06/03/2012
3 recensioniA Sabrina, perché gliela devo.
A Sabrina, che è diventata la mia Jim Moriarty.
A Sabrina, che con i nostri 1500 messaggi e passa, ancora non s'è scocciata di me.
A Sabrina, che mi fa compagnia e mi entra dentro ogni giorno di più.
A Sabrina, perché anche se le ho promesso del fluff, ha accettato questo terribile angst.
A Sabrina, che sta illuminando le mie giornate con la sua follia.
Love u, honey.
Un fascio di luce mattutina t'investe appena apri la porta, sospiri stancamente.
Poggi le chiavi sul tavolino all'ingresso, togli il cappotto, metti la teiera sul fornello, ti volti; è allora che lo vedi.
Sherlock Holmes è sulla sua poltrona preferita, il violino in mano, immobile nella sua figura immacolata; e per un attimo, un singolo fottutissimo attimo, sei tentato di urlare, correre da lui, abbracciarlo, dirgli tutte quelle cose che fino ad ora vi siete negati, ma che avete la possibilita di gridare al mondo, adesso. Poi l'attimo passa e tu, inevitabilmente, capisci.
-Continuo a sognarti.- dici, e non è una domanda. Sulle sue labbra si disegna un sorriso: ride di te. Ancora.
-Intuizione arguta, John.- , così risponde alla tua non-domanda.
-Dovrei smetterla, rifarmi una vita. E' così che fanno le altre persone, no? Vanno avanti.- Riprendi tu, e ciò che dici suona ridicolo alle tue stesse orecchie. Andare avanti? E come? Con chi? ...Come se si potesse dimenticare Sherlock Holmes. Come se tu potessi dimenticarlo.
-Non chiederlo a me,- dice lui a bassa voce, sistemandosi meglio sulla poltrona. -Non mi è mai interessato ciò che fanno le altre persone.-
Sospiri ancora, perché anche adesso, anche ora che non c'è, riesce sempre ad averla vinta.
Lenteamente, quasi con paura, ti avvicini alla tua poltrona, mentre Sherlock ha ripreso a suonare il violino. E ti stupisci della tua fantasia, della tua immaginazione.
Distingui chiaramente le dita magre del detective muoversi velocemente sullo strumento, vedi le labbra contratte nella tipica smorfia che acquisice quando è concentrato, i riccioli ribelli che gli scendono sul volto accarezzandolo e facendolo sembrare ancora più bello. Il sole alla finestra è arrivato fino a lui e i suoi occhi sembrano ancora più chiari se illuminati da quella fioca luce.
Ti siedi definitivamente e, stancamente, ti passi una mano sul viso. Sherlock alza lo sguardo e smette di suonare, gli occhi fissi nei tuoi.
-Tu non puoi stare qui-, dici senza convinzione.- Insomma tu sei...sei...- la gola si chiude, la voce s'interrompe e non collabora.
-Morto.- Interviene lui in tuoi aiuto, e suona strano detto dalle sue labbra. Sa un pò di definitivo.
-Già.- Aggiungi sbrigativamente. -Ma allora perché continuo a sognarti?-
Sherlock sorride, ma questa volta lo fa con dolcezza, solo un attimo. Si alza e poggia definitivamente il violino sul divano, avvicinandosi a te. Piano, un cacciatore di fronte alla sua preda. Si ferma a pochi centimetri dal tuo volto, lo sguardo attento.
-Io ti manco.- Dice. Ed ancora una volta qualcosa si conficca dentro di te, tra il cuore e la gola. E vorresti urlare, ma non hai più voce. Vorresti svegliarti, smetterla di sognare, o forse no, perché in fondo questo è davvero l'unico modo che hai per vederlo ancora. Perché è vero, accidenti se è vero.
Tu ami Sherlock Holmes. E senti fottutamente la sua mancanza. E tutte le tue maschere, i tuoi scudi e le belle e forti parole si frantumano, lasciandoti solo ed indifeso di fronte a quest'unica e agghiacciante certezza: sei rimasto solo, Sherlock Holmes è morto.
E nasce come un singhiozzo, per poi finire in un pianto disperato, quello che ti sconvolge in pochi secondi, facendoti tremare. Lui è subito al tuo fianco, scattante, ti abbraccia, poggi la testa sul suo petto, lo stringi e ti fai stringere, mentre i suoi riccioli ti accarezzano la fronte.
Le tue mani corrono per il suo corpo, come a volerlo mantenere qui, come se volessi renderlo reale.
-Resta con me.- dici piano, quando i singhiozzi si calmano, con ancora la voce fragile.
-Non preoccuparti.- sussurra lui al tuo orecchio. -Io sarò con te per sempre.- Poi ti lascia un bacio sulla testa.
E te ne rendi conto di nuovo. L'uomo che hai di fronte non è Sherlock Holmes, ma soltanto frutto della tua stanca e provata mente. E lo sai proprio perché lui, il detective, non si comporterebbe mai in questo modo con te. Ma non importa.
Ormai lo hai capito, non puoi andare avanti. Non puoi smettere di sognarlo, come non puoi smettere di amarlo, perché non vuoi farlo.
E questo è l'ultimo pensiero coerente, prima di renderti conto che la figura allampanata del tuo coinquilino è sparita, sostituita soltanto dalla sua sciarpa, ancora impregnata del suo profumo, che ora stringi convulsamente mentre sei sconvolto da un'altra scarica di singhiozzi. Lui non c'è più.
"Ciò che ci manca ce lo portiamo sempre appresso."
Giovanni Soriano, Finché c'è vita non c'è speranza, 2010
Sproloqui dell' "autrice"
Lalalala, rieccomi con tanta allegria.
No, siamo seri. Mi dispiace di essere sparita dopo la prima shot, ma purtroppo sono stata mooolto impegnata!
Devo aggiornare altre tantissime storie in svariati fandom, ma non potevo non scrivere su Sherlock quando l'idea m'è venuta!
Il punto è che doveva essere una fluff, ma m'è sfuggita di mano e, come tutto quello che scrivo, s'è trasformata in angst!
Ma non è colpa mia, eh u.u
Comunque, se siete arrivati fino alla fine, vi ringrazio infinitamente, e vi ricordo che una recensione non ha mai fatto male a nessuno xD
Vabbè, nient'altro, mi sono ispirtata, per scrivere questa ff, ad un'immagine che ho visto in giro poco fa e che mi è piaciuta tantissimo!
Se riesco, domani la posto :)
Un bacio a tutti!
Harete imasu