Bleeding Snow

Da troppo tempo il sangue scorre attraverso i canali della sua Nazione.
Nudo su quel terreno ghiacciato capisce che il sangue stesso non può più riscaldare il suo corpo assiderato.
Dolore.
Lancinante, continuo, mortale.
Scorre tra le sue membra, stimolando i nervi deboli per posare, infine, il bacio di un crudele passaggio.
Il cielo è bianco sopra di lui.
“Carico di neve…” Bisbiglia a fatica, articolando lentamente ogni suono: le labbra livide e spaccate lo feriscono ulteriormente.
Ma per Gilbert la volta celeste è in realtà tinta da sfumature purpuree.
Con grande difficoltà trattiene aperte le palpebre: è incredibile quanto queste pesino sui suoi occhi dalle fiamme ormai flebili!
Ha sempre pensato che, in punto di morte, una persona possa acquistare una forza di volontà tale da rallentarne dolcemente la scomparsa, rendendola inconsapevole degli eventi…

Ma, forse, Gilbert non possiede questa forza di volontà.
Ma, forse, Gilbert non è degno di morire cullato dall’oblio.

Tossisce, ma è come se quella convulsione non abbia scosso il torace spoglio del giovane.
Qualcosa inumidisce il suo mento glabro: sa che non è neve, sa che non è pioggia, sa che non è saliva.
Sangue.
Grumoso, già gelido, sporco, ormai morto.
“Non è giusto.”
Il gelo dell’inverno si insinua tra le ferite: il suo corpo è divenuto ormai insensibile, certo, ma Gilbert prova ugualmente dolore al terribile pensiero di non poter avvertire nulla più.
È un gioco squallido e sadico, quello che l’inconscio ha deciso di organizzargli; questo divora la sua mente, sommando la sofferenza psicologica allo stato di misera paralisi nel quale trema inavvertitamente.
La neve danza sulle sue membra inermi e con uno sforzo che non avrebbe mai creduto possibile, Gilbert sorride.
“Sta arrivando Russia…”
E pretende un pezzo di lui.
Abbassa le palpebre e, schiudendo le labbra blu, accoglie i fiocchi di neve sulla lingua ancora paradossalmente calda.
“Non è giusto…” Ripete, abbandonandosi al tepore del ghiaccio che lo abbraccia.
Quel pietoso soffio di vita si perde nel vento che, implacabile, circonda le sue cosce, possiede i suoi fianchi e schiaffeggia le sue gote ceree.
Riapre gli occhi: c’è bianco ovunque e sembra che non esistano più neanche le lacrime da versare a causa di quell’eccessiva luce, gelate anche esse alla pari del suo organismo debilitato.
“Non credi che per te sia arrivata l’ora di sparire?”
La voce che bisbiglia al suo orecchio, scaldandolo col fiato arricchito dal profumo della vodka, è dolce e musicale.
Oh, Dio…
Ma, allora, il candore abbagliante che lo avvolge non è più dovuto alla neve.
Cieco, nudo e a pezzi…
Cos’altro deve subire, ancora?
"No, non è giusto.” Esala amaramente nel momento stesso in cui percepisce le braccia di Russia sollevarlo con facilità disarmante.
Una bambola di pezza.

Ivan non ha avvertito la disperazione nelle mute grida della sua vittima ormai smembrata.
Ingordamente, come un orco insaziabile, ha ridotto in brandelli il bel corpo del giovane agonizzante.
Resta solo il sangue sulla neve il quale, somigliando a seducenti rose, scorre attraverso i solchi immacolati, tingendo di rosso l’essenza della bella e soffice coperta bianca.

*Owari*

Salve a tutti ^^!
Questa è la mia prima fic su Hetalia.
Lo ammetto, non è un granché, ma l’argomento della spartizione del territorio Prussiano ha stimolato in questa maniera la mia fantasia XD.
Spero che, in minima parte, abbiate apprezzato questa piccola storia =)!
Un bacio, aspetto commenti/critiche/consigli utili ^^.
Iria.