attira.

Il dolore pure.

Chi sono io per impedire alla voluttuosa sensazione

di ciò che è male di venirmi addosso?

Nessuno.

Il bene fa schifo, perchè è troppo buono,

pieno di sentimenti che non ci sono, tutti

falsi, tutte illusioni.

Per me bene e male non differiscono,

fanno parte della stessa medaglia, sono due

facce indistinte d'essa.

Non esistono parti.

Esiste il più forte.

Ed allora tutto questo non è libertà?

Lascio che l'indice avvolga gli scuri

capelli stringendoli sino a farmi male.

Par quasi ch'io voglia strapparne

la ciocca dalla radice.

Non sono masochista.

Non desidero provare dolore.

Succede e basta.

Queste mie fiamme scure immerse nell'inferno,

s'innalzano e s'abbassano al ritmo della cassa toracica.

E vibra il respiro, si sente con le orecchie, si vede con gli occhi

attraverso la bruma invernale.

La libertà è un prezzo troppo alto da pagare.

No, Grazie, preferisco rimanere incatenato alla mia vita.

Vigliaccheria questa? Nemmeno per sogno.

Ultimamente ho fatto un sogno.

Ho sognato una donna.

Bellissima.

Uguale a me.

Identica in ogni particolare, capelli, occhi.

Sensuale nel muoversi, teneva tra i denti un bicchiere di

birra, la schiuma...

no, non la soffiava via, la lasciava la...vi immergeva le labbra

rosse docile con la lingua la ripuliva come

un'ondata sulla battigia.

Quel gesto m'è parso qualcosa di unico.

Ed era un sogno.

E mi guardava con quei carboni immensi che

solo una donna può possedere dinanzi ad un uomo

desiderio dentro, paura, sentimento...

tutto.

Mi sentivo impotente.

Solo dinanzi a lei.

Ed ora mi chiedo...

come può una donna lasciarmi tanto amaro in bocca?

Può eccome.

Un fiore meraviglioso con le spine, eccola, la mia donna.

Questa rappresenta una libertà, non quella vera e vivida...

ma...un traguardo.

Solo poter sfiorare quelle labbra con l'indice per

lasciar correre via la spuma della birra.

Un gesto, sarebbe stato un sogno.

A volte una cosa apparentemente insignificante è

l'utopia per eccellenza.

Allora tutt'ora mi chiedo cosa sia stato quel sogno.

Che significato potesse avere.

Ebbene...

nessuno.

Una voce.

Mi chiama.

Mi sollevo dal mio giaciglio.

La donna del sogno è dinanzi a me, tangibile, vivida.

Sorrido ironico e scuoto la testa.

Se sono riuscito ad avere un sogno...allora...

cos'è l'utopia? Cos'è la libertà, dopo tutto questo discorso?

Una risposta semplice, per me, esiste :

L'utopia, non è altro che l'illusione data dalla libertà.