Il suo cuore non si spezza per un sentimento non ricambiato, bensì per il contrario.
Le sue labbra sono secche e rigide, plasmate per proferire la perfezione e non per baciare.
Per lui l’amore è quasi impossibile da provare, una menzogna.
Lui non vuole essere messo a nudo di fronte ai miei occhi per permettermi di lambire il volto che si nasconde dietro quella maschera, scoprire le sue ferite più profonde e guarirle carezzandogli l’anima.
Io non sono fatto per una relazione “aromantica” e superficiale: vorrei di più, ma non mi è concesso.
Ritengo di non essere corrisposto, ma continuo a stare al gioco.
Ritengo di essere felice quando parlo con lui, ma sono solo un povero autolesionista innamorato.
Innamorato di un ideale, di “ciò che non potrà mai essere”.