05/07/2010
1 recensioni“Pronunciare un nome significa riconoscere colui al quale appartiene. Chi sarà in grado di pronunciare il mio nome nel modo giusto potrà chiamarmi a sé, e avere diritto al mio amore e alla mia dedizione.”
Henry David Thoreau
-Allora è tutto a posto, Francia?-La domanda del suo capo di stato riscosse la bionda nazione dalla sua trance, facendolo sobbalzare nella sua poltroncina foderata in pelle.
-Cosa…? Sì, sì, tutto a posto.- Borbottò, portandosi alle labbra il fondo di caffè rimasto nella tazzina intorno a cui aveva intrecciato le dita, in un istintivo tentativo di assorbirne il calore.
Fece una piccola smorfia mandando giù il caffè ormai freddo, e rispose con un sorriso all’espressione sconcertata del suo leader, seduto dirimpetto a lui oltre l’elegante tavolino su sui erano posati due piattini decorati a motivi floreali, un porta zucchero d’argento e una cartelletta di documenti.
La loro vista lo spinse a cercare di ricordare di quale astruso piano politico stessero parlando, e giunto alla conclusione che doveva trattarsi sempre lo stesso trito e ritrito (ovvero il motivo per cui erano a Londra), aggiunse, conscio di quanto sentirsi dare ragione facesse dimenticare ogni scortesia: -Sono d’accordo, ovviamente.-
-Mi gira un po’ la testa, credo che uscirò a fare due passi. Tanto, abbiamo tempo prima di incontrare il Primo Ministro.-
Il biondo si alzò, registrando appena il beneplacito del suo boss (come se ne avesse bisogno), ed in due passi uscì da quella saletta privata messa a loro disposizione dal lussuosissimo hotel che li ospitava.
Senza darsi il tempo di pensare, di rimuginare, scese quasi di corsa le scale attraversò in fretta la hall, attirando così l’attenzione della ragazza alla reception.
-Signor Bonnefoy, giusto? Sta uscendo? Vuole che le chiami un taxi?- Offrì, dimostrando lo standard dell’hotel ricordandosi il nome del suo illustre cliente.
-No, grazie, signorina. Credo che andrò a piedi.- Le offrì un brillante sorriso che la fece arrossire (uno di quelli che poteva indossare senza grande sforzo), ed fece per uscire nella trafficata strada londinese, quando incontrò Irlanda che stava entrando proprio in quel momento.
-Ciao Francis! Come va? Ti va di bere qualcosa?- Lo accolse il giovane dai capelli rossi, salutandolo con la mano.
-Non posso, sto uscendo. Magari dopo, eh?- Riuscì a rispondere con un altro sorriso sbrigativo, e dopodiché si fiondò in strada, pur di evitare di essere ancora trattenuto, scoprendo che non era neanche così affollata.
Rallentò il passo, inspirando a pieni polmoni quell’aria fredda, umida, satura di gas di scarico, che però sapeva così tanto di lui.
-François!-
Il grido lo fece immobilizzare, sopraffatto dalla speranza – dopotutto, non c’erano così tanti francesi a Londra – e lentamente si voltò verso sinistra, scoprendo si trovarsi davanti a un piccolo caffè.
E sulla porta, a fargli ampi cenni per farlo avvicinare, c’era Arthur Kirkland.
-Vieni dentro, idiota! Fa troppo freddo per stare in giro a scappare dal lavoro!-
E mentre prendeva la mano dell’inglese e si lasciava guidare al suo tavolo, François sorrise, e fregandosene di trovarsi davanti a degli sconosciuti, lo abbracciò e baciò quelle labbra che una volta di più si erano guadagnate la sua eterna fedeltà.