Un campo di grano spaccato dal suolo, diviso a metā dal rumore del vento. Per aria polvere e fumo, un cielo di vetro che procura ferite, che fa male davvero. Una strada di fango e un amore a cui affliggo, a terra qualche fungo e menomale che non fingo. Le fiamme invadono l'erba una vittoria non voluta, oggi che č morto l'uomo ed č iniziata la vita.