Le strade di Huntington Beach erano deserte, e una leggera brezza marina scompigliava i miei capelli rossastri.

Stranamente le vie affacciate sul mare, erano completamente deserte, e questo non mi dispiaceva.

Per una volta potevo andare in giro senza essere additata da da tutti, come sempre succedeva.

Ormai mi conoscevano bene nel quartiere, o almeno pensavano di conoscermi.

Mia madre era un'alcolizzata e mio padre ci aveva lasciate da sole quando avevo appena qualche mese.

Mio nonno paterno era la colonna portante della famiglia. Mi crebbe lui. Mi insegnò lui la differenza tra il bene e il male, e lui mi spiegò gli errori che aveva fatto e continuava a fare mia madre.

Quando morì fu un duro colpo per me, e per dargli una degna sepoltura, abbandonai la scuola per un periodo e andai a lavorare.

Meritava tutta la mia fatica e il mio sudore. Per lui avrei fatto tutto.

Assorta nei miei pensieri, non mi resi conto di essere arrivata fino alla zona più malfamata del quartiere.

La "Black Chain", chiamata così per via dei suoi colori spenti.

Tutti avevano paura di quel posto, me compresa. Nessuna persona che non fosse nata lì ci sarebbe andata, ma io decisi di non fermarmi, di andare avanti e capire come ci si sentisse ad avere problemi seri, molto più di quelli che avevo io.

Riposi il libro nello zaino che avevo sulle spalle e aguzzai la vista.

Notai che in fondo alla strada c'era un locale. Era pericoloso andare, ma ormai che avevo da perdere?

Mi avviai verso lo sporco edificio e sentii la puzza di alcool e droga risalirmi su per le narici.

Era un posto chiuso, dove la gente ballava senza vergogna.

Mi sentivo completamente fuori luogo.

Vidi che ad un certo punto un ragazzo mi si avvicinò, come se volesse conoscermi meglio, ma non erano proprio le sue intenzioni.

Mi afferrò per un polso e mi portò fuori, poi mi sbatté addosso al muro di un vicolo.

Sapevo che non sarei dovuta andare.

Cominciò a toccarmi, e l'unica cosa che riuscii a fare, fu far uscire delle lacrime salate che mi rigarono il viso.

Sapevo che se avessi chiamato aiuto, non mi avrebbe sentito nessuno.

Mentre quest'uomo, alto non più di un metro e settanta, mi continuava a toccare, un gruppo di ragazzi si fiondò su di lui e cominciarono a picchiarlo.

I miei occhi verdi smeraldo erano contornati di un rosso vivo, per le troppe lacrime.

Non capii più nulla, e cominciai a vedere tutto nero.

L'ultima cosa che ricordo, fu un ragazzo alto, con i capelli neri e degli occhi color nocciola brillanti, che erano tanto bui quanto profondi.

Solo guardandolo per qualche istante mi resi conto della fragilità che si nascondeva dietro a quelle braccia tatuate e quel fare da duro.