E dire che pensavo di essermi incancrenito così tanto, invecchiato così tanto da non poter cambiare mai più, allora perché mi sento come se avessi lasciato indietro la vecchia muta ed ora avessi una nuova pelle? Fa male, è delicata, è tenera come mollica.
Il cambiamento può essere un accidente, può essere una scelta, può essere che ti svegli una mattina che sei un altro rispetto ieri.

Afferrai un quaderno a righe dalla mia borsa e strappai alcuni fogli dalla metà. Tornai di corsa all’aria aperta e ripresi la mia posizione precedente, col cuore che batteva forsennato nel petto.Mordicchiai la penna. Cosa scrivere?Una frase d’effetto? Il mio indirizzo? Una storia?
Mmmm…no.Non avrebbe avuto senso scrivere nulla che non fosse stata la verità.Perché quante probabilità c’erano davvero che qualcuno la leggesse? Quante probabilità c’erano che finisse davvero tra le mani di un essere umano e non distrutta, incastrata tra delle rocce o tra le reti di qualche pescatore e gettata nell’immondizia?
Praticamente nessuna…Potevo essere sincera. Potevo essere me stessa, forse per la prima volta davvero.
Poggiai la penna sulla carta e iniziai.