Con i suoi sorrisi sinceri e i suoi esuberanti slanci d'affetto, Mary era diventata una figura fondamentale per la sua vita, una sorta di ancora di salvezza gettata nella tempesta, non meno importante di Sherlock e a lui complementare. Dove lui era sofferenza e rimpianto, lei era gioia di vivere e progetti. Aveva imparato a vederli come due facce della stessa medaglia, perché diversissimi e allo stesso tempo simili in tante cose. Sherlock così freddo e caotico, Mary affettuosa ed ordinata, eppure entrambi infantili e permalosi. Ella, la sua psicanalista, gli aveva fatto notare quanto fosse insolito e preoccupante fare parallelismi tra il proprio migliore amico e la propria moglie come se fossero figure equivalenti, e da allora John aveva smesso di parlarne.
[Johnlock] [Post-Reichenbach]

Dopo la “caduta” Sherlock inizia a scrivere a John dei messaggi. Naturalmente, non li invia mai... Finché per sbaglio non lo fa. [Post Reichenbach fic, no angst]

Not a perfect man, but the object of love never is.
John non è andato in guerra ed è normale, troppo normale per Sherlock Holmes. Finché tutto cambia.
(RoaringTwenties!AU)

"Quanto dura davvero una vita?"
John e Sherlock sono chiusi in una stanza, senza uscita, con un timer e una bomba da disinnescare. Non sanno dove questa si trova, e nemmeno come uscire, d'altronde.
Ce la faranno a salvarsi ancora una volta? Può l'intelletto vincere contro la catastrofe, ogni volta? O un'ora è tutto quel che resta loro per dirsi ciò che hanno sempre taciuto?
[shameless angst altalenante tra bromance e slash]

[Prequel di "To the Hell and back"]
Si dice che è colpa dello squallore di quella sistemazione provvisoria se si sente la testa immersa in un fastidioso e perenne ronzio, che non è niente di chimico quel nodo alla gola che scandisce il tempo dolorosamente a ogni fiotto di saliva ingoiata.
Tre mesi sono passati da quando ha finto di gettarsi dal tetto del Bart’s, tre mesi da quando la mano protesa di John ha cominciato ad apparirgli ogniqualvolta chiude gli occhi.

"Bisogna avere un pò di caos dentro per partorire una stella danzante." (1)

Si sentiva caldo.
Come bruciasse nel guardarlo rialzarsi in piedi, tremante e coperto di sangue.
Come morisse nel sentirlo chiamarlo a sé, con voce lieve, la volpe rossa che - ipnotica - gli danzava sulla pelle.
"Prendimi Sas'ke..."

La creatura dormiva tranquilla nella culla oltre il vetro della nursery, la terza da sinistra della seconda fila. Gambette e dita tozze, qualche ciuffo sparuto di capelli scuri sulla testa per la maggior parte ancora calva e le labbra rosa e perfette.
Non riusciva a staccargli gli occhi di dosso, John, fermo davanti a quel vetro da un tempo che non sapeva nemmeno quantificare.
[Spin-off di Meant to be Alone][Parentlock][Shameless fluff coated with sugar]

A volte, il modo migliore per rimediare ad un torto, è ammettere di averlo subito. John, non ne è in grado.
“Vuoi che venga da te, Sherlock?” la mia voce poi dice, senza che io le abbia comandato alcunché. “Adesso, forse?”.
Un respiro che dura un secondo è tutto quello che sento. Sembra che il fiato gli si sia mozzato in gola, preso alla sprovvista. E’ stupido, profondamente insensato da parte mia credere che lui sia ancora inconsapevole che io sappia chi ci sia, dall’altra parte. Probabilmente lo sa. Anzi, sicuramente. E lo fa apposta, così come premedita il suonare melodie odiose in mia compagnia o riempire d’immondizia i miei e i suoi –nostri- libri per il solo gusto di provocarmi dispiacere.
Non risponde. Nemmeno più quel flebile respiro si degna di regalarmi. Tace, non parla ancora, ma resta in linea per quelli che sembrano minuti interi ma che non sono altro che una manciata di istanti. Quando qualcosa si smuove, non faccio in tempo ad assimilare l’emozione dell’udire per la prima volta la sua voce, che tutto finisce.
“No” è tutto quel che dice, prima di riagganciare.[...]

In un mondo in cui le persone nascono con il nome della propria Anima Gemella "tatuato" sul dito anulare della mano sinistra, John e Sherlock vivono due situazioni particolari ed opposte. Mentre il primo è costretto a nascondere il proprio nome per non essere discriminato, il secondo ne è totalmente privo.
In modi diversi, entrambi crederanno di essere destinati a rimanere soli.
Finché non si incontrano.
[SoulBond!AU]

"Sai, se ci fossimo conosciuti da ragazzini... Avrei potuto venire a trovarti, qui, in estate" mormora John, lo sguardo perso verso la collinetta erbosa, "mi sarebbe piaciuto, sai?"
"Sarebbe piaciuto anche a me" ammette Sherlock, con una tristezza a lui sconosciuta.
Mini-seguito della mia retirement!lock Il grigio sui nostri capelli

"Che cosa ci succederà quando sarà tutto... finito?"
Sherlock si sorprende che John non voglia usare la parola "morte". Inarca un sopracciglio e riflette.
"Credo che ci sarà un luogo, un limbo, in cui le nostre anime si rincontreranno per stare assieme, danzando nell'eternità" sussurra.
Sherlock Holmes non è credente, non lo è mai stato. Solo che non può credere che due anime come le loro siano condannate a separarsi. Di nuovo.
Non lo crede nemmeno John Watson quando attira l'ex detective a sé per unire ancora le sue labbra alle proprie.
Note: hurt/comfort, retirement!lock con tanto di Sussex e api...

Comincia tutto da una crepa che poi diventa fessura, si apre la voragine e la morte vince sulla vita.
Una notte troppo buia e un’auto troppo veloce.
Crash.
Neanche l’amore basta più.
[Sasuke x Naruto]

L'amore è credere. L'amore è uno sbuffo di fumo che si dirada nell'aria senza che tu nemmeno te ne accorga. L'amore è ritenere prezioso ogni secondo della vita di un'altra persona. Per Sherlock, invece, è guerra.
“Avresti potuto chiedermi di parlarti di me” sbotta lui, con una voce che di dolce non ha più nulla. “Avresti potuto presentarti e porgermi la mano. Io avrei potuto stringerla e soddisfare con piacere ogni tua curiosità”.
E’ arrabbiato e lo leggo nei suoi occhi, il blu scuro quasi completamente scomparso in favore del nero pece delle sue pupille, notando il modo curioso in cui piega il labbro all’ingiù quando è visibilmente indispettito da qualcosa. Io non ho intenzione, per quanto stia cercando di contenermi, di sedare il suo disappunto. Non posso permettermelo.
“Forse non voglio saperlo” rispondo, attento a non far trapelare alcun segno di cedimento nel mio tono di voce. “Magari non m’interessa nulla, di te”.[...]

L'ottava volta che Sherlock fece la proposta a John era un martedì pomeriggio nel bel mezzo di Tesco. E come le sette volte precedenti, fu respinto.
Traduzione di Zuzallove.