Le brume dell’inverno s’insinuano nelle caditoie e avvolgono gli steli tortili delle trifore come vele sfilacciate. L’aria ha un buon odore di fumo e di neve. Lontana, una folaga tardiva bestemmia il gelo. La terra scolora e gli alberi perdono la loro lustra livrea; moncherini tignosi si levano supplici a una stella che non scalda pił e forse dorme.
Seduto ai suoi piedi, Loki solleva lo sguardo dalle incisioni del volume e cerca i suoi occhi, quasi a domandare una rassicurazione.
Per chi il freddo porta sotto la pelle, la primavera č una carezza e Frigga no, non ne sarą mai avara.