Il batterista non avrebbe mai ammesso quella debolezza. Non aveva affatto bisogno che gli altri lo vedessero fragile e potesse scaturirne un, non sia mai, commento poco gradevole e dai caratteri decisamente troppo melensi e dolci per i suoi gusti. Non aveva intenzione di apparire dolce a nessuno, con l’eccezione di chi avesse lui stesso, Roger Meddows-Taylor, esplicitamente valutato potesse considerarsi un fortunato eletto. E certo quella cerchia era a numero chiuso.

Non ottenendo risposta, abbassò la maniglia ed entrò, aspettandosi di trovare l'amico abbracciato al gabinetto ad affrontare le conseguenze della sbronza. Rimase un attimo interdetto quando, invece, lo trovò comodamente sdraiato nella vasca da bagno, la bottiglia di birra ancora in mano e la testa appoggiata sul bordo in ceramica.
-Ma che fai?-
-Il cesso era scomodo.-
-Sei un poeta. Sei stato male?-
Roger sorrise: -Non sono mica Brian.-
-Dovresti chiedergli scusa, domani: sei stato ingiusto con lui.-
-Ma mi dava fastidio!-
-Forse, ma ti stava mostrando gentilezza.-
-Non me ne frega niente: non la voglio la sua gentilezza!-
Fred si sedette sul bordo della vasca: -Che succede Rog? Perché sei così incazzato in questi giorni? Si può sapere che ti abbiamo fatto?-
[Questa storia partecipa al contest "Hold my Angst (Flash contest - Edite ed inedite)" indetto da GaiaBessie sul forum di EFP.]

E fu 66 anni fa che nacque il cuore del gruppo che tutt'oggi continua a battere.
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