Sono salite al cielo, dieci, cento, mille stelle ribelli; per volare, non per cadere.
Hanno solcato la volta e colmato la notte di fuochi, come si usava su Midgard, quando pareva che la stella avesse perso calore: e allora piangevano, i mortali, e consegnavano all’inverno il fioco baluginare di stoppie e candele.
Ma se a spegnersi č il cuore del mondo – il tuo – quale fiamma potrebbe mai dirgli addio?
Non piangere – sente ancora la sua voce.
Non essere triste, Loki.
Mi avete amato troppo, madre, per vedermi come sono, pensa e a un’illusione disperata consegna il lutto che non consolerą nessuno.
 
N.d.A.: siamo infine arrivati all’ultima finestrella del calendario. Grazie di cuore a tutti voi (lettori fedeli, passanti occasionali, scettici convinti o convinti scettici): č stata una sfida per me, spero una piacevole avventura per chi ha sfogliato queste piccole storie.
Che la Yule vi porti tanta felicitą e fortuna!
Se non siete ancora sazi di Frigga, domani pubblicherņ una storia a lei dedicata: un modesto regalo con cui rinnovarvi la mia gratitudine per quest’ultimo anno insieme.