CSI - Las Vegas, 'Profumo di pesca' di Sakkaku (Cap 1) su EFP Fanfiction

Ciao a tutti, è la prima volta che provo a fare una FF del genere.
Spero solo che non esca una schifezza di prima categoria…Ma almeno posso dire – Ho provato a scrivere qualcosa di diverso! -.

Okok a voi immagino non interessa molto le cavolate che sto scrivendo, quindi la finisco qui.

Spero che sia di vostro gradimento! Buona lettura!

Capitolo 1: Uno strano incontro

Greg Sanders era distrutto.
Non chiudeva occhio da due giorni, il caso lo aveva totalmente risucchiato nel vortice degli straordinari che aveva perso la cognizione del tempo.
Era alla guida della sua Range Rover Evoque nera quando chiuse le palpebre per alcuni secondi senza accorgersi del semaforo rosso davanti a lui.

Baaaaaam.

Greg andò a tamponare la macchina davanti a lui. “Dannazione! Non me ne va bene una! Dovevo andare proprio addosso a una Maserati GT! Adesso quello mi farà un mazzo quadro”.
Il ragazzo della scientifica aprì la portiera pronto a scusarsi e sentire mille urla.
Ma ciò non accadde.

Greg si sentiva frastornato, sia dal sonno sia dall’impatto del tamponamento, riuscì giusto a vedere di sfuggita una sagoma di una ragazza che gli lasciava un biglietto sul cofano – Se vuole un risarcimento raggiunga quel posto domani, ora mi dispiace ma non ho davvero tempo - - Mi dica almeno se sta bene – disse Greg cercando di fermarla.
Voleva rispettare le regole e avvisare la polizia di questo incidente, ma la ragazza era già rientrata nella sua auto e stava scomparendo in fondo alla strada.
“Come diavolo faccio a riconoscerla se non l’ho neanche vista in faccia?” si domandò scuotendo la testa “Ho visto solo i suoi lunghi capelli rossi mentre si allontanava e non son neanche riuscito a segnarmi il numero di targa”.

Sentiva il mondo girare, la testa gli sembrava scoppiare.
“Devo andare a casa a dormire a questa storia ci penserò domani” Greg risalì in macchina, teneva ancora in mano il bigliettino.
Annusando l’aria in macchina sentiva uno strano profumo “Non riesco a capire da dove viene o a ricordare che profumo sia ma almeno è buono” pensò Sanders facendo spallucce e depositando il bigliettino dentro il cruscotto.
Qualcosa gli frullava in testa “Perché questa chioma rossa non mi va via di mente?” pensava mentre continuava a guidare verso casa.

Quel pensiero continuava a girargli per la testa, quasi come fosse una canzone ascoltata di primo mattino che poi continui a canticchiare tutto il giorno inconsciamente.
Mentre si metteva il pigiama, si disse – Avanti Greg smettila di pensare che hai solo cinque ore per dormire prima di tornare in laboratorio - Si sdraiò sul letto, sprofondando nel cuscino stava per chiudere gli occhi, grati di potersi finalmente riposare, quando un'immagine gli tornò in mente.
La fotografia di una delle dieci vittime dell'ultima settimana.
Tutte giovani ragazze con apparentemente niente in comune fra di loro.
Erano state torturate in maniere diverse. Solo due cose le collegavano.
A tutte le vittime mancava un occhio, il quale era stato estratto quando la persona era ancora viva. Anche se estratto non era la parola più corretta viso che fosse per certo che il serial killer non aveva usato nessun bisturi o altro attrezzo chirurgico.
Il colpevole aveva strappato il bulbo oculare a mani nude.

L’altra cosa in comune era il colore dei capelli.