HIGHER:

When dreaming, I’m guided to another world;
Time and time again, at sunrise I fight to stay asleep.
 

“Ad un certo punto della sua storia, in quella casa è stato commesso un orrore. Nessuno sa quando o cosa, ma perfino all'osservatore meno allenato l'oppressiva atmosfera della casa, particolarmente ai piani superiori, è inequivocabile. C'è un ricordo ed una promessa di sangue nell'aria del numero 65, un odore che aleggia nelle narici e torce lo stomaco più forte. L'edificio ed i suoi dintorni sono infestati di parassiti, dagli uccelli, perfino dalle mosche. Gli onischi strisciano nella cucina, nessuno storno fa il nido nella mansarda. Qualsiasi violenza fosse stata perpetrata lì, ha aperto la casa, proprio come un coltello taglia la pancia di un pesce; ed attraverso quel taglio, quella ferita nel mondo, i morti si affacciano fuori, e dicono la loro.”
Lo guardo, in silenzio, e se un brivido mi percorre la schiena è solo a causa del vento. Lui distoglie lo sguardo dalla Stamberga Strillante, lo posa su di me e con un sorriso – forse più un ghigno che altro – alza le spalle.
“O queste sono le voci, almeno.”
Le mie labbra si piegano in una smorfia che non è esattamente disgusto, ma ci si potrebbe avvicinare.
“Vedo che ti diverti, eh.”
“Andiamo signor Malfoy, nessuno ti ha mai raccontato storie di fantasmi, prima?”
E lo odio, quando mi chiama signor Malfoy. Soprattutto perché so che lui sa che lo odio.
Non dico niente, continuo a guardarlo negli occhi mentre lui fa lo stesso, come in una sfida; ci sono delle volte poi, in cui mi ritrovo a pensare a com’era questo ragazzo appena qualche anno prima, uno sgorbietto piccolo e malandato, e mi fa perfino rabbia: ora è cresciuto, indossa gli abiti che gli regalo io ma nonostante questo, è come se fosse sempre una spanna sopra di me. Lui riesce sempre in quello che fa tranne beh, qualche significativa eccezione, il che è consolante.
“Perché sei venuto oggi?” Mi chiede, a bruciapelo, ed io sollevo un sopracciglio.
“Mi sono liberato dal lavoro. Mi avevi scritto di avere un weekend a Hogsmeade e sono passato.”
“Ah sì?” Domanda ancora, ed ora so che lui sa che io so.
Lascio andare uno sbuffo dalle narici, decido di vuotare il sacco.
“Ho saputo dell’incidente dell’altro giorno.”
“A-ha?”
“Mi hanno detto che hai insultato miss Evans, quando ha tentato di intervenire.”
“A-ha.”
“Mi hanno detto che l’hai chiamata sudicia sanguesporco, o qualcosa del genere.”
“La qual cosa ti riempie di gioia, immagino.”
Volto la testa, tornando a guardare verso la Stamberga Strillante.
Il primo anno scolastico di Severus era stato anche il mio ultimo, quindi per anni avevamo mantenuto un rapporto esclusivamente epistolare e solo di recente questa tendenza si era invertita; nelle sue lettere mi teneva informato sui suoi successi scolastici, scendendo sul personale solo quando ero io a chiedere e questo a tutt'oggi non è mai cambiato.
La nostra non poteva certo definirsi amicizia: prima di tutto siamo dei Serpeverde e si sa, il nostro concetto di rapporto si ferma all’orgoglio di appartenenza ed al bisogno di restare uniti contro l’odio delle altre Case, e poi c’erano troppi interessi di mezzo.
Perché lui ha talento ed io contatti, soldi e tutta l’intenzione di usarli per aprirgli qualsiasi strada, gesto naturalmente molto meno altruista di quanto possa sembrare.
“No vorrei essere indelicato… però è proprio quello il tipo di amicizia di cui liberarsi per fare strada.”
Lui non risponde subito, per un attimo strofina la mano sulla staccionata ed alcuni granelli di polvere rossastra fluttuano fino a terra.
“Taci, signor Malfoy. Sei solo geloso.”
Dice, senza guardarmi ed io mi lascio sfuggire una breve risata.