"Beethoven.
La nona sinfonia del grande Ludovico Van esplode nelle casse del dolby surround come un orgasmo e grandiosa si spande nell'aria: miliardi di schegge di vetro dilaniano la carne aprendosi come proiettili una via palpitante dall'epidermide al miocardio, dal miocardio al sistema nervoso. [...] Adrenalina, adrenalina dovunque: occhi spalancati, pupille dilatate, muscoli contratti, nocche bianche, dita artigliate al velluto rosso della poltrona, respiro crocefisso in gola, leggero e diffuso tremore euforico, nonché carotide ad un passo dalla detonazione."
Arancia meccanica docet... Al limite del cross-over...
Special thanks to: Lothlorien3! (I love you, baby).

Sherlock aveva sempre saputo di non avere una vita lunga davanti a sé, ma non credeva che sarebbe finita così.
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Autore:Mad_Lori
traduzione: Charles

Molly amava passare tempo con Sherlock. Davvero. Anche se spesso questo equivaleva a trovarsi in mezzo a situazioni strane e discorsi imbarazzanti.

Il suono, il rumore, tutto ciò che colpiva le orecchie di John e che aveva costituito una costante della sua esistenza di abitante al 221B di Baker Street continua a tormentargli il sonno e la veglia, ma da quando Sherlock se n’è andato, John vive da solo nel silenzio.
[A Virgilio; un giorno guarderemo lo stesso mare.
Prima classificata al "Kill my Valentine" contest indetto da LeftEye]

Lo aveva pensato l’istante stesso in cui lo aveva tirato fuori dal Tamigi.
Quest’uomo ha l’infinito negli occhi.
Se solo qualcuno lo avesse avvertito…
Davanti a loro adesso scorre il fiume, e John sa.
Aveva intuito qualcosa già in taxi, perché Sherlock era un pezzo di marmo e le sue dita scivolavano veloci sui palmi.
Adesso il mondo non respira e se non fosse per l’acqua che gorgoglia sonora, sembrerebbe una bella opera romantica.
[Pre-slash]

Non era successo niente di particolare in fondo, niente di nuovo.
Stagioni che passano, lampadine che si fulminano, gente che muore. E' ciò che succede a tutti.
Qualcuno di sua conoscenza l’avrebbe trovata estremamente noiosa, quell’esistenza letargica che gli scorreva sotto ai piedi.
Mai che facesse uno sgambetto, mai che scivolasse via più veloce e lo mandasse gambe all’aria.

"Non avrei dovuto lasciarlo andare da solo.
Non avrei dovuto lasciarlo andare.
Non avrei dovuto lasciarlo.
Non avrei dovuto."

Songfic [?]
Lei stava sulla soglia ed io udii il campanello d'allarme mentre pensavo tra me 'potrebbe essere il paradiso o potrebbe essere l'inferno'. Poi lei accese la candela e mi mostrò la strada. Si udivano delle voci nei corridoi e credevo che dicessero....

"La vita ti offre cose straordinarie, che non puoi possedere, ma solo amare. Altre che ami, perchè ti appartengono."
John ama Sherlock, ma non potrà mai possederlo, ma John ama anche Mary, perché le appartiene.

Mycroft, costantemente preoccupato per Sherlock, dopo l'ultima volta che ha rischiato la vita, decide di prendere in mano la situazione nel modo peggiore.
(dark!Mycroft, post "The Great Game")

Ora John – come lo hanno chiamato sulla Terra – aspetta che il vecchio giorno raccolga le stelle e faccia fagotto, sfrattato dal tempo con uno schiocco di dita impietose. E’ solo un bambino con una pecora di carta e una museruola tra le mani, ma avrete davvero il cuore di dire solo, dopo quello che leggerete?

Non sa come, o perché, o quando esattamente gli abbia dato il permesso – ha il dubbio di non averglielo dato mai – ma ora i giorni e le ore sono astronauti ingoiati da un razzo per la luna. Ora i respiri sono spiegazzati come carta straccia, ritorti di speranza, sommersi dalla luce nebulosa di occhi color della strada. Ora ci sono i suoi passi, il volteggiare del suo cappotto, un’aurora spezzata a loro disposizione. Ora c’è Sherlock Holmes.

Mycroft consegna una lettera a Sherlock, dopo anni dalla sua scrittura. E’ di Sherrinford Holmes. Ma chi è Sherrinford, e cosa simboleggia nel trionfo di allegorie che s’intrecciano in questa storia?
Il dottore inspirò il profumo del detective, e l’aria che andava nei polmoni faceva male. Quel giorno faceva male, il volto rigido di Holmes faceva male, la fragile e impalpabile natura umana faceva male. Granelli di polvere che vogliono fermare il vento, umani che lottano e lottano come titani, senza possibilità di riuscita.
[Pre slash] [angst]