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Come mille leggiadre ballerine, i fiocchi di neve continuavano a volteggiare nell'aurea che sovrastava i capi dei cadetti sfiniti, in seguito all'allenamento quotidiano.
Non fioccava spesso, solo talvolta; le rare volte in cui la neve atterrava sul terreno, non riusciva a far altro che posarsi per scomparire qualche attimo dopo, inevitabilmente, accompagnata da un silenzio flemmatico, che l'avvolgeva persino nel momento della caduta.
Il ghiaccio, la neve, quello stesso silenzio, gli ricordava il cadetto Annie Leonhardt.
Ella, in un usuale silenzio, s'accingeva a rientrare nel dormitorio insieme agli altri, inserita in una folla che non le apparteneva; lupo solitario che si fingeva compagno di un branco, diretto ormai stanco verso la sua tana.
E lui, Bertholdt Fubar, non poteva far altro che scrutarla, osservarla, studiarla nel suo piccolo angolo di solitudine e nel suo piccolo mondo in cui nessuno poteva arrivare, distaccato dal branco.
Si chiedeva come avrebbe reagito se le avesse rivolto la parola.
Avrebbe voluto evitare di sbattere le palpebre, per poter osservare la bellezza nordica della ragazza forse per altri attimi.
I fili biondi raccolti in uno chignon che da lì a qualche minuto si sarebbe sciolto, gli zaffiri incastonati nelle sue iridi dedicati soltanto all'orizzonte, spenti.
Avrebbe voluto abbracciarla - minuta com'era poteva aver freddo.
Avrebbe voluto parlarle, capirla, cadere nei suoi pensieri quotidiani.
Avrebbe voluto dirle che adorava quella neve cristallina che instintivamente gli rimembrava la donna.
Avrebbe voluto dirle che l'amava.
Chinò il capo, continuando a camminare distaccato dai suoi compagni, un sibillo impercettibile si liberò dalle sue labbra, screpolate per via del freddo.

"Un tipo come me non potrà mai rivolgerle la parola."