La vita a volte è ingiusta e se questa ti toglie la cosa più importante, tu non puoi fare altro che fare la cosa giusta.

Sopra la scrivania, oltre a qualche piuma da scrivere e a due boccette d'inchiostro, si potevano scorgere solo due fogli di pergamena, uno sopra l'altro.
Entrambi bianchi, si muovevano leggermente per il piccolo venticello che entrava nella stanza attraverso la finestra aperta.
Dall'altra parte della camera, invece, si potevano distinguere due figure abbracciate, coperte da un lenzuolo bianco, che dormivano pacificamente.
Una folata di venticello, più forte delle altre, arrivò fino a quella massa di coperte. Forse per il leggero freddo, la donna si svegliò sbattendo lentamente le palpebre. Si sciolse dall'abbraccio del marito e, con un silenzioso movimento, si spostò in direzione della scrivania.

“Ho sempre saputo che ti passa davanti agli occhi tutta la vita
nell'istante prima di morire.
Ma per me quell'istante non è affatto un istante:
si allunga, per sempre, come un oceano di tempo.”

Dal testo:
Non le piacciono le persone che non sono puntuali, la conosco bene ormai.
Guardo alla mia destra: c'è un prato verde, illuminato dagli ultimi raggi del sole di quel fine Gennaio, che filtrano attraverso le foglie degli alberi all'orizzonte.
Poi lo vedo. Un fiore, e non posso fare a meno di paragonarlo a lei.
E' leggermente storto, ma perfetto.
Anche lei è perfetta, malgrado i suoi difetti.