Il ponte di Londra si piega, si accartoccia, muore in un silenzio maestoso. Le braccia al cielo e i piedi nelle fiamme, la popolazione implora per il conforto di sé e dell’immagine ricca e benestante della città: perché se il Tamigi straripasse finirei affogato, se il ponte crollasse potrei rimanere schiacciato dalle rovine, se il mondo stesso cadesse io chiederei aiuto a te, di questo ho bisogno.
Signora, mia signora, non è difficile prendere nella mano bianca lo strumento, abbandonare poi lo scettro poco distante, scendere in strada e intervenire. Lo fareste, signora, mia signora?

Ora alza il culo, stronza.