17/09/2012
3 recensioniRating: PG
Warnings: Missing Moment Session #26.
Word Count: 528 (FDP)
Disclaimer: Nope, nope e ancora nope.
N/A: Scritta per 500themes_ita, prompt #10. Stella cadente e per il prompt Faye/Jet, sopravvissuti @ piscinadiprompt.
Cowboy Requiem
Quella notte, mentre Spike e Vicious combattono la loro ultima battaglia, in un letto non suo Faye sogna Toro-Che-Ride. I suoi compagni le hanno parlato di lui qualche volta, ma lei non l'ha mai incontrato di persona. Per il vecchio indiano non è certo un problema: non è mai stato il tipo da farsi ostacolare dalle formalità.
(Diversi anni dopo, quando Faye si ritroverà per la prima volta faccia a faccia con lui nel mondo reale, Toro-Che-Ride la tratterà come una vecchia conoscente, e altrettanto farà lei, pur senza riuscire a spiegarsi il motivo di quella sensazione di familiarità).
Nel sogno il vecchio le parla di stelle, del modo in cui nascono e del modo in cui cadono, e di come lo scopo ultimo di ogni uomo sia quello di raccontare una storia.
Quando lei gli chiede che tipo di storia, se triste o divertente, lui si stringe nelle spalle.
Una storia sul passato, le risponde.
Anche nel sonno, Faye storce il naso: non le piacciono le storie sul passato. E non le piacciono nemmeno gli uomini con un passato. Detesta qualsiasi cosa abbia un passato, a dire il vero.
(È il motivo principale per cui, tanti mesi prima, aveva deciso di rimanere sul BeBop: lì di passato sembrava essercene ben poco. All'apparenza, almeno. Certo che l'avevano imbrogliata proprio per bene, quei bastardi. Tutti e due. Tre, contando Ed, che se n'era andata senza salutarla. Probabilmente anche Ein aveva una cagna e una cucciolata da qualche parte del sistema solare. Non ci si può fidare proprio di nessuno, in quest'universo).
Faye si risveglia, infastidita, con l'eco delle ultime parole del vecchio ancora in testa.
Una storia sul passato è di solito una storia triste, riflette. Quando non proprio tragica.
Le ombre nell'angolo della stanza assumono per un attimo la forma di un uomo alto e spigoloso, e due occhi, uno più chiaro dell'altro, sembrano fissarla dall'oscurità con ilare menefreghismo.
Faye fa una smorfia, e un attimo dopo fa scattare rumorosamente l'accendino, disturbando senza volere il sonno dell'uomo che le dorme accanto. Lo osserva con la coda dell'occhio, stringendo la sigaretta tra le labbra con tanta forza da deformarne il filtro, ma lui si limita a girarsi dall'altra parte e non dà alcuna indicazione di volersi svegliare a breve.
Meglio così, pensa.
Non ha voglia di chiacchiere sul futuro. Non è nemmeno sicura che una notte come questa abbia il diritto di crearlo, un futuro, anche se in fondo sa che le storie ─ le migliori storie, perlomeno ─, sono fatte essenzialmente di notti del genere.
«Idiota», mormora comunque alla stanza vuota.
(Da qualche altra parte, in mezzo ad un grattacielo di macerie, un ultimo colpo di pistola risuona nel silenzio, mentre una pozza di sangue si allarga lentamente su una scalinata di marmo).
Faye chiude gli occhi, aspira profondamente un ultimo tiro, e poi torna a stendersi sul materasso, cercando, nel buio, la mano di Jet.
Subito le dita di lui s'intrecciano alle sue in una presa confortante, ma l'uomo non si volta verso di lei, e se sia sveglio o meno, Faye non saprebbe proprio dirlo.
Sospira, ma decide di non indagare oltre. Forse è solo che nessuno dei due ha voglia di guardarsi negli occhi e trovarli entrambi rivolti al passato.