Sono passati tre anni dal giorno in cui Sherlock ha inscenato la sua morte.
Torna da John, che gli fa capire di avergli fatto passare l'inferno, e che da quel momento cerca di evitarlo il più possibile. Sherlock cerca di riavvicinarlo, ma deve anche fare i conti con l'imminente matrimonio del dottore.

Elena era corsa via prima che potessi anche solo cercare di parlare.
Potevo sentire i suoi passi incerti ed affrettati dirigersi verso l'uscita, per poi fermarsi di colpo, e cambiare direzione.
Per un momento sperai che tornasse da me, che non mi lasciasse da solo e con quel cadavere fra le braccia.
Per un momento.
Poi la sentii scendere in cantina, e mi sentii così stupido che il dolore affogó nella rabbia.
Non aveva alcun diritto di farmi sentire così, quella stupida ragazzina.
Lasciai il corpo senza vita di Dana, o Dorleen, o Dorian, e , barcollando, mi avviai verso la cantina.

Sono passate tre settimane dall'esplosione in cui Mello è rimasto ferito.
Ogni singola volta che Matt cerca di avvicinarsi a lui, viene cacciato.
Mello non mangia più, non esce dalla sua stanza, non si interessa più al caso. Matt decide di farlo tornare in sè, qualunque mezzo debba usare. *** {dal testo} Presi un respiro profondo.
Ne avevo abbastanza di quella situazione.
Non facevamo progressi sul caso, Mello sembrava voler morire chiuso in quella stanza, ed io stavo andando fuori di testa.
Lo avrei fatto tornare in sè, maledizione.
Quella volta, a costo di tramortirlo, mi sarei fatto ascoltare.
Chiusi le dita attorno alla maniglia della porta, producendo un fastidioso squittio con il guanto.
E, con decisione, spalancai la porta.

Watson si risveglia in una carrozza la mattina delle sue nozze, Holmes gli spiega non potrà andarsene finchè non gli proverà di volersi davvero sposare, gli spiega che è la sua ultima possibilità di farlo ragionare, prima che Mary lo porti definitivamente via da lui. *(dal testo)* «Maledizione Watson, non ha sentito una sola parola di quello che le ho detto fin'ora!?»
Ora fu il mio turno di assumere un cipiglio confuso, feci per chiedere spiegazioni, ma non potei.
Nel giro di un secondo mi ritrovai con le sue mani fra i capelli, e le sue labbra poggiate sulle mie.
Nessuno dei due si mosse, chi per la sorpresa, e chi per timore, chi con gli occhi spalancati, chi con le palpebre ostinatamente serrate.

Io mi limitai ad ammirarlo.
Il suo sorriso rincuorato, lo sguardo basso, gli occhi lucidi, e non potei fare a meno di pensare che lui fosse diverso, raro, se non unico, in una concezione del tutto estranea alla mia mente.
Arrivai a pensare persino alla sua bellezza. Così evidente, eppure così celata ai miei occhi.
In quel momento fui sicuro di non aver mai nemmeno scorto qualcosa di così splendido, armonioso.
Cercai nel suo sorriso un qualche segno distintivo, nel suo sguardo una qualche particolare luce, ancora certo di poter decifrare l'enigma e comprendere cosa c'era in Watson di così...straordinario.

Percepì l'euforia di Howl direttamente sulle sue labbra, assaggiò i suoi sorrisi radiosi ed esultanti, saggiandone il sapore speziato.
*
Poggiò la fronte sulla sua, tenendo gli occhi chiusi con un'espressione beata, mormorando, rivolto più a se stesso che a lei
«Sì. Puoi essere solo tu.»

Che dire? Questa mattina mi sono svegliata triste, e mentre mi lavavo i denti mi sono immaginata di essere George dopo la morte di Fred (non chiedetemi perchè, non sono a conoscenza della risposta). E' una breve (ma neache tanto) lettera di George al suo gemello, dove gli racconta come si è sentito, ed alcuni episodi della sua vita, dopo la sua scomparsa. Non lapidatemi ç_ç