Varsavia, 186*

Feliks adorava le cose belle. Adorava i fronzoli e i merletti attaccati ai vestiti. E gli mancavano i vecchi tempi in cui gli uomini potevano conciarsi così senza sembrare meno virili. Certo, i suoi vicini indossavano pesanti armature la maggior parte del tempo, quel teutone violento soprattutto, ma avevano tutti anche abiti riccamente decorati. 

Adorava tutto questo. Adorava i ricami con i fili d’oro che rendevano tutto elegante. Veniva sempre preso in giro per la sua grande passione per gli abiti confezionati in modo impeccabile, ma se ne fregava altamente. Era anzi invidioso che i suoi cittadini non avessero lo stesso senso estetico che possedeva lui, e che ogni moda doveva essere importata dall’estero. Soprattutto da quel mangia lumache che sembrava sempre al top. O quei maledetti italiani che oltre alla moda avevano pure l’arte dalla loro parte. Mentre lui era nato e cresciuto solo tra guerrieri a cui non interessava nulla dei bei vestiti. C’era solo il clangore delle armi e il rumore metallico delle armature. Non c’erano stoffe pregiate.

Con un sospiro il biondo aveva fermato i piedi che muovevano il pedale metallico. Aveva guardato fuori dalla finestra. A volte ricordava quasi con nostalgia le ore passate a cucire e ricamare a mano gli abiti che avrebbe poi indossato. Lo rendeva felice passare così le ore, spesso con le donne che abitavano a corte coi suoi sovrani. 

Adesso era tutto più veloce. Tagliava con forbici professionali, e cuciva con le nuove macchine da cucire che avevano inventato. Un’invenzione magnifica. Dovevano dare un premio all’uomo che aveva inventato una tale cosa. 

Gli permetteva di creare gli abiti che desiderava. Comprare quella Singer era stato il miglior investimento che avesse fatto negli ultimi anni.