Bad Day

Seguito di Eternita’

I personaggi delle serie "Angel" e "Buffy, the vampire slayer", appartengono a Joss Whedon, la WB, ME e la Fox, l'autrice scrive senza alcuno scopo di lucro e non intende violare alcun copyright.

Crossover con la serie televisiva Highlander. Anche in questo caso, i personaggi appartengono ai legittimi proprietari e l'autrice scrive senza alcuno scopo di lucro e non intende violare alcun copyright.

E Edward, in quanto personaggio inedito, appartiene all’autrice

***

Dedicato all'Inconscio di Chiara che sottolinea come Edward sia anche un po' suo 

E a Giulia, perché crede al destino che ci ha fatte conoscere.

Infine, un ringraziamento particolare ad Alessandra,

amica in cui l'eternità probabilmente esiste da sempre

***

Per chi non fosse molto ferrato sulla questione immortali, alcune semplici regole. Ci sono persone che nascono destinate a divenire immortali. Ma questo accade solo se si va incontro a una morte violenta. Essi sono, in tutto e per tutto simili ai vivi e sono coinvolti in un gioco che prevede l’uccisione di altri immortali mediante il taglio della testa.

Come dice la memorabile frase, ‘Alla fine ne resterà soltanto uno.’

Nel momento in cui un immortale ne uccide un altro, ha inizio la Reminiscenza, ovvero un fenomeno inspiegabile in cui parte delle conoscenze dell’ucciso viene assorbita dal vincitore. Viene, inoltre, definita Reminiscenza la percezione della vicinanza di un altro immortale.

*** La comprensione di questa fanfic è strettamente connessa ai capitoli

‘Tempo, ricordi e Brindisi’ ed ‘Eternità’. Presenti rimandi anche agli altri capitoli delle Cronache.

[PROLOGO]

In un futuro imprecisato…

Un urlo.

Prolungato, asessuato, informe.

Ed Angel si svegliò di soprassalto. Si era addormentato nell’entrata, sdraiato su uno dei divani. Stava parlando... sì, certo, stava parlando con qualcuno.

Ma... ma l’urlo?

Una luce si accese, nel corridoio alle sue spalle.

E la voce di Cordelia, concitata, gli diede altri particolari dell’accaduto.

Angel si alzò, scavalcando il tavolino e correndo verso la porta del ‘regno di Cordelia’. E aprendola, incurante della privacy violata, dei mille motivi che si hanno di urlare in una camera da letto.

“Cordy, tutto bene?” – domandò, la mano ancora stretta alla maniglia.

“Io sì…” – annuì lei, ancora seduta in mezzo alle coperte, tirando le lenzuola, fino a coprire il seno – “Ma lui…”

Già, lui…

Proteso verso un comodino, un braccio a terra per puntellarsi, l’aria stravolta.

E il telefono in mano.

“Non risponde.” – mormorò, stralunato, riattaccando – “Non risponde.”

“Chi.” – in un attimo Angel fu al suo fianco, in ginocchio, mentre il demone si raddrizzava e cercava di scendere dal letto. Pallido come un cencio, un vistoso tremito alle mani – “Doyle, chi…”

“Sei pronto a uscire, Angel?” – domandò, ignorando a sua volta la richiesta – “Dobbiamo muoverci…”

“Vado a chiamare gli altri.” – aggiunse Cordelia, scaraventando lontano le coperte e posando i piedi a terra – “Suppongo ci servirà aiuto, come al solito.”

“No.”

Era stato pronto e incredibilmente autoritario.

Tanto da far bloccare la ragazza, la bocca semiaperta, lo sguardo interrogativo.

“Nessun aiuto.” – aggiunse Doyle, senza smettere di puntarle un dito contro, una scarpa nell’altra mano.

Fermo. Improvvisamente lucido.

“Nessuno.” – insistette, prima di voltarsi verso Angel, ancora fermo, a lato del letto – “Soprattutto Spike.”

Angel, per un singolo attimo, lo fissò senza capire.

Un urlo, probabilmente una visione…

Una telefonata…

No, nessuno.

Soprattutto Spike.

Soprattutto Spike.

William…

Forse fu quella variazione nel nome, all’interno del suo pensiero a provocargli chiarezza.

Angel si rimise in piedi.

E Doyle gli lesse nello sguardo la comprensione necessaria. E l’apprensione.

“Abbiamo un innocente da salvare.” – mormorò, inumidendosi le labbra.

Aspettando che annuisse.

“Principessa.” – aggiunse, cercando di allacciarsi i bottoni della camicia, con quelle mani non riusciva a controllare – “Ti prego, non dire nulla agli altri... fidati di me.”

Cordelia si era infilata una vestaglietta rosa e stava giocherellando con la cintura.

Gli si avvicinò, con aria perplessa. E insinuò le dita tra le sue.

Afferrando i bottoni e cominciando a chiuderli.

“Dimmi perché.” – domandò, sentendosi vicino a un cuore forte ma molto irregolare. Ascoltando con preoccupazione quel respiro affrettato – “E’ una visione… è... è su qualcuno che conosciamo?”

Doyle la fissò, indeciso. Poi scosse la testa.

“No.” – mentì, in un soffio – “Ma riguarda un segreto... e gli altri non devono saperlo.”

Un segreto.

Così grande da stupirsi che lo sia ancora.

Cordelia annuì, con rassegnazione. E, un attimo dopo, con le labbra ancora umide per quel bacio frettoloso, lo guardò infilare la porta e correre, ancora semiscalzo, verso il garage.

***

Methos girò la chiave nella serratura e la porta si spalancò, sbattendo contro la parete e mancandolo di un soffio.

“E poi?”- Methos li fissò irritato, strofinandosi la testa – “Spacchiamo i vetri e rovesciamo i mobili?”

“E’ un’emergenza, Methos. Sono ore che ti sto telefonando.” – ribatté Doyle, piombando al centro della stanza. Spettinato, pallido e con una camicia abbottonata male – “Dov’è Edward?”

“Chi?” – lo sbadiglio si interruppe a metà, rischiando di soffocarlo – “Edward chi?”

Doyle lo fissò sbarrando gli occhi. Poi la pressione gli schizzò alle stelle, come può succedere solo a un demone svegliato di soprassalto nel cuore della notte da un messaggio delle Alte Sfere.

“Ti spiace svegliarti per favore?” – sbraitò, mettendo in mostra tutto il suo pessimo carattere irlandese, mentre Angel, alle sue spalle, chiudeva la porta – “Non abbiamo tempo da perdere.”

Methos lo fissò, grattandosi il lieve accenno di barba, con aria pensosa. Era arruffato, a piedi nudi, con un paio di boxer e una maglietta. Se non fosse stato per la spada che reggeva nella destra, sarebbe solo sembrato uno interrotto a metà di un giusto riposo.

“Mpfh.” – commentò, con l’aria di chi è da sempre avvezzo a sopportare gente che urla – “Caffè, Angel?”

“Non so se abbiamo il tempo.” - rispose il vampiro, perplesso, guardando l’immortale avviarsi verso la cucina – “Doyle ha avuto una visione, Edward è in pericolo…”

“Eddy è sempre in pericolo.” – fu la pragmatica risposta. Sul passaggio aveva afferrato il cordless e stava componendo un numero – “Comunque, quando ieri è partito, stava benissimo.”

“Ieri… come sarebbe a dire ieri! Era qui? Cosa ci faceva qui!”

“Fatti gli affari tuoi.” – ribatté l’immortale servendosi una generosa dose di caffè e continuando ad ascoltare il segnale di libero nel ricevitore – “Quanto zucchero, eroe?”

“Niente, grazie.” – rispose, senza rendersi conto di averlo fatto. E beccandosi un’occhiata omicida dalla sua Guida – “Edward era qui?”

“Ma avete problemi di udito voi due?” – chiese, puntellando il telefono contro la spalla e passando due boccali colmi di ‘discutibile brodaglia nera e americana’– “Lisie, ciao! C’è Coventry da quelle parti? No? Ok, grazie, chiamo sul cellulare.”

I due lo stavano fissando, inorriditi dalla sua tranquillità. E dal fatto che avesse appena parlato con una sconosciuta alle sei del mattino senza nemmeno scusarsi.

Sì. Pensavano persino alle buone maniere, tanto erano sbalestrati da quella inattaccabile flemma.

“Io lo ammazzo.” – bofonchiò Doyle, tirandosi i lineamenti con le mani – “Lo ammazzo.”

“Calma.” – replicò con naturalezza Methos, componendo un secondo numero e bevendo un sorso di caffè – “Mi racconti la visione, intanto?”

Angel mosse lo sguardo da uno all’altro, giocherellando con l’ascia. E sentendosi vagamente fuori luogo. In effetti, le visioni di Doyle si potevano prendere anche così... forse…

“Eddy, ciao.” – Methos rovesciò il resto del caffè nel lavandino – “No, tutto bene, che stai facendo? Così, per curiosità…”

“Chinati!” – urlò Doyle, aggrappandosi al bancone, stringendo gli occhi, prima di portarsi entrambe le mani alle tempie – “Alle tue spalle!”.

Methos lo fissò, sorpreso. La sua espressione mutò, improvvisamente, divenendo attenta. Ma non i suoi occhi. Angel ne fu quasi sorpreso, nel buttarsi in avanti per impedire a Doyle di cadere.

“Eddy, abbassati.” - Lo sentì urlare, senza soffermarsi su altre spiegazioni –“Chinati, Edward, chinati!”

Lanciò il telefono a Angel, e si precipitò verso Doyle, aiutandolo, mentre, con un tonfo, si sedeva a terra.

Dall’altra parte della linea, Angel riconobbe il rumore della colluttazione, il suono del ferro sull’osso.

Urla inconsulte, confusione.

E poi un colpo.

“Edward, dannazione.” – imprecò, a denti stretti - “Dimmi almeno dove sei.”

Alle sue parole seguì un attimo ancora di confusione.

Il silenzio.

E una fiumana di parolacce in accento britannico.

“Allora, eroe” - sentì ringhiare dentro il ricevitore – “Mi spieghi cosa cazzo state facendo?”

Bad Day

[I]

La bistecca, gelida e umida, gli colpì la contusione con suono avvilente.

“Mi accontentavo di uno straccio.” – bofonchiò Doyle, da sotto il pezzo di carne – “Sono abituato a battere la testa.”

“Lo so.” – replicò una voce caustica – “Ho sempre detto a tua madre di legarti al seggiolone da piccolo, ma non mi ha mai ascoltato. Ed ecco i risultati.”

Methos si alzò, facendo scrocchiare le articolazioni delle ginocchia. Allungò un braccio e prese il maglione con cappuccio, infilandoselo direttamente sopra l’elegante tenuta notturna.

Angel, a cavalcioni di una sedia, con un caffè appena fatto tra le mani, li guardò entrambi.

“Sai, Doyle.” – azzardò, rivolto al demone sdraiato sul divano – “E’ la prima volta che ci basta una telefonata.”

“Non diventarmi ottimista proprio adesso.” – fu la risposta – “E poi ti stai sbagliando. Se mai è la prima volta che le visioni mi danno un colpo a salve e poi la mazzata finale.”

“Come dire che hai visto due volte la stessa cosa?” – Methos tornò verso di loro, portandosi, per precauzione, la spada appresso – “Interessante. Le repliche non sono poi così male.”

“Oh, certo, ho rivisto proprio volentieri qualcuno che maciullava Edward!”

“Finché non gli tagliano la testa…” – replicò distrattamente l’immortale, ascoltando la nitida reminescenza. E la sgommata furiosa di una motocicletta nel cortile – “ed eccolo... lupus in fabula.”

Anche Angel aveva sentito il motore. E la variazione di sfumatura in Methos. Era strano, come potesse intuire la percezione reciproca in loro, pur non essendone partecipe.

Si alzò, andando verso la porta. Qualcuno stava correndo su dalle scale, con foga.

Senza aspettare, afferrò la maniglia e aprì, permettendogli, con ampio gesto del braccio, di irrompere nella stanza, secondo lo stesso schema attuato da Doyle meno di mezz’ora prima.

“Piacere di rivederti.” – commentò richiudendo l’uscio.

Edward girò su se stesso, inequivocabilmente incavolato come una bestia.

“Evitami battute umoristiche.” – ribatté, lasciando cadere a terra la spada e puntandogli contro un dito, con fare minaccioso. Aveva una ferita mal rimarginata sulla tempia e i pantaloni insanguinati e strappati.

“Bistecca pure tu?” – domandò Methos, apparendogli alle spalle e sollevandogli un ciuffo di capelli per valutare il danno – “Ciao Coventry, quanto tempo…”

“Ciao Eddy.” – si aggiunse una voce soffocata dal divano, interrompendo una litigata quasi certa – “E’ bello vederti tutto intero. Non pensavo mi capitasse un’altra volta.”

Edward mosse rapidamente il suo sguardo da uno all’altro, con occhi tempestosi, quasi grigi. Poi si scostò, senza commenti, ignorando Angel e Methos. E si chinò, vicino al divano, piegandosi sui talloni.

“Ciao Doyle.” - Mormorò, alzando un lembo di bistecca – “Credo di dovere a te la mia testa ancora attaccata al collo…”

“Così dicono.” – replicò il demone, sorridendogli di traverso. Aveva un grosso livido quasi formato, in mezzo alla fronte – “Tutto ok, allora?”

“Sembrerebbe.” – Edward gli sorrise, in quel suo modo indescrivibile. Per quanto contuso, o arrabbiato, Edward Coventry rimaneva sempre un balsamo per i nervi scossi. I lineamenti perfetti, l’espressione terribilmente assennata e amichevole… e poi quella luce. Quella luce che gli scaturiva dal profondo dell’animo, senza spiegazione razionale.

Doyle lo respirò quasi a pieni polmoni, beandosi di avergli salvato la vita. Almeno in parte, si intende. Palesemente, la maggior parte del lavoro l’aveva fatta Edward stesso, con la sua spada.

“Come stai?” – domandò, cercando di fare conversazione – “A parte la rissa, si intende.”

“Bene, grazie.” – rispose, educatamente, lasciandogli ricadere la bistecca sulla faccia. E voltandosi a fissare Angel. Con aria omicida – “Sto bene anche se sono stato attaccato da una decina di vampiri, di cui due con il machete, che hanno cercato di ridurmi ad un hamburger e mi hanno ammaccato il serbatoio della moto.”

“Non li ho mandati io.” – replicò Angel, aggrottando la fronte, nel trovarsi fissato da quegli occhi chiari e implacabili.

“Chissà perché quando non ti conoscevo queste cose non mi capitavano mai.”

“Suvvia, Coventry.” – si intromise Methos, mettendogli in mano un biscotto sul passaggio e andando a sedersi in poltrona – “Lascia in pace l’eroe. E’ molto sensibile in questi giorni.”

“Io non sono sensibile…”

Edward fissò il biscotto che aveva tra le mani. Uno con l’uvetta, grosso quel tanto che bastava da fargli dimenticare, per un secondo, il nervoso.

Poi alzò la testa e guardò Angel, ancora in piedi, appoggiato al tavolo, le mani in tasca.

“Non ho detto che li hai mandati tu.” – bofonchiò, morsicando il dolce e sedendosi, con un unico movimento fluido, sul bancone della cucina – “Ma non mi è piaciuto.”

“Ci credo.” – rispose il vampiro, massaggiandosi il collo, con occhi socchiusi – “Però hai ragione. Essere attaccato così potrebbe anche non essere un caso.”

“Sai che hai una brutta faccia?” – commentò il ragazzo, continuando a masticare pensosamente – “Dormi abbastanza?”

“Sono pallido perché sono un vampiro.” – replicò, sbadigliando – “E dormo quando posso, per cui…”

Si bloccò, guardandolo. Edward gli stava sorridendo, con aria bastarda. Lo stava sfottendo, in modo amabile, senza smettere di far colazione.

E Angel, dopo un attimo di sbandamento, si ritrovò a sorridere, scotendo la testa.

Era impossibile. Quasi quanto suo fratello.

“Dalla padella alla brace.” – sospirò, recuperando il suo caffè e tornando al suo posto. Poco distante, tra il divano e la poltrona, Methos e Doyle stavano parlando. Ed emanavano una tale aria di famiglia, che Angel non volle interromperli. Per tanto si girò, quel tanto che bastava da scambiare due parole con Edward.

Edward Coventry era una di quelle persone che ti basta incrociare una volta nella vita per sentirti già una persona fortunata. Dal loro primo incontro erano trascorsi circa cinque mesi. E, ad esser sinceri, era stato anche un inizio burrascoso, fatto più di discussioni fisiche e verbali che di chiacchierate.

Ma le colluttazioni nulla avevano tolto al reciproco rispetto.

E quando Edward era ripartito, tutto sommato, Angel si era sentito dispiaciuto.

Quel sorprendente fratello di Spike lo incuriosiva, per il modo diretto di porsi, per la sottigliezza di ragionamento, per la forza di volontà che si poteva percepire.

Sì, quel fratello di Spike era come Spike. Tutto da scoprire.

E, per giunta, era immortale.

Un fattore che provocava sempre, in Angel, una sensazione indescrivibile. Una sensazione simile al sollievo. Al sollievo di sapere che esistevano bellezze non destinate a sfiorire tra breve, forze capaci di travalicare il tempo senza dannazione.

Sì, l’eternità di Edward lo rassicurava.

Era un messaggio dal tempo, come un messaggio di speranza.

Chissà se su Spike avrebbe avuto lo stesso effetto?

In un certo senso Angel sperava di sì, di non sbagliarsi. Perché Spike aveva bisogno di trovare ancora qualcosa in cui credere fermamente, nel giorno in cui avesse scoperto la verità.

Una verità che, a torto, ormai gli tacevano in troppi.

D’improvviso, rispondendo a un’intuizione, Angel lo fissò in viso. Con un’intensità tale da obbligare Edward a ricambiare, con attenzione.

Angel era quasi la sua immagine in negativo, si sorprese a pensare. Oscuro, profondo e incomprensibile. Occhi neri d’onice, di una notte senza riflessi.

“Angel.” – disse, quasi in riconoscimento, nel ricambiare quell’occhiata.

Guardandolo esitare, prima di rispondere.

“Spike sta bene.” – disse, cercando di essere pacato. E non sentirsi fuori luogo – “Lui e Faith sono felici, tra una litigata e l’altra. Gli manchi, come sempre.”

Un’ombra passò veloce negli occhi cerulei dell’immortale. Presto diradata da un sorriso.

“Grazie.” - Mormorò, semplicemente.

E quando chinò la testa, i capelli lo incoronarono d’oro.

Londra, 1855

Il salone era come un’immensa cupola d’oro in cui i ballerini si muovevano, rilucenti.

Edward alzò le braccia e la sua dama fece altrettanto, mentre i cerchietti che portava alle braccia tintinnavano. E lei sorrideva, inarcando la testa.

Carrol era la sua più vecchia amica. Sua e di William.

Le fece un ultimo inchino, nel calar d’intensità della musica. E non si sorprese di vederla ricambiare, con l’innata eleganza della sua casta, prima di voltarsi ed avanzare verso l’angolo più appartato del salone.

La seguì, accettando il bicchiere che gli venne posto in mano. Lo sparato e la giacca gli stringevano le spalle. Ma, per uno strano miracolo, quella notte l’aria aveva un sapore dolce e privo di dolore nell’attraversargli le labbra.

Dall’altra parte del salone, Methos stava parlando con una elegante matrona. Come suo solito, aveva abbandonato le belle e educate figlie della società a favore delle madri più procaci.

Il suo gusto per la donna già sposata era quasi spudorato. E tollerato solo perché nascosto dietro alcune conversazioni sollecite e professionali.

Edward volse la testa, giusto in tempo per vedere Carrol tender le mani a William, e trarlo fuori dall’ombra.

I capelli di suo fratello, schiariti dall’ultimo sole d’estate, splendettero sotto le lampade ad acetilene e le distese infinite di candelabri. Era incredibilmente magro. E, si sorprese a pensare Edward, quasi senza tempo. Alcune rughe leggere gli circondavano gli occhi, beffandosi della giovanissima età, dei suoi vent’anni appena raggiunti.

I primi segni della mia malattia nei suoi occhi, pensò Edward, osservandolo piegare la testa, imbarazzato, con attenzione solo per l’esuberante damigella.

“Andiamo, Willie” – stava mormorando la ragazza – “Non sarò Cecily, ma ho anche io gambe per ballare. E bisogno di un cavaliere!”

“Ma, per questo…” – si difese il ragazzo, alzando gli occhi verso Edward, il quale scosse la testa.

“No, grazie.” – rispose prontamente la ragazza, senza lasciarlo intervenire – “Edward è stanco di me. Portami a ballare, Will, lasciamo che questo vecchietto si riposi.”

“Ma… come vuoi, Carrol, come vuoi.” – si arrese. Le lasciò le mani e la omaggiò di un inchino, educato e preciso – “Mi permetti l’onore?”

“Anche di pestarmi i piedi.” – rise lei, accettando il suo braccio. E sorridendo trionfante a Edward.

Non era un segreto quanto fosse innamorata di William. Non un segreto, se non per William stesso.

Ed Edward, guardandoli allontanarsi, sperò e pregò che, in un domani non troppo lontano, ritrovandosi William solo e ormai figlio unico, Carrol sapesse portarlo verso una nuova famiglia e una nuova felicità.

“Allora.” – esclamò, riscotendosi e fissando nuovamente Angel – “Mi vuoi dire cosa stai combinando?”

“Io niente.” – si difese, con pazienza, il vampiro - “E’ veramente colpa di Doyle.”

“Io vedo. Mica faccio.”

“Sarà. Ma sei un uccellaccio del malaugurio.” – commentò Methos, sdraiandosi sul divano e obbligandolo a sloggiare con una spintarella dei piedi. Allungò le sue gambe secche e sprofondò comodamente nei cuscini, bevendo una bella sorsata di brodaglia.

E lo chiamate caffè, brontolò, non smettendo comunque di berlo.

Doyle, nel frattempo, rimesso in piedi a forza, la stava prendendo sul personale.

“A cui si deve la bella testa di lord Coventry!” – rispose l’uomo, sbattendo la bistecca sul lavandino e guardandoli – “E non mi direte che non ho preservato un capolavoro!”

“Il capolavoro ringrazia ma gradirebbe qualche informazione.” – rispose Edward, saltando giù dal mobile e cercandosi del succo d’arancia in frigo – “Ero in città per ritirare dei pezzi di ricambio e sono ripartito quasi all’istante. Faccio in tempo ad arrivare alle porte di Los Angeles che un bel gruppo di zannuti mi salta addosso e cerca di spappolarmi mentre parlo al telefono con voi…”

“Z-zannuti?”

“Sì, certo.” – Edward bevve un sorso, riempiendone un bicchiere anche per Methos – “vi chiamate in un altro modo tra voi?”

“Vampiri?”

“Ma si, l’esperto sei tu…” – un altro sorso e un bicchiere anche per Doyle, scavalcando il disordine di casa – “Come funziona la questione delle visioni? Ancora con il principio vedo e salvo l’innocente?”

“Di solito sì.” – rispose il demone. ‘vedo e salvo l’innocente’... la definizione di sua madre – “Il problema, in questo caso, è che ti ho visto due volte di fila. E qualcosa mi sfugge…”

“Di che tipo?” – domandò, scivolando sulla poltrona rimasta libera e allungando le gambe.

“Del tipo qualcosa non mi quadra.” – mugugnò, massaggiandosi la faccia – “Ho battuto la testa, dammi tempo… c’eri tu, la moto, un vampiro con un coltellaccio…”

“Si dice machete.”

“Fa lo stesso. Intanto il vampiro ti attacca alle spalle. E tu sei al cellulare. Ti pieghi e sfili la spada… hai una spada nascosta nella moto?”

“Una spada corta.” – replicò il ragazzo, annuendo. La Harley era abbondantemente modificata. Un lavoro necessario per chi non tollerava l’idea di fuggire – “Ed ho usato quella. Poi?”

“Il resto è nebuloso. Ma tu confermi quello che ho visto, per cui…” – Doyle si interruppe.

Certo. Quella però era la seconda visione. Ma la prima, quella avuta nel suo letto, tra le braccia di Cordelia? Era stata tale e quale?

Doyle non si sentiva, in tutta coscienza, di poterlo garantire. Ricordava Edward colpito alle spalle, il sangue, la mano che afferrava la spada. Ma era nebbia. E anche il cellulare… ma sì, c’era un cellulare, cadeva, andava in frantumi… possibile che si trattasse della stessa visione? Perché? Perché due volte?

“Edward…” – domandò, soprapensiero – “hai notato qualcosa di particolare in loro?”

“Poco. Anche perché si nuclearizzano quando li stendi.” – si girò verso Angel. E con una certa qual luce maliziosa negli occhi – “Si dice nuclearizzare?”

“Dipende... Di voi immortali si dice che moriate per scissione?” – replicò il vampiro, con tono neutro.

“Sentite un po’, voi due.” – li richiamò all’ordine Methos – “E’ così che avete distrutto la mia pregiata enoteca, l’ultima volta?”

“I toni erano un po’ più sostenuti ma la sostanza non cambia.” – replicò Edward, accostando il bicchiere alle labbra e nascondendoci dentro un sorriso. Prima di tornare serio – “Comunque non avevano particolari tratti… a parte uno, ora che ci penso.”

“Del tipo?”

Edward fissò un punto indefinibile, in silenzio.

“Non sono sicuro che sia una cosa importante.” – riprese, con lentezza – “Ma credo si trattasse di una bambola. Una bambola…”

“Senz’occhi.” – lo interruppe Doyle, lo stesso guardo perso – “Una bambola di porcellana senz’occhi.”

“Esatto.” – Edward annuì, facendo coincidere le parole di Doyle alle sue - “Uno di loro aveva una bambola tatuata sul petto.”

Il silenzio era calato, scaturendo direttamente dall’occhiata che Doyle e Angel si stavano scambiando.

Doyle assimilò quell’informazione. E la obbligò a combaciare con la visione. Sì, una bambola c’era, indubbiamente.

Ma…

“Oh, ti prego…” – borbottò Methos, finendo di assestarsi un cuscino dietro la testa e facendo riscotere il demone da quei pensieri informi – “Ci manca solo quella rintronata…”

“Vuoi spiegare anche a me cosa sta capitando?”

“La risposta non ti piacerà per niente.”

“Nessuna risposta mi piace molto, quando si tratta di vampiri. Senza offesa, Angel.” – si sporse in avanti – “Del resto… si sta parlando della mia testa…”

“Si tratta di Drusilla.” – rispose Angel, senza curarsi che questo nome fosse privo di valore per l’immortale – “L’ho creata io…”

“La Drusilla di mio fratello?”

Angel si bloccò e lo fissò. Con attenzione.

“Credevi sul serio che non mi documentassi, Angel?” – replicò Edward, innanzi alla domanda inespressa – “Basta avere gli agganci giusti e un paio di dritte per sapere cosa cercare.”

A quelle parole, Doyle si voltò verso Methos, rimasto fino a quel momento pigramente in silenzio.

“Bravo… una nuova fuga di informazioni dal Consiglio?”

“Come se non fosse uno dei tuoi giochetti preferiti…” – ribatté l’immortale, guardandolo. E con un lampo onice nello sguardo – “mi sembrava che fossi tu quello che predicava una maggior conoscenza dei fatti…”

Già.

Doyle abbassò gli occhi e, per mascherare la sua espressione, si accostò a Angel e si accese una sigaretta.

Methos non si stava riferendo soltanto all’interesse che Edward poteva nutrire ancora per il fratello. Ma, in particolar modo, al legame tra i due. Edward e William, a quanto sembrava, condividevano ancora un futuro comune. Perché, altrimenti, incrociarsi nuovamente nella loro esistenza, in quello schema intricato di legami e conoscenze?

Una consapevolezza che ormai da qualche tempo, era fonte di discussione tra Doyle e Methos.

Perché qui? Perché ora?

Nei mesi successivi alla partenza di Edward,2003

“Te lo dico in termini più semplici.” – rispose, con garbo, Methos – “E’ una emerita scemenza.”

“Però… hai depurato il linguaggio dall’ultima volta che ne abbiamo discusso.”

“Devo pensare alla mia pressione. Non intendo farmi scoppiare un embolo urlando contro di te.”

“Potrebbe accadere?”

“Non voglio sperimentare. Birra?”

“Ovviamente.” – sospirò Doyle, chiudendo il libro con un rumore sordo – “Ma non è possibile che ti ostini a fare il tonto in questo modo. Deve significare qualcosa.”

“Ma non significa nulla.” – cantilenò l’uomo, porgendogli la bottiglia e risedendosi sullo sgabello di fronte – “Il mondo è più piccolo di quanto pensi. E io ho conosciuto i ragazzi Coventry per puro caso, nell’ottocento.”

“Certo. Hai conosciuto un ragazzo destinato a divenire immortale che, sempre per caso, ha un fratello che entra ed esce dalle leggende e dalle profezie, con anima o senza.” – Doyle bevve una sorsata potente e fece una smorfia – “Non puoi veramente credere che non significhi nulla.”

“Invece è così. Ne ho conosciuti a bizzeffe di personaggi famosi. Oppure possiamo metterla in questo modo: pur con ottiche differenti, io e Angelus abbiamo gusti simili.”

Questa era un’affermazione terrificante. Doyle lo fissò inorridito.

"Ehi, non guardarmi in quel modo. Sei tu che hai cominciato con le farneticazioni.” – Methos si tirò su le maniche e piantò i gomiti sul tavolo – “La predestinazione, i segni, il continuo intersecarsi dei destini… l’incredibile futuro che le profezie ci indicano… credimi, Francis. L’Apocalisse non è fato. E’ business.”

“E tu ne sei uno degli inventori, immagino.”

“Sì. Potremmo dire così.” – l’immortale annuì, con serietà – “Tu confidi negli eventi futuri… ma io prelevo le mie informazioni proprio dalla ciclicità della storia. E posso garantirti che nulla significa veramente qualcosa.”

Doyle abbassò gli occhi. E afferrò il pacchetto delle sigarette senza un commento.

C’era una logica inattaccabile nelle parole di Methos. Perfettamente opposta alle regole in cui Doyle credeva fermamente dalla nascita.

Anzi, così opposta da domandarsi perché sua madre avesse tenuto tanto a legarli per l’esistenza.

“Prendi mia madre…”

“Ti prego, non ricominciare!” – Methos si alzò e aprì il pensile, cominciando a tirar fuori i piatti per la cena – “Parla dei Coventry, se vuoi, ma non di tua madre e della sua solfa sul nostro predestinato incontro. Sono sempre venuto in Irlanda e ho sempre amato le rosse.”

“Dopo anni continui ad essere convinto che sia stato un caso? Incontri un cantastorie, quasi la sposi, ti sobbarchi suo figlio che un paio di decenni dopo è un cantastorie con una carriera di tutto rispetto che ti procura una Cacciatrice da seguire, cosa che non ti succedeva da… diciamo…”

“Millecentottantadue anni.”

“Davvero?”

“Davvero.” – Methos aprì un cassetto e tirò fuori le posate – “Ma va’ avanti. Non avrai pace se non finirai lo sproloquio…”

“Non una Cacciatrice a caso, ma quella che cambierà gli eventi. E che vive con Angel, il vampiro con l’anima, l’eroe delle profezie. E con Spike, l’uccisore delle Cacciatrici, colui che…”

“Fermati.” – Methos gli passò i piatti – “E apparecchia. Non voglio sentire di nuovo la questione di Spike. Risparmiamela.”

“Non vuoi sentirla perché sai che ho ragione.” – ribatté l’irlandese, saltando giù dallo sgabello e facendo il richiesto – “E perché ci porta dritti al punto. Edward e William devono incontrarsi. E quello che abbiamo fatto è stato uno sbaglio di proporzioni cosmiche.”

“Concordo sullo sbaglio, me ne frego del cosmico.” – rispose l’uomo, serafico, porgendogli i bicchieri e buttando le bistecche sulla griglia – “Non mi importa di aver sballato i calcoli cabalistici tuoi e di Whydam-Price. Sono però sempre più in disaccordo con Edward riguardo la sua scelta personale. Doveva dirlo a suo fratello.”

“Non è solo una questione affettiva, Methos.”

“Sì che lo è.” – Methos interruppe l’operazione di taglio dei pomodori e gli puntò il coltello in mezzo agli occhi – “Perché su questo sono sempre stato d’accordo con tua madre. Prima vengono le persone della nostra vita, poi tutte le altre beffe che la specie umana si è inventata per credersi sopra le leggi di natura.”

Doyle, che stava approfittandone per masticare un grissino, lo fissò, a bocca aperta.

“Edward non è una pedina nei vostri giochi.” – dichiarò Methos, tornando a massacrare le sue verdure con furia – “E’ solo un uomo che ha sbagliato per troppo amore.”

Troppo amore.

Tale e quale a William. Troppo amore in corpo per non esserne prima o poi vittime.

E quanto al difendere le persone della propria vita… quella sera ormai lontana, senza nemmeno rendersene del tutto conto, Methos gli aveva dato una vera dimostrazione.

L’amore acceca.

Lo sapevamo già.

Ma fino a che punto siamo noi a non voler vedere?

Doyle spostò lo sguardo, da Methos a Edward, nuovamente. L’immortale biondo si era voltato verso di loro, inglobandoli entrambi nella visuale, per discutere meglio con Angel. E, con la testa lievemente inarcata contro lo schienale, era a malapena evidente la somiglianza con il fratello.

Spike aveva le movenze del predatore, Edward era l’eleganza dello spadaccino fatta a persona. Il tratto di unione che ancora persisteva stava in quel leggero sorriso sottile con cui entrambi si facevano amabilmente beffa di Angel.

Doyle si portò la sigaretta alla bocca e nascose con le dita il sorriso involontario. Angel, con le braccia conserte e la voce perennemente pacata, accettava di buon grado il dibattito sulle conoscenze del ragazzo in campo vampirico.

“Questi giusto per farmi un’infarinatura della materia.” – stava dicendo Edward, bevendo con calma la sua spremuta – “Hai qualche altro libro da consigliarmi?”

“Direi che possono bastare.” – replicò il vampiro – “E in tutti questi testi, i vampiri sono sul serio definiti zannuti?”

“Angel, lo zannuto con l’anima.” – lo sbeffeggiò Methos. – “Non suona così male…”

Il vampiro gli lanciò un’occhiata penetrante. Methos, probabilmente, spargeva delle strane spore nell’aria. Quando c’era lui era impossibile restare focalizzati su un problema. Anche nel pieno dell’emergenza, e la loro situazione sembrava coprirne ampiamente i requisiti, la conversazione non restava sull’argomento per più di un attimo.

E anche Edward, a conti fatti, sembrava affetto da questa caratteristica.

Se non per il fatto che era un Coventry.

E quindi era nato con un certo talento per l’effetto a sorpresa.

“E adesso dimmi la tua.” – pronunciò, guardandolo dritto in faccia. Con attenzione, serio, fino in fondo agli occhi chiari – “Che tipo è Drusilla?”

Angel, per un soffio, rischiò di restare senza risposta e la bocca aperta.

“Bhe... Drusilla è…” – una pausa, per rendersi conto si essere finalmente arrivati al nocciolo della questione – “Dru è pericolosa. In tutti i sensi. E’ folle, assolutamente imprevedibile. Non sapevo nemmeno fosse tornata…”

“Sembrerebbe non essere tornata da sola, come suo solito. E’ socievole, per essere così stramba.” – commentò Methos – “E comunque non c’era stasera, al rendez-vous con Edward.”

“Se c’era una bambola, anche solo dipinta, puoi star certo che Dru non fosse lontana.” – ribatté Angel – “Il problema è un altro. Drusilla lo sa.”

“Drusilla sa cosa?”

“Sa chi sei, Edward.” – replicò, con crescente sensazione di malessere – “E questo significa solo che sei in pericolo.”

Ed ecco che finalmente qualcuno si era deciso a dirlo. Methos gettò un’occhiata a Angel, prima di tornare a chiudere gli occhi e a godersi il suo comodo divano.

Emise un bel respiro, a metà tra il soddisfatto e il rassegnato.

Già. Drusilla sapeva. E non era poi questa gran scoperta, se si ragionava con la testa di Doyle e del suo protetto.

Il fratello di Spike, di cui nessuno a rigor di logica sa l'esistenza, attaccato da un manipolo di vampiri. Chi può essere il mandante, se non qualcuno connesso con la faccenda e in grado di ottenere informazioni mediante poteri paranormali?

Drusilla, che domande.

Una volta escluso Doyle, infatti, la lista si assottigliava decisamente, riducendosi a quella vampira bruna e inquietante, con occhi viola e vuoti.

L'assassina di William.

E il cantastorie mancato.

“Una volta appurato questo fatto.” – commentò, senza preoccuparsi di guardarli – “Ci sarebbe da chiedersi se lo volesse vivo o morto…”

“Bell'osservazione.” – si complimentò l'interessato, prima di voltarsi nuovamente verso Angel – “Varrebbe quasi la pena di domandarglielo.”

Angel lo fissò, sorpreso. Quell’immortale era un incosciente. O forse, uno di quei rari esseri con il dono di andare dritti al punto.

“Sai che questa non è una cattiva idea?” – si intromise Doyle, dopo averci riflettuto un istante – “Andiamo a cercarla.”

“E come, puntando un dito sulla cartina?”

“No, Methos.” – ribatté, cercando di non strangolarlo – “Partendo dall'ultimo nascondiglio.”

“Ma certo… chissà perché non ci ho pensato… l’ho visto fare anche in un film poliziesco, l’altra settimana… eppure credevo avessimo appena detto che è imprevedibile…”

“Methos ha ragione.” – rispose Angel, mentre Edward si alzava e si stiracchiava – “E’ inutile cominciare a correre intorno. Cerchiamo di ragionare.”

***

“Ti giuro, Doyle, che quando ho detto ‘ragionare’ non intendevo questo…” – si scusò Angel, ancora in ginocchio sul tappeto, davanti al divano su cui l’aveva sdraiato.

“Però ha i suoi vantaggi.”- rispose il demone, aprendo un occhio e continuando a massaggiarsi la fronte – “Pensa quanto abbiamo risparmiato in neuroni e benzina…”

“Noi di sicuro. Ma parlare ancora dei tuoi neuroni come se fossero materia viva mi pare esagerato.” – ribatté Methos, seccato come suo solito, porgendogli un bicchier d'acqua. Visioni, odiava le visioni! – “Con questo fanno tre volte in meno di due ore. Non ti sembra di strafare?”

“Non me ne parlare… hai qualcosa per il mal di testa?” – Doyle si voltò. E mise a fuoco Edward, appoggiato a braccia conserte allo schienale del divano – “Lo sai che, se l’ultima volta avessi fatto quello che dicevo io, adesso avremmo la metà dei casini?”

Edward lo fissò perplesso. E poi gli sorrise, soltanto con gli occhi.

“Tranquillo.” – gli rispose, con quel suo accento appena udibile – “In quel caso, oggi mi sarei inventato qualcos'altro.”

Doyle lo fissò dritto in viso, con quei suoi incomprensibili occhi azzurri.

Sapeva che stavano tutti aspettando di sapere il contenuto della visione. Eppure si prese deliberatamente ancora un attimo, per ragionare.

E per osare.

“Dovresti dirlo tu a Spike prima che lo scopra in altro modo.” – mormorò, sentendo i passi di Methos che tornava con le aspirine. Si girò, guardando Angel – “Angel, Drusilla non resisterà alla tentazione. Lo andrà a cercare.”

“Lo so.” – replicò il vampiro, alzandosi – “Ma adesso preferirei scoprire fino a che punto sia in pericolo Eddy. Il sole sta sorgendo. Dru non cercherà Spike fino al tramonto. Cerchiamo di stanarla noi per primi.”

Doyle gli tese una mano, perché lo aiutasse a mettersi in piedi. E, pallido e barcollante, cercò di visualizzare qualche particolare.

Una strada, un’insegna, un pezzo di panorama…

“Ecco. Questo mi sembra di riconoscerlo.” – rispose Edward, dieci minuti dopo, con la cartina di fronte ed Angel a fianco – “Quel tipo di caseggiato... ci sono passato di fronte, andandomene…”

Voltò appena la testa. E fissò Angel. Erano quasi alti uguali, ma Edward provava una strana tensione a stargli accanto, quasi Angel fosse una vastità in grado di schiacciare.

Il suo corpo non emanava il freddo, eppure Edward aveva la sensazione di sentirlo comunque.

Sarebbe stato così anche con William, si fossero trovati uno a fianco dell’altro? Anche William era freddo, incredibilmente distaccato?

Quando gli occhi azzurri dell’uomo cercarono i suoi, Angel ebbe la netta impressione di poter percepire quel disagio. Un disagio senza condanna, senza ribrezzo.

Edward capiva e accettava la natura vampirica senza forma alcuna di rifiuto. Ma la conosceva anche per il suo tratto più caratteristico: l’alienità rispetto a se stesso, l’assoluta assenza di luce.

Angel, per Edward, era la non vita. E forse, considerò Angel con una punta di tristezza, era l’ottica più giusta innanzi a cui si fosse mai trovato.

“Allora comincerò da lì.” – rispose, ricambiando l’occhiata.

“Vorrai dire ‘noi’” – ribatté Edward, con un mezzo sorriso – “E, nella fattispecie, Doyle, Methos e io. E’ giorno, non vale anche per te il discorso tramonto?”

“Verrò comunque.” – solo ora, parlando con Edward, era consapevole della sua possessività nel discutere con William. Il riconoscerlo come un pari ma il voler comunque tutelarlo come se fosse un ragazzino. Solo ora, nel non poter attuare la stessa tecnica con suo fratello Edward.

Il quale lo fissò, in attesa.

“Non incontrerai Drusilla senza di me.” – aggiunse. E mosse un passo indietro – “E adesso, se non ti spiace, dobbiamo scambiare due chiacchiere in privato.”

***

“Noi facciamo altrettanto?” – domandò Doyle, guardandoli salire le scale – “Dimmi quello che pensi veramente.”

“Cosa vuoi sentirti dire, Francis?” – domandò Methos, girando la cartina e fissando il percorso che Edward aveva tracciato, a matita. Il suo tratto si mischiava a mille altri segni, su quel foglio. Era quasi una metafora della vita, dal dolce sapore della beat generation. La strada, la vita, la pace… la ricerca…

“Forse dovresti dirmi perché Edward si ostina a non voler incontrare Spike.”

“Credevo che le motivazioni ti fossero entrate in testa, a questo punto.”

“Io credo che ritrovarsi di colpo Drusilla alle calcagna dovrebbe farti capire che…”

“Mi fa capire tutto il necessario.” – Methos si raddrizzò – “Cosa vuoi, Francis? Vuoi sentirti dire che questa adesso è la mia battaglia? Che è la guerra a cui ho preparato Edward quando l’ho ammazzato? Spiacente, non è il mio campo, non è il mio gioco. Io e Edward abbiamo un altro destino, l’hai sempre saputo.”

“Non potrà ripartire, questa volta.” – ribatté Doyle, fissandolo con intensità – “Dovrà affrontare i suoi fantasmi.”

“Ti sbagli. Lui se ne andrà. Come sempre.” – replicò, con voce pacata – “Però posso garantirti che Coventry, tra i suoi scarsi difetti, ne ha uno particolarmente irritante.

Sa fare la cosa giusta.”

Golfo del Tonchino, 1902

L’aria era calda, pesante. Il sole su di loro rendeva inguardabili le lamiere della ferrovia ancora in costruzione. File ininterrotte di operai vietnamiti arrancavano sotto la luce martellante, senza un riparo.

Methos allungò pigramente le gambe, stando ben attento a restare sotto la copertura di bambù e si fece aria con il cappello. Edward, a torso nudo, aggrappato a una fune, si stava sporgendo oltre il bordo della giunca. E con le dita sfiorava il pelo dell’acqua.

Portava i capelli lunghi. E nei paesini della costa lo conoscevano come il pescatore d’oro, per quella sua chioma ribelle, per quei tratti bruciati dal sole e gli occhi di acqua liquida.

E Methos non era del tutto certo che quel soprannome gli spiacesse.

Mosse il cappello con più decisione e si tirò indietro i capelli, corti e lisci, brontolando. La camicia bianca che indossava gli si stava incollando addosso. Era scandaloso.

“Mi dici cosa trovi in questa vita, Coventry?” – il cappello smuoveva solo aria calda – “Caldo, insetti, puzza di pesce… ti stai per caso inselvatichendo?”

Edward si voltò. E gli sorrise. Appoggiò saldamente un piede e si issò, sul bordo consumato dell’imbarcazione. Il braccio con cui reggeva la fune si tese, delineandosi di muscoli. E l’uomo, incurante dell’oscillazione anomala, protese l’altro verso il vuoto.

“Getto via la saggezza.” – recitò, ridendo – “ripudio il sapere.

I miei pensieri vagano nel grande vuoto.”

Ruotò il busto, salutando un’altra imbarcazione. E la luce lo colpì in pieno, esasperando il contrasto tra i capelli e la pelle. Gettò la testa indietro, e la sua voce scivolò sulle leggere increspature azzurre.

“I miei pensieri vagano nel grande vuoto. Stare sempre a pentirmi del male commesso non porterebbe il mio cuore alla pace. Getto il mio amo in un ruscello solo

ma la mia gioia è come avessi un regno.”

“Bella.” – si complimentò Methos, annuendo – “L’hai composta per me? Mi fa piacere vedere che conosci ancora rituali civilizzati come la scrittura…”

“No.” – ribatté l’inglese, risaltando sul ponte e cercando di capovolgere l’imbarcazione, mentre Methos si artigliava come poteva fissandolo con odio – “Chih-kang, nel terzo secolo dopo Cristo. L’hai conosciuto?”

“Assolutamente no. Mi tengo lontano dai matti, di solito.” – scrollò i piedi, cercando di liberarsi di un’alga – “Odio l’acqua. E odio le barche.”

“E sei qui per…” – lo incoraggiò Edward, incrociando le braccia e guardandolo.

“Per riportarti nel mondo evoluto. Sei sprecato in mezzo agli ami. E non mi importa se hai deciso di darti al taoismo, fai pure. Ma torna nel mondo dell’elettricità e dell’acqua corrente, per favore.”

“Non penso. E’ ancora presto.”

“No, Edward, non lo è.” – Methos lasciò cadere il cappello e si sedette – “Prima il tempio. E posso anche capirlo, la terra consacrata ha sempre una certa attrattiva. Ma questo no. Non sei al sicuro e non sei soddisfatto. Vieni via.”

Edward si voltò. Afferrò una rete e iniziò ad issarla.

“Cosa ti fa pensare che io non sia soddisfatto.” – disse, senza intonazione interrogativa. – “E’ un bel posto, la pesca è buona. E ormai so bene anche la lingua. Mi piace, qui…”

Methos si alzò e fissò una delle funi al montante, prima di aiutarlo nell’opera di recupero.

“Il tempo passa comunque, Edward, anche quando sembra fermo.” – rispose – “A questo punto dovresti averlo imparato.”

Un ultimo sforzo. E i pesci restarono a dibattersi sul fondo della giunca.

“Credi che non abbia desiderato anche io un posto in cui fermarmi, in cinquemila anni? Non posso nemmeno descriverti a parole i luoghi come questo che non esistono più. Vieni via Edward, non aggrapparti a una sola terra. Sei rimasto fuori dal gioco per fin troppo tempo. Il nostro mondo non si dimenticherà di te. E’ ora che torni in campo. Adesso basta.”

Edward alzò gli occhi. E fissò le coste verdi, la luca accecante.

Era il paradiso, così come l’aveva sempre immaginato.

Era la sua casa.

Ma Methos aveva ragione. E stava dicendo parole che nelle notti terse e soffocanti si era sentito rimbombare in testa. Era presto per scegliere la pace e l’esilio. Troppo presto.

Ed Edward annuì. Senza guardarlo, voltandogli le spalle.

“Fammi solo finire…” – mormorò, afferrando un’altra rete –“…quello che ho cominciato.”

“Farà ciò che deve.” – e ciò che sente di dover fare – “E io non lo fermerò, Francis, tanto vale che tu lo sappia.”

E indipendentemente da quello che penso.

***

Si erano chiusi nello studio di Methos, sul ballatoio. Ma Angel non aveva osato usurpare il posto dietro la scrivania, sotto l’arazzo bizantino. Era rimasto in piedi, appoggiandosi al pesante mobile che veniva usato come archivio.

Ed Edward si era seduto nella poltrona che riteneva sua per le lunghe volte che l’aveva occupata, in conversazioni interminabili.

“Mi preparo alla predica?” – domandò, piegando la testa e guardandolo – “Siamo arrivati al momento fatidico?”

“Però... se sai di meritartela, risparmio le parole.” – commentò Angel, appoggiando un gomito su uno dei ripiani. Si era tolto la giacca, restando semplicemente con il maglione nero – “D’altro canto, forse dovresti dirmi che intenzioni hai… visto che siamo cospiratori insieme…”

“…E che tu non sei nemmeno d’accordo.”

“Esattamente. E non mi capita spesso di fare una cosa perché obbligato da qualcun altro. Dammi una motivazione, Edward. Rinfrescami la memoria sul perché lo stiamo facendo.”

Edward non rispose. Abbassò gli occhi, fissando il bordo lucido della scrivania. Angel stava ponendo la domanda senza risposta degli ultimi mesi. Perché.

Perché fare a William una cosa del genere.

In cuor suo, Edward sapeva di avere una buona motivazione, di non volergli sconvolgere la vita, di non voler riaprire vecchie ferite. William aveva una natura diversa, una vita propria, una nuova famiglia. Ed aveva sepolto la vecchia, come era giusto, come Edward stesso, nel passato .

Aveva Angel.

Aveva Faith.

Ed Edward preferiva restare un’ombra, come Cecily, come Carrol, come i loro genitori e gli amici più cari. Nella cenere. E nelle nebbie del tempo.

Eppure, in quei pensieri, si nascondeva il dubbio. Il dubbio di fargli un torto, di non ritenerlo capace di capire, adeguarsi. Ed Edward non l’aveva mai fatto, in vita sua.

La comprensione di William innanzi a ogni cosa era un fatto assodato, quasi un dogma.

Ma, a quanto sembrava, non abbastanza da fargli rinnegare la decisione presa.

“La mia idea non è cambiata a riguardo.” – rispose. E tacque - “Ma posso ritrattare solo ad una condizione.”

“E sarebbe?”

“In ogni caso, voglio che lo sappia da me. Solo da me. Nessun capro espiatorio, nessuna rivelazione. Solo io.” – respirò a fondo – “E quindi, se ritieni che ci sia una seppur minima possibilità che Drusilla gli parli oggi, fai che dirlo.”

Angel rifletté, tamburellando sul laterale del mobile. E nell’anticamera del cervello gli passò l’idea di mentire e farlo correre da William, il più veloce possibile. Poi scosse la testa.

“Non è abitudine di Dru dire chiaramente le cose che scopre.” – replicò – Girerebbe intorno all’informazione… ma ritengo che William capirebbe ugualmente. Soprattutto dopo il loro ultimo scontro serio. Per poco lui e Faith non ci hanno lasciato la pelle, per colpa di una farneticazione non capita…”

Edward non batté ciglio. Ma il cuore gli si compresse, sotto lo sterno. William e Faith avevano rischiato di morire. E lui non c’era stato. Non c’era mai, nei momenti di pericolo.

“E il tempo?” – domandò – “Fino a stanotte? Ne sei sicuro?”

“Fino al tramonto.” – lo corresse Angel – “Drusilla rimane molto abitudinaria. E aggiungo che non avrebbe mai il cervello di mettersi una coperta sulla testa per attraversare la città di giorno ed essere ricevuta all’Hyperion in giardino...”

Era una visione carina. Soprattutto perché Edward aveva una vaga idea di che tipo fosse Drusilla. Ne aveva visto un dagherrotipo, emerso dai polverosi ripiani della biblioteca di Londra.

Una ragazza bruna, dallo sguardo inquietante. Non riusciva immaginarla in altra posizione che non fosse quella caratteristica delle ragazze inglesi di buona famiglia, della generazione di sua madre.

“Allora sono quasi dieci ore.” – rispose, facendo un approssimativo conto – “Direi che possiamo farcela.”

“E poi? Cosa farai? Se chiudiamo la faccenda prendi la moto e vai?”

“Qualcosa del genere. Ti manco già?”

“Da morire.” – replicò Angel, poco convinto – “William non la prenderà per niente bene…”

“Se non saprà che sono stato qui…”

“Non intendevo quello.” – rispose Angel, riafferrando la giacca e movendo un passo verso la porta – “Oggi probabilmente impaletterò Dru. Senza invitarlo. E senza potergli mai dare una buona spiegazione del perché gli ho tolto questo piacere.”

***

Cordelia disegnava fiorellini sul foglio che aveva di fronte. E sopportava, con pazienza, gli sproloqui bugiardi del suo demone.

“Fammi capire.” – lo interruppe, all’ennesima spiegazione falsa – “Non posso sapere dove sei, cioè a casa Pierson, e non posso sapere dove andrai perché intanto sarebbe una cosa da nulla per cui non ti serve nemmeno venire a casa a prendere le armi?”

“Esattamente.”

“Allora passami Methos.”

“Come scusa?”

“Mi hai capito benissimo, Francis Allen Doyle.” – scandì, socchiudendo gli occhi e trasformando il fiorellino disegnato in un istrice – “Voglio parlare con Methos. Subito.”

Doyle abbassò il cellulare. E poi lo tese all’uomo.

“Mi spiace.” – mormorò – “Non ho saputo salvarti.”

“Cordelia ciao.” – ribatté con naturalezza l’immortale, afferrando l’apparecchio – “Io proprio non capisco come fai a sopportarlo. E’ un insulto alla tua intelligenza.”

“E mi auguro che tu non sia complice.” – ribatté implacabile la ragazza – “Mi dici cosa sta succedendo? E dove è Angel?”

“Di sopra… sta racimolando informazioni…” – replicò, vago – “tranquilla, è una cosa da nulla. Talmente vecchia da non essere più nemmeno attuale.”

Alzò gli occhi, vedendo Edward scendere le scale. E si portò un dito alle labbra.

“Ma no, Cordelia.” – rispose, con naturalezza, ascoltando le recriminazioni – “Posso passartelo eccome. Vado subito a cercarlo...”

Angel era alle spalle di Edward. E, quando il ragazzo si voltò, ne intravide l’espressione da martire con cui prese il testimone.

“Cordy, ciao.”

Silenzio. A una signora che sbraita bisogna dare spazio e tempo.

“Posso garantirtelo. Senti, c’è Faith nei paraggi?”

No, Faith non c’era.

E Spike dormiva.

C’era Wes, però.

“Allora passamelo.” – replicò, sollevato all’idea di liberarsi di lei.

“Angel?” – il tono di Westley era così pacato da fargli venir voglia di piangere – “Serve qualcosa?”

“Non ne sono sicuro.” – rispose – “Ho bisogno un favore. E non allarmare nessuno da quelle parti. Ho bisogno che tu faccia una verifica dell’attività demoniaca.”

“In… in che senso?”

“Vampiri.” – fece una pausa – “Tu e Cordelia stimate se ci sono segni di un aumento dei casi sospetti. Ho bisogno di sapere se c’è qualche sconvolgimento gerarchico in corso.”

“Non hai altri indizi?”

“No. Anche se uno…” – si interruppe, indeciso – “No, nessun altro segno. Ma potrebbero ritenersi un clan, una corte, provenire da fuori Los Angeles. Indagate. Mi faccio vivo il prima possibile.”

Doyle schioccò le dita, attirando la sua attenzione.

“I fascicoli dell’East Protomac.” – sussurrò, guardandolo.

Angel annuì. Il caso Protomac, dal nome della vecchia fabbrica in cui si radunavano alcune famiglie, era stato un rompicapo nelle ultime settimane. Uno dei clan meglio radicati della città stava arretrando e lasciando libere ampie fasce di territorio. Il capostipite sembrava essere morto in un incendio. Avevano rinvenuto solo un paio di coltelli, conficcati in un seggio metallico e annerito. Conficcati all’altezza degli occhi.

Faith aveva stanato un buon numero di adepti, ma non aveva saputo racimolare informazioni sicure.

Qualcuno stava subentrando al controllo. E questo non era un motivo di buonumore per la Cacciatrice.

Poteva esserci una connessione.

“Spero solo di non impantanarmi con la W&H.”

“Non credo ti succederà.” – rispose il vampiro, poco convinto. Poteva confidare che almeno gli affari personali di Drusilla con Spike fossero rimasti tali – “Prendilo come un lavoro d’ufficio. Nessuna spedizione punitiva fino al mio ritorno. Sto seguendo una pista, non dobbiamo intralciarci a vicenda.”

“Su questo son d’accordo.” – Wes alzò gli occhi, mentre Cordelia chiudeva con veemenza un cassetto – “Posso fare altro?”

“No. Ci sentiamo dopo.” – chiuse la comunicazione e restituì il cellulare a Doyle.

“Andiamo.”

***

Andare…

In meno di una notte, la sua vita sembrava aver preso una certa accelerazione. Dopo mesi di assoluta normalità, turbata solo da incubi intensi che lo facevano sobbalzare e afferrare il cellulare, con il desiderio di risolvere il problema, Edward si ritrovava un’altra volta nelle grinfie di Angel, il vampiro con l’anima.

Angel… parlare di grinfie non gli faceva onore. Era un eroe, in tutto e per tutto, dalla prima all’ultima parola. Fino all’ultima scelta personale.

O imposizione, in base all’ottica da cui lo si osservava.

Edward sospirò, allungando le gambe e giocherellando con il cambio. Seduto nella macchina di Methos, impegnato a mettersi e togliersi gli occhiali da sole, respirava un attimo di vera solitudine. Pura, semplice e assolutamente terrificante, visti i pensieri che gli affollavano la mente.

William.

E Drusilla.

Drusilla… la sola possibilità di incontrarla gli provocava un certa tensione. E non perché, molto probabilmente, la vampira in questione puntava alla sua testa. Bensì perché, una volta ottenuta, l’avrebbe spedita a William dentro un cestino.

E addio alla segretezza esasperata con cui stavano agendo.

Umorismo nero.

Era così avvilito da dedicarsi all’umorismo nero.

Sospirò e stiracchiò le braccia, guardando il tettuccio. A quel punto, Angel doveva essere nei paraggi. E Methos con lui, disposto a tutto pur di non sorbirsi tutte le sue paranoie.

“Sono affari tuoi.” – era stata la risposta quasi testuale, nel lasciargli la macchina – “Io ti aiuto a restare vivo. Per il resto arrangiati.”

Bell’amico. Veramente un bell’amico.

Cento metri più in là, appoggiato ad un palo, indeciso su come comportarsi e alla sua terza sigaretta in un quarto d’ora, c’era Doyle.

Edward gli gettò una nuova occhiata, aggiustando lo specchietto. E tirando nuovamente su gli occhiali, per guardarsi meglio.

Negli ultimi mesi si era spesso domandato quanto gli potesse assomigliare William, a questo punto. Le occhiate di Doyle e quelle meno evidenti di Angel gli sussurravano che tra loro sussisteva ancora una reale parentela. Qualcosa, un filo che li univa... un filo che Edward, con tutta l’anima, stava cercando.

Oh, William… per quanto mi sforzi, per quanto mi aggrappi a tutto ciò che so di te, nel presente e nel passato… non ti percepisco.

Non ti sento, William.

Non posso sentirti… non so più chi tu sia…

So solo che…

Edward chiuse gli occhi, respirando a fondo.

Non so nulla. Se non che ho dannatamente paura.

L.A., circa cinque mesi prima.

Aveva frenato. E si era levato la maglietta, prima ancora di scendere. Poi le scarpe, le calze, la cintura.

E si era tuffato, dimenticando all’istante la sensazione della sabbia rovente sotto i piedi.

L’acqua dell’oceano gli era penetrata fin nell’anima. Ma Edward aveva continuato a nuotare, furibondo, fino alla scogliera. E si era issato a braccia, ansimando e tossendo, sentendo i polmoni a un passo dallo scoppiargli.

Si era sdraiato, chiudendo gli occhi, lasciando che il vento inesorabile gli raffreddasse la pelle.

E aveva fissato quel sole pallido, celato dalle nuvole. Respirando, respirando piano.

William… William aveva sempre amato il cielo in tempesta.

Si era girato sul fianco, tossendo ancora, cercando di scacciare quell’immagine che credeva in polvere.

William, con il vento gelido che gli incurvava le spalle e lo faceva comunque sorridere.

In ginocchio, lo sguardo volto verso la Francia, le mani immerse nell’acqua della Manica, l’espressione di chi prova a vedere oltre le sue possibilità.

“Non amerò mai più nulla come questo cielo.” – aveva detto, respirando a fondo il profumo della salsedine.

Mai più nulla come questo cielo.

Questo cielo…

Edward aveva spalancato gli occhi, guardando le nubi muoversi rapide sopra di lui. E si era reso conto che quello era un giorno pieno della luce argentea che William non avrebbe mai più visto.

Un pugno contro lo scoglio, sentendo le nocche lacerarsi.

William, che amava il sole all’alba e le nubi nere fatte di luce.

William, che nella sua vita cercava soltanto una strada da percorrere senza doversi nascondere.

Senza ombre.

Le onde si infrangevano intorno a Edward.

A Edward, che spalancava le braccia inarcando la schiena e urlava, con quanto fiato l’eternità gli aveva lasciato in corpo.

Il cellulare stava suonando.

Ed Edward rispose, senza aprire gli occhi.

“Coventry.” – sospirò, tornando a concentrarsi sulla loro missione.

“Sai…” – esordì Doyle, guardando il fuoristrada – “Ho pensato che dovremmo farci compagnia…”

Edward sorrise, divertito.

Non è male come idea, commentò, guardando, nello specchietto, la figura sottile e trasandata, sempre appoggiata al lampione.

“Vedi?” – Doyle piegò la testa, immaginando di vederlo in faccia – “So essere molto perspicace…”

“Sono d’accordo…”

“Bene. Di cosa vuoi parlare?”

Edward abbassò la testa. E fissò la mano, stranamente stretta all’impugnatura della spada. Aveva le nocche quasi bianche.

“Edward…”

“Doyle…” – si interruppe. E cercò disperatamente una sciocchezza da dire – “io…”

“Edward… smettila e chiedimelo.”

L’aveva detto con calma. E con quel tono incredibilmente dolce e involontario con cui apostrofava le persone. Una caratteristica che non aveva preso da sua madre. Ma dal suo imprevedibile patrigno.

Edward rise piano.

E si domandò se, dopotutto, non fosse il momento di concedersi un’occasione.

“Ok…” – respirò a fondo – “Comincio a caso… Musica che ascolta?”

***

Appostarsi intorno a una vecchia fabbrica dismessa può essere snervante. Soprattutto per un vampiro costretto a camminare per le fognature. E per l’immortale impaziente che lo accompagna.

Come per il demone irlandese che fa il palo in strada. O lo spadaccino biondo che sorveglia la seconda entrata parlandogli al telefono. E guardandolo, nello specchietto retrovisore del fuori strada.

“Lo so, Doyle.” – rispose, pazientemente – “Miro al cuore... ho un paletto, certo. Ne ho trovato uno nel cruscotto. Oppure stacco le teste. Sono bravo a staccare teste…”

“Fai meno lo spiritoso, è una cosa seria.”

“Non farmi la predica.” – ribatté, mettendosi gli occhiali da sole – “Sono io quello più vecchio tra noi. Anche se non sembra.”

“Stai dicendo che dimostro più della mia età? Che sembro vecchio?”

“Non tutti possono portarsi bene come me.” – sorrise. Poi si raddrizzò – “L’ho visto, è passato un’altra volta.”

“Quindi avevo ragione. Fanno la guardia.” – abbassò gli occhi, cercando di guardare sotto il cemento – “Dove saranno quei due…”

“Non vicini. Me ne accorgerei, credimi.”

“Da che distanza puoi sentirlo?”

“Una ventina di metri, al massimo.” – Edward seguì di nuovo l’ombra dietro i vetri anneriti. E poi il movimento nello spazio circostante, aggrottando la fronte – “Devo farti una domanda però...”

“Del tipo?”

“Ho visto un bel film sui vampiri…”

“Davvero?”

“Sì. Blade.” – piegò la testa, guardando meglio. Sembrava che anche la vedetta si fosse distratta – “Hai presente?”

“Un grosso tizio, armato come Rambo, che massacra tutti perché non è né uomo né vampiro? Si, ho presente... ma in media cerco di non vedere la vita di tutti i giorni sul grande schermo…”

“Capisco.” – Edward aprì la portiera e allungò una mano per afferrare la spada – “E dimmi, la questione di mettersi la tuta da moto ed essere protetti dai raggi del sole? E’ possibile?”

“No, non credo... oddio, non abbiamo mai provato… ”

“Allora il motociclista con la balestra, in fondo alla strada, è dei nostri?”

“Scusa?”

C’era una moto nera in fondo alla strada. Una moto sportiva, da corsa. E il tizio che la guidava, inguainato nella pelle, con un casco integrale, portava una spada sulla schiena. E stava armando un balestrino manesco. Aveva qualcosa che luccicava, sulle braccia, quasi dei bracciali da guerra.

E il casco aerografato, in argento.

Era un novello cavaliere, pronto alla carica.

“La moto, Doyle!” – aggiunse Edward, saltando giù dalla macchina e infilandosi il paletto nella tasca dei jeans – “Quella che sta impennando per sfondare il portone principale!”

Il centauro in nero aveva fatto una bella inversione e preso la rincorsa. E Doyle, scapicollandosi come un pazzo per raggiungere Edward, ebbe solo una fuggevole visione di vetri e lamiera che partivano in ogni direzione al suo passaggio.

Un paio di vampiri sbucarono in strada, quando la moto atterrò all’interno del capannone. E finirono cenere con urla atroci.

Per Edward era abbastanza. Sfilò la spada dal fodero e cominciò a correre.

“Prendi la jeep.” – urlò, lanciando le chiavi al demone. Le vertigini lo colsero, dilatandogli le pupille – “Methos non è lontano. Andiamo.”

“Ehi, andiamo dove!” – urlò Doyle, alle sue spalle.

“Secondo te?” – ribatté Edward, saltando il muretto e sparendo nel buio del magazzino.

***

Il capannone era una distesa sconfinata e pressoché vuota. Pochi mobili, raggruppati a simulare salotti, stanze, enormi saloni in cui erano addirittura stati appesi vecchi lampadari stracarichi di candele accese e gocciolanti. Una raccapricciante decadenza, resa ancora più macabra dalle gabbie e dalle catene annerite che pendevano dai soffitti.

Edward saltò oltre la moto, sdraiata al centro di una rampa di carico. E planò nella mischia.

Il motociclista solitario sembrava sapere il fatto suo e stava atterrando una vampira rossa di capelli come se niente fosse. Un colpo per stenderla e uno per polverizzarla.

Edward cercò di raggiungerlo, mentre prendeva la rincorsa e, con velocità inaudita, saltava e si aggrappava a una delle catene, passando sopra le teste dei suoi assalitori.

Sotto lo sguardo ammirato di Edward, impegnato nella miglior arte del corpo a corpo, si sfilò il casco e lo usò come arma impropria, per frantumare una mascella.

A quel punto, ormai a volto scoperto, il motociclista si rivelò essere una furia bruna dalla fisionomia conosciuta. I capelli scuri presero vita propria nello spargersi sulla schiena fasciata nella pelle. E quando si voltò, Edward ebbe l’agghiacciante certezza di essere fottuto.

Nello stesso momento, Angel aprì la botola ed emerse nel buio ostinato della vecchia fabbrica. E non impiegò molto a sentire odore di sangue e fumo, mentre un arto staccato volava oltre la sua testa.

“Combattono senza di noi.” – borbottò, risentito, saltando fuori e segando prontamente un malcapitato che lo stava per aggredire – “Mai una volta che mi aspettino!”

“Oh, certo, che affronto!” – commentò Methos, apparendogli alle spalle, con la spada già in pugno. Giusto in tempo per sentire l’orribile frastuono provocato dalla sua macchina che spalancava il doppio portone di carico.

I fari andarono in frantumi e Methos ebbe la terrificante visione del parabrezza che si crepava.

“Questa me la paghi.” – ringhiò, guardando il suo fuoristrada frenare – “Aspetta che ti abbia tra le mani…”

Non gli importava nemmeno verificare chi lo stesse guidando. Ne aveva la certezza matematica. Girò su se stesso e si sfogò su un paio di vampiri. Pochi metri oltre, c’era Edward che menava le mani di santa ragione. Ed Angel, impegnato a fare altrettanto.

“Non dovevi aspettare il mio segnale?” - stava urlando il vampiro bruno, battendo assieme due teste.

“Lo avrei fatto.” – ribatté l’immortale, mentre schivava per un soffio il lancio di una sedia – “Ma sono corso ad aiutare un kamikaze in motocicletta.”

“Come?”

“Diciamo che ti sei dimenticato qualcuno.” – ringhiò Edward, passandogli a fianco e arrivando in scivolata a tranciare un paio di colli.

Angel girò su se stesso, giusto in tempo per vedere la ragazza sorridergli. E scuotere il casco come saluto.

“Oh, no.” – gemette. Faith era la sua personale particella impazzita. Era stato così focalizzato su Drusilla da non considerare la libera e incontrollata attività della sua Cacciatrice.

“Lei ti conosce?” – domandò, stupidamente, afferrandolo per il maglione e tirandoselo addosso per non vederlo squartato – “Sa di te?”

“Sa che sono un amico di Methos.” – ribatté il ragazzo, ricambiando il favore nel trafiggere il demone alle sue spalle – “E sa che ci siamo battuti, l’ultima volta.”

“Vattene, allora.”

“Scusa?”

“Vattene Eddy.” – Angel lasciò la presa, ma cercò di voltarsi per parlargli guardandolo in viso, sopra la mischia – “Vattene. Vuoi che resti un segreto, no?”

“Non scappo.” – replicò iniziando a sentirgli salire un sano nervoso. E uccidendone un altro. Sembravano infiniti – “Avete bisogno una mano.”

“Scordatelo.” – il vampiro si voltò. E urlò – “Faith, il lampadario.”

La Cacciatrice alzò gli occhi verso le enormi intelaiature di ottone e cristallo, ormai grondanti di cera bollente.

E annuì, correndo verso gli estremi del magazzino, sfilandosi la spada dalle spalle.

Edward corse nella direzione opposta e diede un colpo netto alla fune, facendo scattare il meccanismo con rumore sordo.

Uno dei lampadari precipitò, schiacciando almeno una decina di esseri e incendiandoli.

Angel, per un soffio, rotolò fuori dalla mischia, mettendosi al riparo.

“Levati di lì.” – gli stava urlando Faith. – “Faccio saltare i pannelli.”

“Cos…” – Doyle vide il braccio di Faith compiere un arco perfetto, mentre con la sinistra si afferrava saldamente alla fune.

Il lampadario, cadendo, fece da contrappeso, proiettando la Cacciatrice verso l’alto. La quale, approfittando dell’effetto balestra, sfondò il lucernaio, prima di cadere, con precisione matematica, su uno dei ballatoi.

La luce calda del mattino inondò lo spazio antistante e fece piazza pulita dei vampiri. Angel, rifugiatosi in una zona ancora protetta, continuò il suo raccolto, come si addiceva all’Angelo della morte.

Methos, a cavalcioni della botola, una delle poche via di fuga rimaste, fece altrettanto.

Faith li osservò dall’alto, prendendo fiato. E fu allora che lo vide.

“Ti è mai successo di incontrare qualcuno a cui si addica il termine ‘ rifulgente’?”

C’era uno sconosciuto che si stava battendo, come un leone. Un ragazzo biondo.

Alzò lo sguardo, registrando l’alta figura.

Aveva occhi chiari, una corona di riccioli biondi a stento trattenuti dagli occhiali da sole….

Solo per un istante, soffermandosi sugli occhi e sullo sguardo con cui ricambiava,

si sentì percorrere da un brivido.

Lo spadaccino, ma certo!

Quel ragazzo era parte di Angel, adesso.

Parte dei suoi enigmi, parte della sua moralità, parte del suo mondo.

Il bellissimo sconosciuto che aveva dato tanto filo da torcere a Angel.

Non puoi più nulla, adesso. Non potrai più fuggire da questa consapevolezza, e lo sai.

Sai di Angel. Sai chi è, cosa può fare.

Sai cosa significa combattere contro di lui e perdere. Sai cosa significa conoscerlo.

Non potrai più sfuggire a questo onore…

Lo fissò, sbalordita, domandandosi come fosse arrivato in quel covo di dannati. Poi percorse la lunga pedana metallica, facendola cigolare. E saltò giù, atterrando come un gatto, non molto lontano da dove Edward si stava ancora battendo.

Si raddrizzò e polverizzò uno degli ultimi vampiri ancora in vena di attaccar briga. L’immortale biondo era in gamba, si difendeva bene, combattendo contro due energumeni in contemporanea. Soprattutto uno sembrava essere di suo gradimento, più antico, maggiormente esperto di scherma.

Faith continuò a fissarlo, ipnotizzata. Quel ragazzo aveva un leggero sorriso divertito, mentre lottava. E una fiamma inspiegabile dentro gli occhi azzurri.

Cosa aveva detto Angel quella notte?

Era un guerriero, Faith, non sono poi così comuni.

Già... lo aveva compreso anche lei, allora, con una semplice irriverente occhiata. Quel ragazzo era ben più di un immortale, di un vecchio amico di Methos, di un nemico-amico di Angel. Da quel giovane uomo scaturiva una forza fatta d’onore e carisma.

Faith sorrise, divertita. A modo suo sapeva che si sarebbero rivisti, prima o poi. L’aveva intuito nello stesso attimo in cui si erano salutati.

“Ehi, che ci fai qui?” – urlò Doyle, assordandola, finalmente a piedi, dopo aver investito tutti quelli che riusciva con la macchina di Methos. Affiancandola, mentre l’attaccavano in tre – “Faith, come ci sei arrivata?”

“Dovresti fidarti di più dei miei agganci.” – rispose la Cacciatrice, impalettandone un paio con la stessa asta mentre il demone si liberava dell'ultimo – “E tu? Ti è servita una visione?”

“Non una sola.” – specificò Methos, comparendo alle loro spalle. Si era tolto il giaccone e arrotolato le maniche. Per lui i massacri si affrontavano come le pulizie di primavera. Con metodo e pazienza.

“Metti i brividi.” – commentò Doyle, guardandolo mentre puliva la spada. E accendendosi una sigaretta – “Come hai fatto a insanguinarti?”

“Sono volato in dispensa.” – commentò, continuando a pulire la lama in un drappo prelevato dai divani – “Ciao Faith, che ci fai qui?”

“Che ci fate voi qui.” – replicò lei, incrociando le braccia e indicando Edward con il mento – “E cosa ci fa quello, soprattutto!”

“Prego!” – urlò Angel, spezzando vertebre a piene mani e guardando i tre, impegnati a conversare a bordo campo – “Non sentitevi in dovere di dare una mano!”

“Ma se ve la cavate benissimo!” – Methos si appoggiò alla spada, puntandola a terra – “Faith, ti ricordi il mio amico Eddy?”

“Direi proprio di sì.”

“Eddy, saluta Faith!” – urlò l’immortale, mettendo una mano a lato della bocca. Si divertiva come un pazzo a vedere lord Edward Coventry in difficoltà. E soprattutto a provocarlo, consapevole che, al momento, avesse le mani occupate.

Edward si voltò, fissandolo con occhiata omicida, descrivendo un ultimo arco perfetto con la spada. E obbligando Angel a fare un balzo indietro per schivarlo.

“Ah, scusami.” – disse, mentre il vampiro constatava di avere un bello strappo nella camicia, all’altezza del torace – “Non ti avevo visto.”

“E meno male che non sono una spanna più basso.” – commentò il vampiro, passandosi significativamente una mano sul collo. Edward lo squadrò, riprendendo fiato, ed Angel si sentì in dovere di dirgli qualcosa – “Edward, senti…”

“Lascia stare.” – borbottò il ragazzo, con un cenno di sopportazione – “A questo punto…”

Angel richiuse la bocca, mentre lo osservava allontanarsi e marciare verso la ragazza, con una mano tesa.

In effetti, solo ora, riflettendo, si rendeva conto di non aver chiesto a Cordelia dove fosse Faith... non dove fosse andata.

Bello sbaglio. Bravo Angel. Tonto come dice Spike.

“Ciao, Faith.” – disse Edward, arrivandole di fronte, con l’innegabile savoir faire di altri tempi – “Piacere di rivederti.”

“Ciao... Eddy, giusto?” – replicò, ricambiando la stretta e domandandosi se era d’obbligo fratturargli due dita. Era bello, gentile e avevano combattuto insieme… ma Spike lo odiava… parlava con Angel come se fossero vecchi amici… ma Spike lo odiava... era…

Insomma, un bel problema per una ragazza di chiari e pochi principi basilari.

Soprattutto perché Faith sentiva di essere scesa a parecchi compromessi negli ultimi anni, tra crisi personali, redenzioni, osservatori, famiglie, vampiri da combattere e da amare. E non saltava di gioia all’idea di apprezzare tanto uno sconosciuto verso cui Spike era tanto prevenuto.

Per tanto, pensò di rivolgersi alla fonte di ogni sua garanzia.

“Ciao, Angel.” - disse soave, vedendolo finalmente avvicinarsi, impegnato a scrollare la cenere dalla giacca – “E’ per lui che non hai chiamato nessuno di noi a divertirsi?”

“No.” – rispose il vampiro, infilando le mani sotto le ascelle e sovrastandola come suo solito – “Non ho chiamato perché non mi serviva aiuto. E tu? Come mai qui sola?”

“Era una giornata fiacca.” – replicò, con una leggera alzata di spalle – “Mi annoiavo. Allora, cosa stiamo cercando?”

“Perché pensi che stiamo cercando qualcosa?”

“Andiamo, Doyle.” – gli sorrise, divertita – “Passi trovare qui te ed Angel. Ma il mio osservatore in carica, famoso per il suo stare cronicamente sdraiato sul divano, e il suo pupillo biondo dai mille misteri…”

“Non sono il pupillo di nessuno.”

“Men che meno il mio.”

“Però, che sintonia…” – si complimentò la Cacciatrice. Poi tornò a focalizzarsi su Angel – “allora, uniamo gli sforzi?”

“Tu cosa sai?” – chiese Angel, recuperando nel frattempo l’arma che aveva lasciato cadere. E spostandosi nell’ombra, mentre un’altra parte di lucernaio precipitava a terra – “Come non detto. Consiglio la ritirata.”

“Appuntamento a casa mia. Ah, Faith, sei ovviamente invitata.” – Methos afferrò Doyle per la collottola – “Vieni, ragazzo mio. Dobbiamo parlare della mia macchina. Ce l’hai un’assicurazione?”

“Io vado a piedi.” – disse Angel, incamminandosi – “Ci vediamo dopo.”

Erano rimasti solo loro due. Uno di fronte all'altro. Ed Edward sospettava che si trattasse di una maligna rappresaglia dei suoi compagni di avventura.

Hai voluto la bicicletta? Pedala, Coventry, pedala!

“Ti aiuto con la moto.” – disse, rompendo il silenzio, in lieve imbarazzo.

“Grazie.” – replicò la ragazza. Si incamminarono insieme e Faith, sul passaggio, raccolse il casco. E imprecò, sottovoce – “Graffiato e ammaccato... che idiota che sono…”

“Bello.” – si complimentò comunque l’immortale. Era aerografato in argento. Una coppia di draghi sottili e sinuosi, intrecciati.

“E' un’idea del mio uomo.” – replicò lei, con noncuranza. Poi gli gettò un’occhiata, in tralice – “Quello a cui hai piantato il coltello nello stomaco... il vampiro biondo…”

Edward si fermò. E una strana sensazione gli si propagò, nel torace, simile ad una fitta.

Una fitta del tempo perduto.

Londra, 1857

“Che ne pensi di questo?”- domandò William, passandogli un altro libro.

“Non so” - Edward sfogliò alcune pagine, perplesso – “Non sono certo che le aquile mi piacciano sul serio.”

“Allora siamo in due.” - sospirò il ragazzo, levandosi gli occhiali e strofinandosi gli occhi.

“Di nuovo mal di testa?” – domandò Edward, posando il testo e voltandosi. Erano seduti al centro del letto, in mezzo a libri e schizzi.

“Già…” – mugugnò, nascondendo malamente uno sbadiglio – “scusami.”

“Leggi troppo… e dormi poco.” – sospirò, allungando un braccio – “Vieni qui. E smettiamo per stasera.”

William si avvicinò. E gli posò la testa sulla spalla, con un sospiro. Era piacevole starsene sdraiati, nella quiete della casa vuota. La servitù dormiva, i loro genitori erano a uno dei tanti ricevimenti della stagione londinese.

Un supplizio da cui, per una volta tanto, erano dispensati. E con una buona motivazione.

L’ultimo attacco di Edward non era stato dei migliori. Ed anche se ora iniziava a riprendersi, in società si iniziava a chiacchierare.

Edward Coventry, così giovane e promettente…

Sì, William strinse le labbra, risentito. Si parlava già di lui come di un caro estinto.

Eppure il suo corpo era ancora caldo e dannatamente vivo.

“A che pensi.” – sussurrò Edward, piegando la testa e posando la guancia sui suoi capelli – “Non dovresti crucciarti tanto, Willie. E’ solo un intarsio. A papà piacerà qualunque cosa scegliamo. Anche un maialino con le ali.”

William si lasciò sfuggire una mezza risata.

“Non sarebbe male come idea.” – commentò –“Un maialino con le ali… chissà cosa direbbero i suoi amici, a vederlo esposto sul camino, nello studio.”

“Magari in sala da pranzo.” – ridacchiò Edward – “Una bella coppa in cristallo sorretta da due maialini con le ali…”

“Due?”

“Bhe… noi siamo due.” – considerò, guardandolo con quegli occhi chiari falsamente seri – “Non stavamo cercando qualcosa di allegorico?”

William gli sorrise appena. la sua bocca si inarcò leggermente, mettendo in vista una fila di denti bianchi e perfetti.

“In tal caso.” – rispose, con lo sguardo brillante – “Per restare in tema di ali, suggerisco un bel falco ad ali spiegate e un gufo appollaiato.”

“Uniti come bellezza e saggezza?”- chiese Edward, con una punta di dolcezza.

“Oppure come il coraggio di vivere la vita.” – replicò, senza osare più guardarlo, tornando a posargli il viso alla spalla – “E il restare fermi in un solo posto, in semplice attesa.”

“E’ così che ti senti, William?”

“Talvolta…” – si interruppe. E il male al petto divenne incontrollabile. William si raddrizzò, scacciando quel dolore. La morte coglieva la vita in pieno volo… – "Torniamo al nostro pezzo d'argenteria…."

Edward lo guardò allontanarsi. E lasciò ricadere il braccio, appoggiando la nuca al muro alle sue spalle.

William, così pieno di problemi… e così poco tempo per aiutarlo ancora a trovare risposte…

“Willie…” – lo chiamò, abbassando gli occhi verso la confusione sparsa tra le coperte – “Avrei appena avuto un'idea…”

“Davvero? Una coppia di castori?”

“No. Meglio.” - Allungò le dita, afferrando un libro rilegato, finito per sbaglio tra gli altri. Un romanzo cavalleresco, ennesima lettura di suo fratello – “Due draghi.”

“Due draghi?”

“Come quelli di Britannia.” – rispose, aprendo e sfogliando le pagine, fino a trovare l’immagine. Due draghi in lotta, uno proteso verso l‘altro – “Due draghi combattenti.”

Si voltò, guardandolo. In attesa.

Due draghi in eterna lotta, eternamente insieme.

Uno riflesso dell’altro, parte di uno stesso inspiegabile destino.

“Due draghi…due draghi d’argento…” – ripeté William, piegandosi ad afferrare il libro. E illuminandosi – “Mi piace, Edward. Mi piace sul serio…”

“Ho presente.” – rispose, neutro, chinandosi a ispezionare la moto. E afferrandola per il manubrio, raddrizzandola – “Spike... giusto?”

“Giusto.” – sorrise, piegando la testa – “Mi risulta che non andiate d’accordo, voi due.”

“Non lo so.” – prese fiato, cercando la forza di continuare a parlare – “Non lo conosco abbastanza.”

“Si può sempre rimediare.”

“Forse.” – la forcella non sembrava piegata. La moto, nel complesso, era in buono stato – “La prossima volta che verrò in città, magari.”

“Come preferisci.” – Faith aggrottò la fronte. Era come se, per un istante, si fosse offuscato, colto da un pensiero scomodo. Lo fissò con maggiore attenzione, cercando di decodificare quell’intuizione che non capiva realmente – “Dici che è a posto?”

“La moto?” – domandò lui, voltandosi, con un mezzo sorriso – “Direi di sì. Non ti preoccupare per quei graffi. Si sistemano senza problemi.”

“Grazie.” – fece per infilarsi il casco. Poi cambiò idea – “Ti serve un passaggio?”

“No.” – scosse la testa, compensandola con un sorriso bello più di qualsiasi ringraziamento – “Ho la moto anche io... non troppo lontano. Se vuoi però, facciamo la strada insieme…”

“Ok.” – Faith afferrò il suo mezzo e lo spinse – “Guidami.”

***

Angel percorse la galleria ed emerse in uno spazio più vasto, sotto la città.

Era incredibile il quantitativo di punti cavi sotto Los Angeles. Quasi indescrivibile, non trattandosi sempre di fogne, bensì di enormi stanze vuote, buie o malamente illuminate da spiragli senza spiegazione.

Il posto in cui si trovava al momento era proprio di quel genere. L’umidità aveva annerito le pareti e solo un vampiro avrebbe potuto, privo di respiro, transitare e soffermarsi appena a esplorare lo spazio circostante.

Un vampiro.

O forse due.

“Amore…” - gli occhi viola sembrarono balenare nel buio – “hai distrutto la mia reggia.”

“E mi sento in dovere di ammettere che era pure bella.” – rispose, movendo un passo verso di lei – “Peccato tu non ci fossi…”

“Mai io c’ero.” – rispose, con voce petulante – “Dovevi solo trovarmi.”

“Sono vecchio per giocare a nascondino.”

“No, non è vero.” – una risatina. Ed eccola apparire, vestita di rosso cupo, l’orlo del vestito inzuppato e una bambola per mano – “Non si è mai troppo vecchi…”

“E tu ne sei la prova.” – rispose, guardando la bambola. Una bambola senza occhi – “Che fai in città, Dru?”

“Amo il paradiso…” – cantilenò, sedendosi, incrociando le caviglie e i piedi nudi – “E’ il posto dove si incontrano gli Angeli…”

Piegò la testa.

“Angeli biondi fatti di luce e Angeli bruni fatti di notte.” – spiegò, sedendo la bambola a fianco, con attenzione. Angel restò fermo, indeciso, poi avanzò. E prese posto, di fronte a lei. Nel buio totale, nel terrificante silenzio del sottosuolo.

Le nostre città si ergono su sconfinate cripte che sanno di morte e notte eterna.

Qui rimbomba solo l’oblio.

“Non obbligarmi a chiederti di nuovo cosa fai in città.”

“Non obbligarmi a risponderti di nuovo.” – lo sbeffeggiò, lisciando l’abitino spiegazzato – “Mio Angelus… lo vuoi tu? Non posso averlo io?”

Si girò, guardandolo con occhi luminosi.

Ed Angel tacque.

Sì, lo aveva sempre saputo.

Non ci voleva molta immaginazione a riguardo. Il Flagello e Drusilla amavano le stesse finezze. E le stesse cose, da sempre.

“E’ immortale, Dru.” – replicò, stringendo meglio la spada, bilanciandola tra le dita – “Non puoi vampirizzarlo.”

“Il suo sangue è come oro.”

“Non escludo che tu abbia ragione.” – replicò, cercando di valutare il campo di battaglia – “Potrebbe piacerti il suo sapore, è sangue di buona annata. Ma è mio personale territorio di caccia.”

Drusilla rise, dondolandosi, giocherellando con i capelli.

“Il mio Angelo nero rivendica la bellezza. Non gli basta quella che ha già.” – scosse la testa, con l’espressione di una bimba corrucciata – “No, Angelo mio. Hai avuto tutto. Il mio amore, la bella Cacciatrice… hai ucciso la mia amica… era strana, ma le volevo bene… l’immortale è mio. Voglio la sua luce tutta per me.”

“La luce è tale se non diviene tenebra.” – replicò Angel, sottovoce, più per se stesso che per la vampira.

La sua spada scattò, precisa.

Drusilla fu altrettanto rapida. La testa indietro, quel tanto che bastava da non essere decapitata.

Per poi riavvicinarsi, baciare a fior di labbra la lama, carezzandola appena.

Angel non lasciò innervosire dalla mancata uccisione. Era inutile. Era sicuro che non fosse poi così facile liberarsi di lei. Ma aveva dovuto provarci. Strinse appena gli occhi. E la punta dell’arma si posò sulla gola di Drusilla.

“Scegli. Adesso.” – comandò, con voce piatta e terribile.

Puoi avere Edward… oppure la tua vita.

Scegli.

E’ semplice.

La vampira non si mosse.

Lo fissò solo, senza sorpresa.

“Io credo…” – rispose, senza battere ciglio. Fredda – “di avere già scelto.

E che sia tu che non l’hai ancora fatto.”

Angel alzò il braccio rimasto libero, proteggendosi il viso. E la bambola gli si frantumò addosso, con inaudita violenza. Quando scattò in piedi, maledicendosi per essersi lasciato cogliere di sorpresa, Drusilla era già sparita. E i suoi passi rimbombavano, da ogni direzione.

[II]

Faith ed Edward guidarono per le vie della città, inseguendosi e affiancandosi. La moto da strada di Edward aveva un motore più potente, un suono pieno e sempre riconoscibile. Ma Faith, che amava solo la propria e non capiva nulla di motori, la apprezzava soprattutto per una questione estetica.

E funzionale, visti i foderi da spada che vi erano fissati. Uno in bella vista. E un secondo, meglio nascosto, di cui non si sarebbe accorta se non gliel’avesse indicato l’immortale.

“Dici che posso fare altrettanto con questa?” – aveva chiesto, mentre si preparavano a partire.

“Qualcosa si può studiare.” – aveva risposto il ragazzo, carezzando ancora una volta il graffio sul serbatoio, quasi ad accertarsi del danno effettivo, guadagnando un altro punto in simpatia. E mettendola maggiormente in confusione.

Perché un tipo del genere avrebbe dovuto attaccare Angel e battersi all’ultimo sangue senza un reale motivo? Non era il classico attaccabrighe borioso che si era preparata a conoscere. Era un tipo taciturno, incredibilmente tranquillo.

Impossibile che il suo scontro con i vampiri, vecchio quasi di sei mesi, fosse stato frutto di uno sbaglio.

A meno che, come molti prima di lui, non si dilettasse di cacciare demoni. E fosse stato poco pronto a riconoscere, nella massa, quelli dotati di anima e attitudine alla redenzione.

Si, una spiegazione plausibile... purtroppo non abbastanza convincente. Anche perché Angel, le poche volte che aveva addotto questa zoppicante spiegazione, non era stato proprio incisivo.

“Cacci spesso vampiri?” – chiese, una volta che furono sotto casa di Methos, per togliersi il dubbio.

“Decisamente no.” – rispose lui, scotendo i capelli e tirandoli indietro con una mano. Era bello, aveva lineamenti regolari. Ma erano gli occhi a fare da padrone in quel viso – “Credo sia la prima volta che lo faccio.”

“Allora te la cavi bene.” – ribatté la Cacciatrice, estraendo il cellulare vibrante. E aprendolo, senza smettere di guardarlo - “Ehi, vampiro.”

Edward rischiò di perdere di mano le chiavi. E di inciampare sul gradino.

Girò le spalle alla ragazza, battendo la ritirata e rispettando la sua privacy. E sentì la mano di lei afferrarlo per un polso.

Faith lo fissò dritto in faccia, con serietà. E scosse lievemente la testa.

Quell’Eddy non era un nemico. E se Angel non diceva nulla… bisognava soltanto fidarsi. E sperare che non fosse una cosa troppo grande da gestire.

“Sì, tutto nella norma.” – disse, con tono incurante. Edward la fissava, interrogativo. E lei gli sorrise – “Sarò a casa penso in un’ora. Ho un paio di cose da sbrigare.”

“Cose che ti impediscono di tornare qui a farti strappare tutta quella pelle nera di dosso?” – chiese Spike, allungando il tazzone a Cordelia perché lo riempisse – “E se io mi sentissi solo?”

“Dovresti arrangiarti come puoi.” – piegò la testa, lasciando andare Edward. Non avrebbe detto a Spike chi aveva di fronte. Anche se non sapeva ancora perché lo stava facendo – “Ho massacrato anche per oggi la mia percentuale minima e sono stanca. Arrivo presto.”

“Brava. E senza dividere! Sei tale e quale ad Angel.”

“Che ci vuoi fare… io e il Flagello abbiamo gusti similari. L’ho anche visto, sai? Ma aveva da fare.” – cominciò a salire le scale, con calma. Ed Edward sentì un brivido partirgli dal centro della nuca. Quel cellulare… poteva quasi sentire la voce di William – “Suppongo che si darà da fare ancora per un po’…”

“Allora lo chiamo. Magari riesco a raggiungerlo.”

“Ma stattene a casa, tu che puoi! Sei fresco di doccia, probabilmente stai facendo colazione con Cordelia… cosa vuoi di più?” – Faith diede una spinta alla porta ed Edward, prontamente, la tenne aperta – “Grazie. Cercati un libro a sdraiati sul divano.”

“Faith… grazie a chi?”

“Come?”

“Hai detto grazie.” – Spike bevve un sorso. E un sospetto gli passò nel cervello – “Con chi sei?”

“Sono in un locale.” – rispose, precipitosamente – “E mi hanno aperto la porta.”

“Sei in un locale in cui ti aprono la porta?”

“Spike... mi stai facendo il terzo grado?”

“Faith, tu vivi in un’epoca in cui la cavalleria è finita. Con chi sei?”

Faith respirò a fondo.

“Sono con Methos. E lui è di un’epoca cavalleresca, non trovi?” – mentì, sfrontata – “Vuoi che te lo passi?”

…

Oddio… ecco l’infarto che giunge, pensò Edward.

Tutto sta a vedere se prima a me o a te, sembrava dire l’occhiata di Faith.

“No, grazie.” – Spike si lasciò cadere sul divano – “Sai, prenderò in considerazione la tua proposta e me ne resterò qui.”

“Ammiro la tua saggezza di altri tempi.” – replicò, caustica – “E ora vado. Voglio un caffè e una ciambella, visto che paga lui. Ci vediamo tra un’ora.”

“Prendi anche da portar via.” – ribatté lui, allegramente – “Ciao bellezza.”

“Ciao, ciao Spike.” – chiuse la comunicazione. E con una certa irritazione – “Tu, biondo ragazzo del mistero!”

“Comandi.” – rispose Edward, voltandosi verso di lei, un piede già sul gradino.

“Mi devi un favore così grosso che non posso nemmeno quantificarlo.”

Edward non resistette. E le sorrise.

“Un caffè e una ciambella?” – domandò, mettendo in mostra una fila di denti perfetti.

Era così affascinante da essere irritante.

Faith lo squadrò, caparbia. E senza restare seria a lungo.

“Andata.” – sospirò. E cominciò a salire le scale – “Forza! Ho fame. Voglio saccheggiare la dispensa. Ora.”

***

Sul pianerottolo, proveniente dalla direzione contraria, li raggiunse Angel. Così scuro in volto da non lasciare dubbi a Doyle, che aprì loro la porta.

“Ciao a tutti.” – disse, vedendoli passargli sui piedi – “Forza, chi comincia?”

Si voltarono tutti a fissarlo. E Methos, con l’immancabile barattolo del caffè in mano, gli fece un bel segno di ok.

Vai così, Francis! Sei l’eroe degli autolesionisti.

“Io ho fame.” – rincarò la ragazza, aprendo finalmente il guscio di pelle in cui era fasciata e mettendo in mostra tutte le sue curve – “Voi fate quello che volete.”

“Io devo parlare con te, di nuovo.” – sottolineò Angel, puntando un dito contro Edward. Per poi spostarlo verso Doyle – “E poi con te.”

“Con me no?” – chiese Methos, riempiendo il filtro.

“Dipende quanto vuoi starne fuori.”

“Allora passo. Parla con chi ti pare.”

“Grazie.” – si voltò – “Andiamo Edw… EddWy.”

“Spero che tu ti renda conto che sta diventando una commedia degli equivoci!” – esclamò il vampiro, chiudendosi la porta alle spalle.

Edward non sembrava in vena di discutere. Si stava controllando una grossa abrasione su un braccio.

“Angel…” – domandò, soprappensiero – “Sai che ho sentito la sua voce?”

Angel lo fissò, come se di colpo non gli sembrasse più così sano di mente.

Edward aveva gli occhi velati di una tristezza infinita.

“Faith gli parlava al cellulare. E io potevo sentirlo quasi alla perfezione. La sua voce, Angel, denuncia quanto sia cambiato.”

Si era lasciato andare, con un tonfo, nella poltrona. E aveva allungato le gambe, gettando indietro la testa.

“Ma che ci faccio qui…” – sussurrò, posandosi un avambraccio sulla fronte.

E’ da quando ho sentito la sua voce non riesco a pensare ad altro…

Che ci faccio qui… se non è più William…

“Edward…” – Angel si strofinò la nuca, rendendosi conto di aver perso il filo del discorso. E decidendosi, finalmente, a occupare il posto dietro la scrivania – “Ne abbiamo già parlato. Certo, è cambiato. E’ inevitabile. Non è concepibile però questo tuo ostinarti a ritenere impossibile incontrarlo.”

“Angel…”

“Non ricominciare con la questione degli anni perduti, Coventry. Abbiamo tutti tempo sprecato alle spalle, immortali, vampiri e non.” – Angel posò sul tavolo i paletti che aveva in tasca e si protese verso di lui – “Piantala di tormentarti. Esci, gira a destra e percorri tre isolati. E quando sarai di fronte all’enorme albergo che si chiama Hyperion, entra e chiedi di lui.”

Edward lo stava fissando, senza un commento.

“E quando sarete faccia a faccia…” – si interruppe. E iniziò a sentirsi fuori luogo – “Bhe, scopri semplicemente chi è diventato.”

Perché io posso prometterti già adesso che sarai orgoglioso di lui.

Credimi, lo so.

Los Angeles, 2001

In un salto fu sulla piattaforma. C’era un ultimo vampiro… ma non ci volle nulla a nebulizzarlo.

Wes gli era già alle spalle. Il suo salto si era rivelato meno semplice del previsto, forse anche perché un altro demone aveva cercato di agguantarlo. Ed ora lottavano ferocemente.

Con la coda dell’occhio, indeciso se intervenire, Spike vide la Cacciatrice puntare la balestra e fare fuoco, evitando per un soffio l’osservatore e finendo rapidamente l’avversario.

Ormai non distava più molto. Era quasi arrivato.

Sotto di lui, con la stessa velocità, Doyle seguiva la stessa rotta, ma di terra.

Spike vedeva già sopra la paratia, Doyle ne stava forzando la porta metallica.

Scavalcò rapidamente la ringhiera tubolare e planò di sotto.

Alle sue spalle sentiva i colpi della battaglia rimbombare sulla lamiera.

Ma davanti a se c’era un altro massacro da compiere.

Rapidamente, si ripeté, sentendosi il volto mutare.

Dieci metri più in là, a terra, con le mani inchiodate insieme, congiunte come in preghiera, ed i vestiti scuri, stava una fisionomia nota. Impossibile sbagliarsi.

Non era solo la vista a denunciare la verità

Spike si era sentito infiammare il sangue, inaspettatamente. Adesso non erano più colpi sulla lamiera, ma tuoni di battaglia, come un rullio di tamburo incessante, sul diaframma.

Mai come ora aveva desiderato una spada. Si sentì sfilare di dosso lo spolverino, a forza, da mani che cercarono di artigliarlo.

Ma la sua corsa non conosceva fine. Avanti, ancora avanti.

Adesso distingueva anche il volto tumefatto, ripiegato, sulla spalla.

Non gli fregava più un accidente del resto, delle recriminazioni, dei buoni propositi.

Adesso li voleva tutti morti, umani o vampiri che fossero.

Li voleva morti, perché erano dei fottuti bastardi e non meritavano altro.

Uno, ancora uno. Chi non era in polvere stava in un lago di sangue.

Ma Spike non avrebbe saputo dire con certezza se qualche cuore stesse ancora battendo.

Un colpo all’altezza dei reni lo fece barcollare, un secondo lo fece rotolare violentemente contro una parete. L’attimo che gli sarebbe potuto essere fatale, fu interrotto dal crollo di quella dannata porta.

Dalla nube di polvere che si levò, con uno di quei salti che comunque lo contraddistinguevano, apparve Doyle, insolitamente con la sua parte demoniaca in superficie.

Veloce, velocissimo.

I pochi superstiti l’avevano già attaccato. Ma il suo volto era una maschera furente e non presagiva nulla di buono. I pochi arguti del gruppo abbandonavano la piazza. Quelli che restavano andavano a mischiarsi con la polvere ancora in sospensione.

Spike si rialzò, chinandosi quel tanto che bastava da sputare sangue in buona quantità.

In effetti, si rese conto in quell’istante, aveva qualche arma ancora conficcata indosso.

Se le strappò di dosso, con rabbia.

Sentiva delle urla… e solo dopo, medicandolo, Cordelia gli avrebbe pacatamente spiegato che… erano sue.

Le sue urla avevano riempito l’aria, nel corso di quella sortita.

L’avevano sentito, avevano pensato che lo stessero massacrando, non il contrario. Ed era stato allora che Doyle aveva accelerato la procedura di sfondamento con la parte di se che meno apprezzava.

Spike affrettò il passo, incespicando quasi nei piedi. Aveva un’ultima lama, da sfilarsi dal corpo. E lo fece cadendo in ginocchio molto vicino ad Angel. Con una mossa, con quell’arma ancora insanguinata, gli tagliò i legacci plastici. Poi, reagendo ancora ad un attimo di isterica esasperazione, sfilò il lungo chiodo arrugginito che gli bloccava i palmi.

Angel inarcò la testa indietro, in un gemito. E Spike, prontamente lo bloccò, afferrandolo per le spalle.

Angel sembrava privo di sensi, si rese conto, scotendolo leggermente.

Aveva le mani sporche del sangue di entrambi e se le pulì nervosamente nei pantaloni, nella maglietta strappata, prima di posargliele sul viso.

Come aveva imparato da lui, come faceva Angel, ogni volta che lo raccoglieva esanime su un campo di battaglia.

Gli tirò indietro i capelli, sostenendogli la testa, una mano sul collo.

Chiamandolo.

“Ehi, Angel… Angel guardami… non farmi perdere la pazienza…”

Non sapeva cosa dire. Provava imbarazzo per il fatto di essere così, chino su di lui. Non era bravo ad essere rassicurante, non sapeva cosa fare per… per essere come lui.

Quali parole erano giuste? Oh, dannazione, ma perché non ti ascolto mai…

Allora non è semplice come pensavo… Angel, apri gli occhi… non sono rassicurante e mi irrita accarezzarti in questo modo. Svegliati e tagliamo corto con le sdolcinatezze.

Angel, ti prego…

Le palpebre di Angel ebbero un leggero tremito. E poi, con una lentezza impressionante, si aprirono.

“Piano… piano…sono qui io.” – gli sorrise Spike, stupendosi di come quelle poche parole gli fossero uscite così spontaneamente dalle labbra. Sorprendendo se stesso, con quel sollievo e quella tenerezza.

Angel lo fissò, per un istante interminabile. Poi, con una leggera smorfia per il dolore che gli si irradiava lungo il corpo, gli sorrise. Un sorriso che nasceva anche dall’espressione sorpresa che gli si era dipinta sul volto, nello scoprirsi realmente preoccupato.

“Ehi.” – ripeté Spike, passandogli una mano tra i capelli, prima di fermare con le dita in un altro rigagnolo di sangue – “Questa volta sono io che mi chino su di te…”

“A quanto pare…”- mormorò Angel, chiudendo gli occhi e riaprendoli dopo poco – “ma se mi aiuti, interrompiamo l’idillio e mi alzo…”

Spike si bloccò, smettendo di togliergli sangue dalla fronte.

Lo guardò per un attimo perplesso. Poi cominciò a ridere, piano.

“Ma ti sei visto? Pensi di essere credibile?”

Angel lo guardò, aggrottando la fronte. Prima di cominciare a ridere debolmente.

“Temo proprio tu abbia ragione…”

“William non potrà mai raccontarti per intero la sua vita, dall’ultima volta in cui vi siete visti.” -aggiunse – “Ma non ti mentirà, nel dirti che è divenuto ciò che desiderava.”

Edward voltò la testa. E cercò di perdersi nell’enorme arazzo alle spalle di Angel. Ciò che desiderava… desiderava veramente perdere se stesso, la luce del giorno…

La luce… una vita senza la luce.

Sospirò. E, istintivamente, premette due dita sulla ferita che non esisteva, quella provocata dalla freccia di Spike.

Non aveva mai smesso di fare male, da quella notte.

Ed Angel sembrò intuirlo.

“Senti ancora dolore, Edward?” – domandò, guardando quella mano lunga ed elegante su cui le abrasioni andavano lentamente sparendo, sotto i suoi occhi.

“Il corpo ricorda, Angel.” – rispose, l’uomo senza guardarlo – “Come la mente, come l’anima…”

Adesso gli occhi azzurri lo passavano, da parte a parte.

“Non è così, Angel?” – domandò, con voce sommessa – “non ricordiamo sempre, con tutto noi stessi?”

Non mentiva.

Aveva ragione. Le ferite del passato potevano ancora far male.

Negli incubi peggiori, Angel sentiva ancora il sangue delle vittime arroventargli le vene. E il sapore vivo di Drusilla, di William, bruciargli le labbra con il calore dell’ultima mortale sorsata.

Oh, si. Nelle notti più buie, Angel cercava ancora i segni dei denti di Darla. E rammentava, con infinito rimpianto, le mani perennemente tiepide di Kathy.

Sì, il corpo ricorda.

“Quella freccia mi ha trapassato, Angel.” – aggiunse, tornando a perdere lo sguardo sopra le loro teste – “In molti modi…”

***

“Allora.” – esordì Faith, a bocca piena, cercando di protendersi verso la scatola dei biscotti – “Chi mi spiega cosa stia accadendo?”

“Io no di sicuro.” – rispose, Methos, sottolineando per l’ennesima volta l’estraneità alla vicenda e rifilandole una botta sulla mano, per farla desistere – “E smetti di mangiare, o diventerai la Cacciatrice che rotola.”

“Fatti i cazzi tuoi.”

“Lo sono. Stai mandandomi in bancarotta con le sortite in frigo.” – e indicò Doyle – “Come lui.”

“Non esagerare.” – replicò il demone, masticando – “Sono solo molto nervoso.”

“Non è una buona motivazione.”

“Doyle...”

“Lo so, Faith. Vuoi spiegazioni.” – sospirò, guardandola imburrarsi un’altra fetta biscottata – “Ma non c’è molto da dire... ho avuto una visione e siamo andati a dare un’occhiata.”

“Voi quattro, d’amore e d’accordo?”

“Perché no?”

“Perché non esiste un ‘per caso’, quando ci sei tu… e nemmeno quando c’è Angel.” – senza pensare, tese la fetta già pronta a Methos e ne preparò una seconda – “Ed è da stamattina che state ben attenti a non dire a nessuno quello che state facendo. Se non ci incontravamo…”

“Per caso…” – sottolineò Methos, passandole la marmellata – “sottolinea per caso.”

“Se non ci trovavamo per caso di certo non sarei qui, ora. Giusto?”

“Giusto.”

“E quindi continui a pensare che non serva una spiegazione?”

“Andiamo, Faithy.” – si intromise l’immortale, bonariamente – “Lo sai che non intende dirtelo. Mi dici perché continui a ostinarti?”

“Perché voglio sapere. Ho mentito a Spike, Doyle. Gli ho detto che non c’era niente in pentola, camminando fianco a fianco con quel tizio! Non credi che mi sarebbe più facile fare certe porcate, sapendo il motivo?”

No, non credo proprio. Doyle la fissò, imperscrutabile.

Se adesso ti dico perché nascondiamo Edward, tu ci spacchi le gambe.

Ed io mi trovo costretto a darti ragione mentre mi torturi.

Tu non tollereresti un inganno di questo tipo… perché conosci Spike.

E non conosci per niente Edward.

“Prova a chiedere ad Angel.” – rispose, cercando come suo solito le sigarette – “Secondo me ti dice quello che ho detto io.”

“Tu non mi hai detto nulla!”

“Vero, non le hai detto nulla.”

“Methos, piantala, per favore.” – esclamò. Prima di cambiare idea – “Anzi, no. Sai le stesse cose che so io. Se vuoi, raccontagliele! Io me ne vado.”

Methos si raddrizzò, mentre il demone saltava giù dallo sgabello.

“Ehi, dove vai!”

“A fare il giro dell’isolato, per godermi la sigaretta in pace.” – rispose, ingoiando altre due pastiglie per il mal di testa – “Dì a Faith ciò che credi debba sapere.

Io, sottolineo io, mi faccio gli affari miei.”

***

“Immagino sia il momento di parlare di cose serie...” – sospirò Edward, cercando di scacciare il peggio del suo stato d’animo. E di concentrarsi.

Angel non si stupì di non avere risposta. Quel ragazzo era un mulo testardo come pochi ne esistevano. Lo sapeva dalla prima occhiata che si erano scambiati.

“Ho incontrato Drusilla.” – disse, con tono svagato. Iniziava a desiderare di picchiarlo. Una bella botta intesta, me lo carico sulle spalle e lo scarico sui piedi di William.

Sono affari di famiglia, dopotutto.

…

della mia famiglia, ora che ci penso.

Edward lo fissò senza parole, per quell’affermazione.

“Come sarebbe... hai visto Drusilla...” – si alzò in piedi, appoggiandosi alla scrivania e sovrastandolo – “Quando, dove e perché.”

“Calma.” – replicò Angel, sorpreso – “Ci tenevi così tanto a conoscerla?”

“Certo! Non vorrai togliermi il piacere di impalettarla!”

Oddio… mettiti in coda, Coventry… la tua non è un’idea originale.

“Sa di me, potrebbe dirlo a William, vuole la mia testa e si è presa mio fratello.” – elencò Edward, con un’escalation di motivazioni – “Secondo te non la voglio nuclearizzare?”

Di nuovo quel verbo…

“Ti farà piacere sapere che non vuole la tua testa.” – replicò, guardandolo dal basso. Edward stava appoggiato al ripiano, integralmente verso di lui. E aveva occhi elettrici.

“Ah no?” – replicò il giovane leone – “Voleva che conoscessi i suoi amichetti?”

“Voleva te, Edward.” – ribatté, con più calma possibile – “Nel senso più vampirico del termine.”

Edward si bloccò. E spalancò gli occhi. Se non fosse stato per la gravità della situazione, Angel l’avrebbe trovato memorabile.

“Oh.” – commentò. Sembrava indeciso tra il lusingato e il perplesso. Si tirò indietro i capelli e lo fissò – “Davvero?”

“Davvero.” – adesso il tempo della tolleranza era finito. Angel si mise in piedi e, d’un tratto, lo studio divenne piccolo – “Non stupirtene, è nella nostra natura voler distruggere tutto il meglio che esiste, cercare di farlo nostro con ogni mezzo. Drusilla ha perso Spike, in tutti i sensi. E, con la sua mente deviata, desidera ancora la luce. Sei un candidato perfetto. Per bellezza, follia e testardaggine!”

“Modera i termini, Angel.” – ringhiò l’altro, assottigliando gli occhi – “Anche la mia pazienza conosce limiti.”

“Tu non hai pazienza!” – esclamò – “Sei un immortale imprevedibile, che prende fuoco come un fiammifero, tutto onore fino al midollo, che sta qui quando dovrebbe andarsene veloce come il vento! Drusilla vuole vampirizzarti, se ne frega della tua immortalità! Familiarizza in fretta con questo concetto, perché fino a quando non la trovo e la faccio fuori, dovrai guardarti bene le spalle.”

“Sempre che non la trovi prima io.”

“Non riusciresti ad ammazzarla, Edward.” – rispose, tornando serio – “Credimi. Drusilla è più di quello che sembra. Muoiono tutti... e lei vive ancora. E’ il mio peggior abominio, sta a me porre fine.”

Edward lo fissò in viso, le mani posate sui fianchi. Anche se restava fermo, continuava a scaturire da lui un’incredibile tensione vitale. Non c’era muscolo che non ne fosse coinvolto. Nella perfetta immobilità, Edward pulsava, con tutto l’essere.

E stargli di fronte, freddi, privi di vita ma non di coscienza, era intossicante.

“Io credo.” – rispose, sfidandolo – “Che sia tu quello che non può ucciderla.”

“Sì.” – Angel si raddrizzò. E incrociò le braccia – “Forse stai dicendo la verità. Forse non potrò mai realmente farlo.

Ma continuerò a tentare, fino a quando non sarò pronto.”

Continuerò, sulla strada che percorro.

Oggi un motivo in più per farlo. Ho la tua vita. La vita nella sua essenza più pura.

Ha ragione Doyle. Tu sei l’altro volto del destino.

Le tenebre hanno già avuto parte di questa eternità di cui sei custode.

Lo so. So che espierò per questa colpa fino all’ultimo attimo della mia esistenza.

Ma ti salverò, Edward.

Te lo prometto.

“Rassicurante.” – replicò Edward, incrociando le braccia – “Tu non sei certo di poterla ammazzare, io probabilmente non posso riuscirci. Oh, come mi sento sicuro.”

Angel alzò gli occhi al cielo.

“Bhe…” – considerò – “possiamo sempre chiedere a Faith. E’ il suo lavoro…”

Edward scosse la testa, rassegnato. Andare d’accordo con quel vampiro bruno era uno sforzo titanico.

“Certo.” – annuì, prima di passarsi una mano sulla faccia – “La ragazza che continua a puntarmi il dito contro e dire ‘tu che ci fai qui!’... Siamo già partiti con il piede giusto.”

“Non ti sorprendere. Sei passato alla storia come l’immortale che mi ha pestato.” – replicò il vampiro, aprendo la porta e uscendo sul ballatoio.

“Pestato, addirittura…”

“Non battuto. Ho detto loro che ho vinto io.”

“Ah sì? E in base a cosa?”

“In base al fatto che hai ancora la testa.”

“Certo.” – Edward annuì, seguendolo giù dalla scala – “Dovremo trovare il tempo per discuterne.”

“A che pro. Intanto ho vinto io.”

“Vinto cosa?” – domandò Faith, finendo il bicchiere di latte e pulendosi la bocca.

“Il nostro duello. Quello di sei mesi fa.” – rispose Edward, arrivandole a fianco, in piedi, le mani in tasca.

“Ah, già.” – la ragazza gli tirò un’occhiata beffarda – “Tranquillo, è normale prendersele dall’eroe. Capita a tutti.”

Methos alzò lo sguardo, divertito. Edward aveva l’aria arruffata e gli occhi tempestosi. L’aria di chi, insomma, è inciampato in un grosso guaio senza preavviso.

Faith lo stava blandamente sfottendo. E, come era inevitabile, lo guardava con simpatia, quel sentimento che scaturiva spontaneo nei confronti dell’uomo, a partire dal momento in cui si placavano gli ormoni.

Edward era una persona inevitabile da amare. Da inseguire per tutta l’esistenza, passo dopo passo, per molti. E Faith, ormai parte integrante della vita di Spike, non faceva difetto a questa regola.

Amava William. E si protendeva, nell’assoluta incoscienza, verso ciò che riconosceva di lui in Edward.

“Allora, biondo.” – stava dicendo, nel porgergli il succo d’arancia – “Come ti butta dopo il colloquio con Angel?”

“Butta male.” – replicò lui, cercando un bicchiere. E Faith, mentre Methos nascondeva una risata, gli guardò il fondoschiena – “E tu? Estorto qualche informazione?”

“Ci ho provato. Senza risultati.” – indicò Methos con la testa – “La sua collaborazione è zero. E Doyle si sta facendo un giro.”

“Forse l’unico che abbia avuto, a tuttora, una buona idea.” – commentò Methos, alzandosi. Edward stava cercandosi una mela in un’enorme coppa di frutta. E fischiettava, distrattamente. Come dire che stava pensando – “Senti un po’, pupillo, ci distendiamo i nervi?”

Edward si voltò, addentando la mela. E poi usandola per minacciarlo.

“Chiamami ancora pupillo.” – disse, a bocca piena – “E giuro che ti mutilo.”

“Perfetto… questo è il giusto spirito.” – ribatté, rifilandogli una pacca su una spalla, ben più simile a un gesto di conforto che a una presa in giro – “Allora, ci stai?”

“Perché no.” – rispose, afferrando anche il bicchiere – “Recupero la spada.”

Edward sfoderò la spada e perse le scarpe nel tempo che servì a Methos per recuperare la propria.

Come al solito, Edward aveva cambiato arma bianca, optando per una lama spagnola solida e lucida, con cui al momento stava giocherellando, distrattamente.

“Finisci di mangiare, prima?” – chiese Methos, tirandosi su le maniche, guardandolo masticare allegramente e posare il bicchiere su una mensola.

“Per combattere con te?” – replicò l’altro, senza smettere di addentare la mela e sventolando la spada con la destra – “Ma per favore! Cominciamo, forza!”

“Pivello.” – sputò l’uomo – “Non so chi ti abbia messo in testa certe idee…”

“Dieci minuti con un buono spadaccino, uno vero, cambiano subito la prospettiva.” – rispose Edward, camminando in cerchio – “Io ho avuto buoni maestri... e sono bravo… tu… bhe, Methos, non possiamo essere tutti dei campioni.”

“In effetti, al momento non ho voglia di scherma… mi stanno iniziando a prudere le mani.” – replicò l’immortale, tirando la prima stoccata – “Ti meriteresti una mano di botte… mancarmi così di rispetto…”

Parata. Stoccata.

“Perdono, Methuselah.” – sorrise il ragazzo, arrivandogli vicino e storpiandogli il nome. Prima di mordere di nuovo la mela – “Lo sai, a noi ragazzini capita di essere irriverenti…”

“Marmocchio.” – ribatté Methos, respingendolo, con gli occhi brillanti.

“Cariatide.”

Methos sorrise. Edward era veramente bravo, i suoi colpi erano precisi, anche se incredibilmente rilassati. Aveva preso alla lettera la sua proposta, non tentava nemmeno di sfogarsi. Pensava, riallineava con calma la mente e il corpo.

Girava intorno, studiava la zona di lotta, valutava le mosse più giuste. E Methos lo lasciava fare. E si godeva, nell’identica maniera, l’arte della guerra.

Inghilterra, 1855

“Bene così.” – sorrise Methos. Edward allungò il braccio e l’uomo gli sistemò la mano – “E' un tipo di spada che va impugnata in questa maniera, o rischierà di sfuggirti di mano. Allunga. Sì, meglio.”

Mosse un passo indietro. E ripresero da dove avevano interrotto.

Era piacevole tirar di spada senza alcuna tensione, per il puro piacere di confrontarsi.

Edward era dotato per la scherma, cosa che, del resto, contraddistingueva molti potenziali immortali. Quasi il possibile destino influisse sulle loro doti.

E, visto che era stato anche educato a riguardo, nel migliore dei modi, Methos si adoperava per imbastardirgli lo stile e aumentare la funzionalità.

Ma, con suo disappunto, certe suggestioni non si perdevano e Edward continuava ad avere un affondo pulito e aristocratico.

Troppo.

Era ora di fare qualcosa per smorzarlo. Per tanto, Methos si piegò e mirò alle caviglie.

Edward fu pronto a parare, ma finì ugualmente per terra, con Methos che gli puntava la lama alla gola.

“Come nei migliori libri di cappa e spada.” – sorrise, appoggiandosi sulla carotide con incredibile leggerezza – “E qui l’eroe si salva, in extremis, con una mossa inaspettata.”

“Davvero?” – rispose, con aria svagata, Edward, i capelli sparsi sul tappeto, gli occhi brillanti – “Io penso che resterò così, invece. E spererò nella tua misericordia.”

Methos sorrise. E gli tese una mano, tirandolo in piedi.

“Sei troppo fiducioso…” – replicò, voltandosi e lanciando i guanti sul tavolo.

In quei mesi si era fatto crescere i capelli, decidendo di portarli legati, anche se contribuivano a dargli un’espressione corsara, smorzando lo stile patinato da medico. Forse sembrava addirittura più giovane, considerò Edward, mentre l’uomo si voltava. Oppure faceva risaltare ancor di più il suo essere senza tempo.

“Basta per oggi?”- domandò, lisciando il guanto e giocherellando con l’elsa.

“Io posso anche continuare, ma ho pietà di te.”- Methos piegò il collo, slacciandosi il colletto. E Edward lo vide. Un segno rosso, netto, subito sopra la clavicola. D’istinto, tese la mano.

Methos non capì al volo. Abbassò gli occhi e comprese, nell’attimo stesso in cui le dita arrivarono a sfiorarlo.

“Ah, quello.” – esclamò, con un’alzata di spalle e un sorriso, allontanandosi – “Non è nulla.”

“Era profonda, se non si è ancora rimarginata.”

“Vero.”

“Ecco cos’era la tua indisposizione.” – mormorò il ragazzo. E io che avevo pensato a una donna – “Come è successo…”

“Nel metodo canonico. Mirava alla testa e ha sbagliato.”

“Immagino che lo sbaglio gli sia costato caro.” – commentò. Ormai da tempo sapeva della sua immortalità e delle regole del gioco. Ma non si era mai posto il problema che Methos, effettivamente, incontrasse altri come lui per qualcosa di diverso da una bevuta.

Quella era la prima volta… la prima volta che restavano segni.

“Era tardi per scappare.” – replicò allegramente l’uomo. E si voltò. Edward era pallido, incredibilmente serio. E Methos si preoccupò.

“Ehi, Coventry…”

“Non avevo mai capito, Methos.” – replicò l’altro – “Quando combattiamo, è un gioco. È sempre un gioco, per me. Non c’è sangue e non c’è…”

“Morte.” – finì, per lui, l’altro – “Lo so. Ami il gioco pulito, è una sfida allo stato puro. Permette di parlare, di conoscersi… e fa pensare. Mi piace, sul serio. Ma ti ho sempre detto che non è così…”

Edward si avvicinò alla panoplia, mentre Methos sceglieva due fioretti e gliene porgeva uno.

“E’ vero.” – ammise. Aveva ventidue anni, era un uomo a pieno titolo, per la società inglese. Eppure stentava a capire realmente – “Quando combattiamo… io penso ai duelli tra immortali. Ma non a quello che succede, alla fine. Uno muore sempre. E questa volta potevi essere tu, vero?”

“Come centinaia di altre. Fa parte del gioco.” – rispose, sorridendo con gli occhi e incamminandosi per tornare a centro sala – “Ma sono bravo a tutelarmi… e non necessariamente con la spada.”

“Lo so.” – Edward piegò la testa, riflettendo – “Eppure…”

“Niente eppure Coventry. Non ci pensare. Continua ad amare la spada per ciò che è. Un’arte. Pura e semplice.”

Mantieni questa tua comprensione. La vita arriva troppo presto a infrangere le nostre barriere.

Poco lontano, con il rumore delle spade che cozzavano di sottofondo, Angel e Faith discutevano sottovoce.

“Ti rendi conto minimamente di quello che stai facendo?” – domandò Faith, con inusuale durezza, per l’ennesima volta – “E’ Spike, per la miseria! E tu lo tratti come un imbecille qualsiasi incapace di capire la situazione.”

“Non è così semplice, Faith.” – si difese. Era come provare a spiegare che sta arrivando un maremoto senza dire acqua – “Non è per via di ciò che è successo… cioè, sì… insomma, non è solo quello, è solo che…”

“Ti prego, con parole tue.” – replicò lei, grondando sarcasmo. Incrociò le braccia e respirò a fondo – “Non lo faccio per colpevolizzarti, ma dovresti soffermarti sulla situazione in cui mi trovo.”

E in cui non ti ho messa io. Gli sarebbe piaciuto protestare, ma non disse nulla.

“E’ il motivo per cui stamattina non ti ho detto di venire con me.” – rispose, dunque – “E’ stato un caso, Faith. Credi che non mi renda conto della situazione paradossale? Il problema è che…”

E’ che non posso dirti nulla. Se parlo…

Giusto. Che succede se parlo?

Angel alzò gli occhi. Quei due continuavano a duellare. E Doyle era sparito. Si posò una mano sulla bocca, riflettendo.

Forse era, in effetti, il momento che qualcuno si imponesse.

E in fretta.

Si alzò e marciò deciso.

Poi, decidendo di controllarsi, si fermò a bordo campo. Ma Faith non fece altrettanto, frapponendosi tra i due.

Perfettamente tra i fili delle due lame.

“Bei riflessi ad entrambi, complimenti.” – disse, mentre le spade di fermavano, all’altezza della sua nuca – “Smettete di giocare, voglio risposte. Angel dice che posso averle.”

“Veramente...”

Faith si voltò, interrogativa.

“Li fermavi per portare loro limonata fresca?” – si girò di nuovo, verso Edward. Fissandolo dritto negli occhi chiari – “Senti, bellissimo. Risposte. All’istante.”

“Fottuto.” – commentò Methos, passandosi la spada sulle spalle e intrecciandoci le braccia – “Adesso devi parlare.”

“E tu ne sei contento. Vero?” – ribatté Edward, pungente, guardandolo, sopra la nuca della Cacciatrice.

“Sì.” – replicò l’immortale, facendosi serio – “E’ ora.”

Edward lo fissò, quasi con rancore. E mosse un passo indietro. Afferrò il maglione e se lo infilò, senza un commento.

Adesso basta con i frammenti della storia.

Basta con le persone costrette a mantenere segreti.

Non Faith.

Faith non deve più mentire.

L’ha fatto una volta sola... ed è già troppo. Troppo.

Non si tratta più di me. Adesso non più.

Si tirò indietro i capelli, abbassando la testa. E respirando a fondo. Chiuse gli occhi, cercando di scacciare la sensazione orribile al centro del petto. E, quando rialzò il capo, incoronato di quella sua struggente eleganza, quasi involontariamente, cercò Angel.

Dritto in viso, in caduta libera dentro gli occhi scuri.

Mi dispiace.

Mi dispiace veramente.

Angel comprese, senza incertezza. E annuì.

Lo so, rispose, proiettando tutto il suo essere in quel vuoto.

So quanto fa male.

Faith si voltò verso il vampiro. E Methos mosse un passo indietro, voltandosi. Una doccia, ecco cosa ci vuole, pensò, posando la spada. Una doccia bollente.

“Che fai... scappi?” – mormorò Faith, alle sue spalle. E Methos, sorrise.

I tuoi sensi sono sviluppati, Cacciatrice... ma non sai ascoltare il silenzio.

“No.” – il ragazzo biondo scosse la testa, iniziando a infilarsi le scarpe – “Faccio ciò che devo.”

Ciò che dovevo fare sei mesi fa.

Ciò che voglio fare da tutta la mia vita.

“Angel.” – chiamò, alzandosi e rinfoderando la spada – “Rispiegami la strada.”

***

“Ehi, del maniero! Principessa? Wes?” – Doyle gettò la giacca su uno dei divanetti dell’Hyperion e si affacciò alle varie porte – “C’è qualcuno, vivo o non morto?”

“Oh, ciao.” – Wes sbucò dal garage, con una pila di libri – “Avevo dimenticato questi in macchina. Mi aiuti?”

“Certo.” – rispose, togliendoli dalle mani e posandoli sul tavolo più vicino – “Dove sono gli altri?”

“Non intendevo questo.” – rispose l’uomo, fissando i suoi tomi – “Devi portarli di sopra…”

“Allora chiamiamo Spike. Non è lui quello dai poteri sovrumani?”

“Non c’è. E nemmeno Cordelia, la quale ha detto di cacciarti di casa se ti vedevo. Sarà meglio che ti cerchi una buona scusa…”

“Non c’è?”

“No.” – rispose Wes, aprendo il libro in cima al cumulo e sfogliandolo – “Ha detto che raggiungeva Faith...”

Il libro si chiuse con uno schianto. E Wes levò per un soffio le dita.

“Ha detto che raggiungeva Faith?” – ripeté Doyle, la mano ancora sulla copertina vibrante.

“Sì, ha parlato di una colazione e…” – Wes cambiò espressione – “Perché? Faith è in pericolo?”

Doyle lo fissò, senza parole. Gli occhi sbarrati.

Ho mentito a Spike, Doyle.

Gli ho detto che non c’era niente in pentola, camminando fianco a fianco con quel tizio!

Ma sì, certo… come aveva potuto essere così stupido… avesse solo ascoltato Faith! Non si preoccupava delle menzogne future... si era seduta a quel tavolo già colpevole.

Oddio…

Il castello di carte stava crollando, sotto i suoi occhi.

“Devo raggiungerlo.” – mormorò, arretrando – “Devo fermarlo. Faith sta bene, Wes, non è lei il problema.”

Stava già correndo verso la porta.

Rischiando quasi di investire Cordelia. Senza nemmeno vederla.

Correva come un pazzo. Chi lo vedeva passare si scostava, incredulo.

I capelli scuri indietro, gli occhi ghiaccio così trasparenti da lasciar di stucco.

E quell’espressione.

L’espressione di chi corre per la vita.

Doyle abbassò gli occhi, il cuore martellante, e frugò in tasca, disperato.

Il cellulare!

Febbrilmente compose il numero di Angel, rallentando il minimo necessario per non uccidersi.

Libero.

Nessuna risposta. Dove, dove sei, maledizione!

Il cellulare suonava indisturbato, sulla scrivania di Methos, in mezzo ai paletti.

Ti prego, ti prego, ti prego…

La visione lo colse impreparato. Lo fece cadere. Rotolare, giù dal marciapiede.

Qualcuno urlò.

Ma l’urlo di Doyle fu più forte.

E pieno di disperazione.

***

“Sei pronto adesso?” – domandò Edward, alzando gli occhi verso il ballatoio. Era appoggiato al tavolo, le mani nelle tasche dei jeans.

Ed era tirato in viso, pallido. I suoi occhi erano incastonati, quasi indaco.

Per la prima volta da quando si conoscevano, Angel sentiva il cuore di Edward battere in maniera strana. E percepiva il suo respiro come se si stesse scomponendo.

Non era un concetto facile da rendere... ma il corpo di Edward stava reagendo a un pensiero. E identificava quel malessere come qualcosa di già vissuto... ma cosa…

“Avevo lasciato il telefono di sopra.” – spiegò, tenendolo tra le dita, mostrandolo – “Potrebbe servirmi. Vengo a casa anche io… passo dal sottosuolo.”

“E io?” – Faith aveva accantonato l’irritazione. Angel le aveva detto che avrebbe dovuto pazientare per poco. Di aspettarli da Methos. Che sarebbero tornati in fretta.

“Se arriva Doyle.” – aveva aggiunto l’immortale biondo – “Digli che vado a cercarmi le risposte da solo… che non gli farò più domande. Lui capirà.”

“Certo. Lui sì.” – tagliò corto la Cacciatrice, troppo terra terra, troppo tesa per poter intuire fino in fondo il dramma.

Ed ora, Edward la stava guardando. In piedi, pronto a uscire.

“Grazie, Faith.” – mormorò, con un accento strano, un accento che la ragazza riconobbe come qualcosa di già sentito – “Non volevo farti mentire. Non te lo avrei mai chiesto.”

Lui ti ama. E forse inizio a capire perché.

Faith fu colta di sprovvista da quelle parole, da quella tristezza velata.

Quel ragazzo portava un dolore nel cuore che non sapeva trasmettere, che non riusciva quasi più a celare. Ma, quando fu finalmente pronta a ricambiare, a parole, a gesti, sotto i suoi occhi vide mutare l’espressione.

Come succede in chi, dopo lunga attesa, finalmente affronta le sue paure.

E, paradossalmente, non teme più nulla.

Non ci si deve mai fermare all’attimo prima, Cacciatrice. La possibilità di salvarsi nasce dal saper dimenticare la frazione di secondo che precede la lotta. Dimentica l’attimo in cui sei ancora ferma, proietta il tuo cuore nella mischia.

Chi è nato per combattere ha paura solo mentre ancora non agisce.

Sì. Hai ragione, Spike.

Ma solo ora ho capito cosa intendi.

“A dopo, Faith.”

“A dopo, Eddy. Buona fortuna.”

Edward si era incamminato.

Ed Angel l’aveva affiancato, resistendo all’impulso di posargli una mano sulla spalla.

Il ragazzo non avrebbe apprezzato. L’avrebbe trovato un gesto vano, illusorio. Si preparava a muovere un passo che sapeva di dover fare da solo.

Non avrebbe mai voluto nessuno, per aiutare se stesso.

Se Angel lo seguiva... lo seguiva ora… era per Spike.

Per nessun altro all’infuori di Spike.

Esistono le scelte giuste per noi stessi… e quelle che compiamo per gli altri, senza nemmeno saperlo.

“Io adoro mio fratello. E’ un problema che ho dalla nascita.”

“William… ne hai parlato al presente…”

“Come?”

“Hai detto ‘adoro’ non” – si era interrotto, con imbarazzo – “non… adoravo…”

Spike lo fissò, con vago sarcasmo.

“Accertati di avere il coraggio di arrivare fino in fondo alla frase, la prossima volta.”- commentò, asciutto – “non cercare altro a metà strada.”

“Mio fratello” – aggiunse, alzandosi –” è nel mio cuore un passato perduto e un eterno presente. Ricordatelo, per la prossima volta.”

Angel non aveva risposto.

Lo aveva solo osservato allontanarsi, con la sua andatura dinoccolata.

“Andiamo.” – sospirò Angel, seguendolo. E rispondendo al cellulare – “Pronto? Doyle?”

Edward aprì la porta.

E, in quell’attimo, Doyle apparve in cima alle scale.

E scivolò a terra.

Troppo tardi. Troppo tardi, ripeté, lasciando cadere pure il telefono che aveva tra le mani.

E rimanendo fermo, raggelato come Angel, nel realizzarsi della sua visione.

***

Un battito.

Forse due.

E il cuore che accelera. Un battito, ancora uno, l’ultimo che riusciamo a distinguere. E i pensieri muoiono, si accartocciano su loro stessi.

Soccombono al nostro corpo, ormai incontrollabile.

Nell’insopportabile silenzio, nella totale assenza di dubbio, nel riconoscersi con agghiacciante certezza.

Uno di fronte all’altro.

Occhi negli occhi.

Spike aveva ancora la mano alzata.

Le dita piegate, per bussare. E un sorriso beffardo, quello di sempre, che andava sgretolandosi con lentezza, insieme al ricadere della mano.

Spike.

Il sanguinario.

L'uccisore delle Cacciatrici.

William the Bloody.

William Coventry, il suo demone e la sua anima. L’ombra di se stesso.

Il viso era scarno, fatto di ossa sporgenti, non più celate dall’incarnato mortale, dagli occhiali, dai capelli sempre scomposti della sua adolescenza. Ora, in quei colori lattei ed esasperati, emergeva una bellezza maschia, univoca, da guerriero che Edward aveva potuto solo immaginare.

La bellezza del guerriero, con gli occhi del poeta.

No. Nemmeno il disegno di Angel gli aveva permesso di comprendere.

Non era preparato a tutto questo. Non era mai stato pronto a vederlo.

Mai, nei mesi, aveva provato a ricomporre quel viso nella mente e nel cuore. Mai.

Le labbra di Edward si dischiusero, senza che ne provenisse alcuna emozione.

“Edward.” – pronunciò Spike, senza svelare nulla. Quasi fosse solo un suono, non un nome.

La sua voce era roca e profonda, piena, da uomo. E al di là di ogni sentimento descrivibile.

Edward attese, incapace di rispondere, di muoversi. Attese altre parole, di rabbia, dolore, gioia… esitazione. Attese parole, parole comprensibili che riempissero l’atroce nulla, pur essendo il primo tra loro incapace di esprimersi.

Cercò di respirare, di riflettere. Ma la sua mente gli sembrò vuota, un’immensa tabula rasa piena soltanto di echi del passato.

Londra, 1857

Ormai c’era abituato. Quando la fitta tornava, si limitava a respirare più piano. L’aria usciva a piccolissimi soffi, per provocare meno dolore possibile.

La sensazione dell’aria nei polmoni, gli aveva spiegato, è come lo strofinare una mano su una spazzola. Si, più o meno è così.

E William si era sentito rabbrividire, innanzi a quella spiegazione.

“Non sempre.” – aveva aggiunto Edward, armeggiando con calma, con i lacci della camicia. Aveva enormi lividi sul petto. Bastava sfiorarlo, ormai, per lasciargli un segno. Edward era divenuto ciò che era sempre sembrato.

Un calice di cristallo colmo di luce.

“Sei certo che non vuoi ti accompagni?” – domandò William, quando lo vide afferrare i guanti e posarsi il mantello sull’avambraccio. Edward si voltò, sorridendogli appena. Il soggiorno in campagna, conclusosi solo da un paio di giorni, sembrava avergli restituito un po’ di energia, un pallido miraggio di quella che l’aveva sempre contraddistinto.

“Sicuro.” – rispose, avvicinandosi, obbligandolo ad alzarsi, abbandonando il libro che stava leggendo. Posandogli una mano sul collo e guardandolo – “Adam vuole solo chiacchierare, io ne approfitto per fare quattro passi. Al ritorno, se sarò stanco, mi farò riaccompagnare. Ti senti più sicuro, adesso?”

“No.” – replicò, con testardaggine. La mano di Edward era a malapena tiepida – “Voglio venire con te.”

“E invece starai a casa.” – sorrise, illuminando la stanza, con quegli occhi troppo vivi in un viso troppo pallido – “Perché sei un ragazzino e non ti voglio tra i piedi.”

“Questa è una novità, Edward.” – William si sforzò di sorridere, riuscendoci a malapena. Era così stanco, così stanco di restare in piedi. Così stanco di non potersi abbandonare a quel mare buio di dolore. Così stanco, eppur così certo che, se si fosse lasciato andare, sarebbe stato per sempre.

“Abituati.” – sussurrò, con leggerezza, suo fratello, baciandogli la fronte. E chiudendo gli occhi, ancora le labbra sulla sua pelle – “Voglio fare un sacco di cambiamenti, nelle prossime settimane.”

Settimane… William strinse gli occhi, con forza.

Forse è ora di iniziare a pensare solo in giorni… in ore…attimi…

Ma io non posso farlo… non posso… non posso se non lo fa Edward…

“Ancora dell’idea di cominciare a fumare?” – lo sbeffeggiò, tenendo il viso premuto contro al suo corpo. Contro la gola pulsante, la pelle troppo sottile.

Edward sta svanendo, ricordò a se stesso, nello sfiorargli un braccio. Sta’ attento, attento a non fargli male.

“Certo.” – Edward gli carezzò i capelli, con le dita – “Voglio provare quella novità francese… quelle sigarette. E ho in mente un altro paio di cose…”

“Inizio a preoccuparmi.” – William si scostò, per guardarlo in viso. Con occhi azzurri, incredibilmente sereni, puliti – “Solo un paio?”

“Magari un po’ di più. E tu dovresti fare altrettanto.” – Edward mosse un passo indietro e si infilò un guanto – “Comincia a fare una lista, Willie. Poi la confrontiamo, quando torno.”

“Allora ti aspetto alzato.”

“Guarda che la prendo come una promessa.”

“Contaci.”

“Allora a dopo, fratellino.” – aggiunse, voltandosi, a cavallo della porta – “E non ti preoccupare. Tornerò prima che tu riesca a sentire la mia mancanza.”

Non era mai tornato.

Non si erano mai più rivisti.

E la mancanza era divenuta oscurità senza fine.

Spike strinse i denti, e i suoi occhi divennero incredibilmente tersi.

Quello era un ricordo di William. E William, ciò che era stato, il ragazzo inglese fatto di utopie infrante, non esisteva più. La fiducia con cui guardava il mondo era morta, con lui, in quel vicolo, tra le braccia di Angelus.

William Coventry era morto, senza amore e senza luce.

All’improvviso, in quel silenzio, nella fissità del tempo congelato, Angel tornò a sentire il ritmo implacabile di un cuore sempre più veloce. E sapeva che, come lui, anche Spike avrebbe potuto sentirlo.

Poi comprese. Avrebbe potuto, non fosse stato il suo.

Non Edward.

Il cuore che batteva tanto forte da sembrar esplodere era quello di Spike, ancora immobile.

Spike, che ora lo fissava, come se non l’avesse mai visto.

Di fronte a lui, alle spalle di un fratello morto e sepolto da centocinquant’anni, c’era Angel. Edward ed Angel, insieme.

Gli sembrava di poter soffocare.

Era certo che, nel giro di qualche attimo, il suo corpo avrebbe cominciato a sgretolarsi, come nei suoi incubi, come nelle notti di terrore in cui la luce lo colpiva. E lo uccideva.

Edward.

Ed Angel.

Angel che sapeva...

Si impose di restare lucido. Mosse un passo indietro, barcollando.

Ed Edward, d’istinto, tese un braccio. E lo afferrò.

“William, aspetta.”

La sua voce fu uno shock. Sotto lo sguardo ammutolito di Angel, Spike si divincolò, finendo contro il muro, gli occhi sbarrati, il terrore dipinto sui lineamenti.

La paura, un attimo prima di tramutarsi in furia.

“Sei vivo.” – ansimò. Una voce aliena sulle sue labbra, troppo dura, il corpo contro la parete, per restare in piedi – “Immortale.”

Eri tu.

Eri tu, quella notte.

Si piegò su se stesso, cercando di stritolare la fiammata che gli si propagò dal torace, dal punto in cui il coltello malese l’aveva trapassato.

Inconsciamente…

“Immortale.” – ripeté. E la parola ebbe il suono della condanna.

Mi hai lasciato solo. Ed eri vivo. Mi hai lasciato solo.

A mio fratello. Per la strada che percorreremo assieme.

Solo a morire.

Per la strada che percorreremo assieme.

Solo.

Promettimi che, quando ti mancherà la forza… prenderai la mia

Solo per oltre un secolo.

Voglio la mia splendida vita… tutta davanti agli occhi…

Tu non sei Edward.

I suoi occhi divennero dorati.

E Spike si raddrizzò, allontanandosi per il corridoio.

[III]

Il tempo divenne pietra. E l’aria scomparve. Edward chiuse gli occhi, accusando il colpo.

Tutto perduto, sussurrò a se stesso. Tutto perduto.

Che cosa ho fatto…

Abbassò la testa, cercando di respirare. Dietro di lui, nemmeno Angel osava muoversi.

Conosceva quello sguardo. Aveva sentito il demone di Spike emergere con assoluto tempismo. Ed ora, con quel battito terrificante ancora nella mente, con quel cuore fuori controllo nella memoria, non osava muoversi.

Faith gli era venuta a fianco. E lo stava fissando.

Ma Angel non osava guardarla.

Faith sapeva.

Faith adesso sapeva ogni cosa.

E, come Spike, non stava comprendendo.

Il vampiro biondo percorse con estrema calma il corridoio, quasi non ci fosse motivo per affrettarsi. Si sentiva la mente stranamente informe, priva di un equilibrio logico, di un miraggio di lucidità.

Pensava solo ai suoi incubi, all’inspiegabile scivolare dei pensieri a fianco di una realtà ignorata.

Pensava al Kriss malese, domandandosi perché non se l’era mai estratto dal petto.

Pensava alla paura di soffocare.

Una paura sciocca per chi è già morto.

In fondo al corridoio, faticando a mettersi in piedi, Doyle gli sbarrò il passo.

E Spike alzò occhi liquidi e algidi verso di lui.

“Tu non vuoi che le cose vadano in questo modo.” – disse il demone. Sapeva di perdere sangue dal naso, di avere una grossa escoriazione sulla guancia, sulla fronte. Cose che possono succedere quando voli sull’asfalto, correndo come un dannato.

E sapeva che, in frangenti normali, Spike non lo avrebbe mai guardato così.

Perché non l’aveva mai fatto.

E mai, mai, gli avrebbe sorriso in quel modo.

Spike non si lasciò né intimorire, né preoccupare. E Doyle, con un brivido, fissò negli occhi il sanguinario. Il vampiro biondo senza scrupoli del loro primo incontro.

Non c’era William, in quel corpo.

“Levati.” – gli disse l’essere. Il vampiro della gemma di Amarra, l’uccisore delle Cacciatrici.

Da qualche parte, nel fondo della mente, Spike si sentì ridere, divertito.

Doyle sapeva. Come stupirsi del contrario.

Come Methos.

Come Angel.

Già, come Angel.

E, dilatando le narici e aspirando, come Faith.

Sì, come Faith, valutò, con freddezza, fissando il demone, ancora stoicamente immobile.

Doyle, Angel, Faith. Doyle, Angel, Faith. Doyle, Angel, Faith. Doyle, Angel, Faith.

E io… che ti ho chiamato amico… fratello… amore…

Alcuni passi rimbombarono alle sue spalle, una mano lo afferrò, facendolo voltare.

Non oppose resistenza, sentendo il proprio corpo cedere a quell’energia.

Perché irrigidirsi, a conti fatti.

E perché scappare. Non aveva nulla da nascondere.

Alzò gli occhi verso l’uomo che lo tratteneva. Quasi studiatamente, le sue ciglia oro gli adombrarono le iridi, prima di svelarle del tutto.

E ritrovandosi di fronte suo fratello... quello che sembrava suo fratello.

Lo fissò, rendendosi conto di ricordarlo veramente, alla perfezione, quasi non fosse passato un giorno.

Edward portava i capelli più corti. E una barba appena visibile. Ma i suoi occhi erano ancora dell’azzurro perfetto del cielo di Provenza, di quell’estate in Provenza trascorsa insieme, da Carrol.

Era ancora di quella bellezza struggente e giovanile. La luce perfetta non più minata dall’agonia. Era ancora il calice colmo di luce delle sue fantasticherie.

Peccato sia trascorso del tempo, considerò, con pigro rimpianto, guardandolo.

Peccato tu non sia veramente Edward.

“Voglio spiegarti.” – disse l’immortale, lo sguardo perso sul suo viso. Non c’era più somiglianza tra loro, tutti gli avevano mentito. Spike aveva occhi enormi, grigio azzurri. Occhi che William non aveva mai avuto.

Occhi che si doravano leggermente, facendogli pensare alla trasformazione.

Alla mutazione che non aveva mai visto.

Ma di cui aveva solo letto.

Le cartilagini si deformano, il naso ne viene quasi inglobato. Il demone ha un viso pronunciato, in cui gli occhi sembrano sparire, di un perfetto giallo oro. La bocca risalta, dotata di denti aguzzi…

Occhi gialli… forse una licenza del descrittore.

William aveva ancora occhi chiari, dotati forse di alcuni bagliori dorati.

E, in fondo, nel profondo, ancora la luce.

Edward ne fu quasi stordito, nell’attimo in cui la colse.

Eccola. La rifulgenza di William.

Visibile, per un singolo istante.

“Ah sì?” – disse suo fratello, sorridendogli, movendo in una danza grottesca i lineamenti. E spezzandogli il cuore, con un sorriso duro, crudele – “Anche io voglio spiegarti.”

Mutò, prima ancora che Edward potesse rendersi conto, prima che potesse sentirsi preparato, mentre volava contro la parete, sbattendo la schiena con violenza.

Un dolore atroce presto sostituito da una fiammata indescrivibile, alla base del collo.

Un dolore capace di superare la resistenza umana. Ad un passo dal divenire piacere.

Inarcò la testa, quasi accompagnando quella pressione. E la fronte di William, la fronte su cui così spesso aveva posato le labbra, gli sfiorò il viso. Fredda e dura.

Lo cinse, nella promessa di un abbraccio. E divenne morsa.

Edward sussultò, con tutto il corpo. I polmoni, compressi dal peso e dalla sensazione sbagliata, si vuotarono, riempiendogli la visuale di luci e macchie.

Ombre scure, in una notte che avanza.

I denti di Spike gli penetrarono la giugulare senza esitazione.

La prima sorsata dette a Edward la sensazione di essere risucchiato, che tutta la sua anima stesse precipitando fuori dal corpo. Annaspò, artigliando la parete con le unghie, voltando la testa, mentre la visuale si riempiva di immagini confuse.

Il suo cuore accelerò, quasi scoppiandogli, al centro del petto.

Doyle, respinto senza sforzo apparente, volò verso il fondo del corridoio, evitando per un soffio di precipitare giù dalle scale. Faith, che aveva afferrato Angel per un braccio, nel tentativo di parlargli, si sentì respingere. E si voltò appena in tempo per vedere la scena.

Spike si stava cibando di Edward, in un abbraccio di morte.

Spike beveva il suo stesso sangue, senza remore.

Raggelata, lasciò andare Angel. Ma non osò muoversi, mentre l’immortale, con un ultimo sforzo, voltava il capo verso di lei. E la fissava, con occhi vuoti, come mille vittime per cui la Cacciatrice era giunta troppo tardi.

Methos le passò a fianco, correndo, ancora a torso nudo.

Edward perse il contatto con il reale. Un respiro gli uscì ancora dalle labbra, simile a un fischio, proprio nell’attimo in cui Spike lo lasciò andare, facendolo precipitare riverso, a terra. Con la testa inarcata, ebbe l’impressione di vedere Angel, di sentire la sua voce.

E, con una volontà che gli sembrava di non poter avere, si impose di restare cosciente.

Angel si fermò, le mani già protese verso Spike. Rendendosi conto solo in quel momento di aver urlato il suo nome, chiamandolo, chiamandoli entrambi, senza risposta.

Spike non si era voltato.

E non aveva lasciato andare Edward perché finalmente consapevole del suo gesto.

Angel colse quest’assenza di colpa. Come Doyle, seduto scompostamente, pochi metri oltre.

Come Methos, adesso immobile, dietro di lui, così vicino da investirlo con il suo calore corporeo.

No. In Spike, non c’era coscienza.

Ed Angel, con crescente paralisi, lo fissò. Immobile, impegnato a sovrastare suo fratello Edward, la bocca quasi schiumante di sangue.

E il volto della caccia, ancora in vista.

“Guardami, immortale.” – lo sentì dire. Il tono del comando, tornando ai suoi lineamenti.

Al volto perfetto, da cherubino. E, constatò Angel, con orrore, gli occhi vacui di Edward ricambiarono l’occhiata del demone. Annientati – “Sono un vampiro. E mi chiamo Spike.

Stammi lontano. O io ti ucciderò.”

E Doyle non lo ostacolò più, quando gli passò a fianco.

***

Methos fu il primo a riaversi. Si piegò su Edward, premendo la mano sulla ferita ancora sanguinante.

Spike aveva fatto un buon lavoro, privandolo solo del sangue necessario per intontirlo, considerò Angel, abbassando gli occhi. Gli aveva donato il battito lento e ipnotico dell’agonia, lo stesso che Drusilla gli aveva fatto conoscere, la notte del loro incontro.

Spike aveva riprodotto la sua vampirizzazione, con precisione preoccupante. Per quel motivo non gli aveva parlato, non si era voltato, con una singola parola di disprezzo, per lui, per il suo sire.

Era Edward, il suo messaggio.

Edward a terra, ai sui piedi, così simile a William. Vittima di una morte lenta ad avanzare.

La luce che scompare, goccia dopo goccia.

Sì, quell’immagine parlava a Angel, ad Angelus.

Lo volevi, no?

Prendilo.

Prendilo ora.

Anche io so distruggere.

Sbatté le palpebre, sorpreso. Poteva sentirlo di nuovo. Di nuovo quel loro legame telepatico, inspiegabile. Non pensieri, ma idee informi, ancora sospese nell’aria, tra loro.

Lo proteggevi… hai scelto lui e non me, questa volta…

Prendilo, allora.

Perché tra noi…

Faith lo urtò, passandogli a fianco, senza che si sentisse in dovere di opporre resistenza.

Senza riuscire a badare a lei, alla sua Faith, che correva verso le scale.

Spike non gli aveva detto nulla. Nulla.

Condannati senza difesa. Condannati per tradimento. E, cosa peggiore, pensò Angel, veramente colpevoli di tutto questo.

Doyle, più pronto di lui, afferrò la ragazza.

“Lasciami, Doyle, lasciami.” – ringhiò lei, senza osare atterrarlo. Doyle aveva una faccia spaventosa e Faith portava ancora negli occhi l’immagine della crudeltà di Spike e, buon Dio, ne provava ribrezzo.

Non voglio essere come lui, non voglio essere come lui…

“Farà a te ciò che ha fatto a lui.” – rispose il demone, rendendosi conto di non poter controllare la voce. Di star quasi piangendo. E tremando – “Non dargli qualcos’altro di cui pentirsi. Angel…”

Il vampiro alzò gli occhi verso di lui. Verso il suo povero cantastorie, che teneva una mano aggrappata al corrimano, per restare in piedi, e un braccio intorno alla vita della Cacciatrice. Della ragazza di Spike, disperata.

Ti prego, uomo…

Si impose di restare lucido. E si mosse, passando oltre Edward, ancora riverso a terra.

Non ricordare, non ricordare ora…

“Me ne occupo io.” – disse, tendendo le mani e afferrando il viso di Faith. Constatando, con sollievo, che non si sarebbe scostata – “Non era così che sarebbe dovuta andare.”

La ragazza annuì, sotto shock. Non era certa di cogliere veramente la valenza delle parole di Angel. Ma si calmò comunque, permettendo a Doyle di lasciarla andare. E voltandosi verso di lui, per sorreggerlo.

“Ti aspetto qui.” – rispose, senza emozione.

Tornate insieme, ti prego... ti prego, Angel…

“Vai anche tu…” – sussurrò Edward, mentre Methos si chinava verso di lui – “Anche tu…”

Quella voce flebile… e quel suo restare sempre attaccato alla vita, a un filo sempre più fine.

Oh, Coventry…

“Io non posso fare nulla.” – ribatté l’immortale a denti stretti. I segni del morso di Spike non si stavano rimarginando. Il sangue continuava a scivolargli tra le dita.

Certo… non una ferita qualsiasi... questa è una ferita dell’anima…

“Angel.” – Edward piegò la testa da un lato, mentre le lacrime si mischiavano al sangue - “Ucciderà Angel…”

“Non lo farà.” – rispose Faith, riapparendo a fianco di Methos. Doyle sembrava stare in piedi da solo – “Non restiamo qui.”

“Devo andare…”

“No, Edward.” – rispose la ragazza. E Methos la lasciò fare, per quell’aura che di nuovo stava sprigionando. La forza della prescelta, mentre gli sollevava il capo e lo aiutava a sedersi, sostenendolo – “Non ora. Methos, aiutami.

Da sola non ce la faccio.”

La botola era ancora aperta. Ed Angel saltò, senza pensare.

Quando atterrò, se lo trovò di fronte.

E l’odore di sangue lo colpì, nauseante.

Spike era appoggiato alla parete, con entrambe le mani.

E stava rigettando quel suo pasto.

Rigettava il sangue di Edward, posando la fronte, senza smettere di tossire.

E piangere. Piangere, con la furia del demone.

Quella vista gli diede un improvviso e inaspettato sollievo. Perché quello, stravolto, senza una reale identità, sembrava comunque William. E non l’automa che aveva quasi dissanguato il fratello.

Mosse un passo verso di lui. E Spike ruotò su se stesso, posando le scapole al condotto.

Guardandolo, con occhi iniettati di sangue.

“Stammi lontano.” – disse, senza una sbavatura nella voce. Il sangue gli rigò il mento, dandogli un aspetto sepolcrale.

“Devi ascoltarmi.”

“No.” – rise.

“William, dovevo dirtelo. Lo so. E voglio...”

“Troppo tardi.” – troncò. E si pulì la bocca con il dorso della mano – “Risparmiati la fatica di inventare. Quello che ho detto di sopra vale anche per te, figlio di puttana.

Tu ed io abbiamo chiuso.”

Chiuso.

Tra Spike ed Angel c’era sempre stato un tacito accordo, dal primo giorno.

Angel credeva a Spike.

Spike credeva ad Angel.

Senza esitazioni.

E quindi, per la prima volta da molto tempo, Angel sperò che Spike stesse mentendo. E fu tentato di convincersene, per combattere meglio quelle sue affermazioni.

Purtroppo, il freddo paralizzante che l’aveva investito insieme a quelle parole, gli impediva di affidarsi ciecamente a un’illusione di quella portata.

Rabbia o no, Spike non era mai stato come ora.

Perché solo ora, per la prima volta, quel suo cuore inspiegabile, immenso e potente, martoriato e spezzato all’infinito, conosceva l’assoluto dolore del tradimento.

Rimase in silenzio. Immobile.

Ma Spike non ne approfittò per andarsene. Restò fermo, piegandosi sul fianco. E continuando a stare male, con la mente piena di urla.

Londra, 1859

Quando finalmente scendeva la sera, poteva piangere.

Attendeva che si spegnessero le luci di casa e attraversava il corridoio, a piedi nudi.

E andava sul letto di Edward.

A volte restava in piedi, guardava il copriletto bianco, le rose appassite sui comodini, l’ultimo libro, interrotto, ancora abbandonato sulla poltrona, vicino a un altro, ancora da scoprire.

Guardava con attenzione di non lasciare nulla fuori posto, dopo aver chiuso a chiave, con attenzione, la porta.

Ai suoi genitori non avrebbe fatto piacere cogliere quella debolezza. Non avrebbero apprezzato l’intrusione di quello spazio dal tempo fermo, come un orologio rotto.

La stanza di Edward era piena di fantasmi.

E i fantasmi non dovevano uscirne mai.

Ma nulla poteva impedire a lui di restare lì, con loro, nel buio.

Il lampione ad acetilene della via gettava una luce soffusa, tra le tende scostate. Gli sarebbe piaciuto aprire la finestra, ma sarebbe fuggito il profumo della lavanda sparsa tra le lenzuola.

E nulla doveva mutare, in quello spazio.

Tutto doveva essere nuovamente a posto, all’alba.

Si sedeva nella poltrona. E piegava le ginocchia. Chiudeva gli occhi e respirava a fondo.

Tamburellava sul legno intarsiato. E attendeva.

Le lacrime non erano dame che si facevano attendere.

Bastava lasciarle libere e sarebbero scese, senza fermarsi mai più.

Bastava arrendersi.

E le notti in cui lo faceva, erano le migliori.

Ma quella… quella non era una notte per piangere.

Era una notte per urlare.

E le urla andavano represse.

Represse anche se rimbombavano dentro la testa, inesorabili. E spezzavano il fiato.

Quelle erano le notti in cui la tenebra lo chiamava. E William non sapeva resistere.

Dalle tenebre, si illudeva, avrebbe potuto cogliere ancora la luce.

Dalle tenebre, avrebbe saputo vederla, una volta ancora.

Aveva piegato la testa. Si era guardato nello specchio.

Aveva occhi che brillavano. E non riusciva a riconoscersi.

L’eternità… e la rifulgenza…

Buon compleanno, Edward.

Ovunque tu sia.

Si raddrizzò, barcollando. E quando Angel sembrò muoversi verso di lui, lasciò semplicemente emergere il demone.

“Chiaro il messaggio?” – domandò.

Era strano, pensò Angel, strano quel volto da demone, con gli occhi azzurri…

“Non del tutto.” – rispose, incrociando le braccia. Non sapeva nemmeno perché lo aveva detto. Non avrebbe fatto altro che aumentare la sua rabbia.

Restò immobile, in un certo senso al di fuori della sua portata – “Mi rifiuto di essere d’accordo sulla fine del nostro idillio.”

Spike scosse le testa. E la risata demoniaca divenne umana, mentre tornava a mostrare il suo viso.

“Me ne frego, Angel. Me ne frego delle tue ragioni. Me ne frego di te, del tuo protetto e di tutta questa faccenda.”

“Il protetto in questione è tuo fratello. Abbi almeno la decenza di chiamarlo con il suo nome.” – rispose. Con la fastidiosa sensazione di essere un ipocrita, su un alto piedistallo per predicare una correttezza che per primo aveva ignorato – “E lo sai benissimo. Per cui smettila.”

E’ il tuo stesso sangue.

Non esiste nulla al mondo di altrettanto forte, intossicante, per un vampiro.

E’ il sangue della tua famiglia.

Spike si appoggiò alla parete, con atteggiamento indolente. Ed estrasse il pacchetto di sigarette, prendendone una. Con mano perfettamente ferma. La accese. E il Dupont che teneva tra le dita gli sembrò rovente.

Lo fissò, sorpreso, prima di lasciarlo cadere nell’acqua stagna sul fondo del condotto. Guardandolo precipitare, con rotazioni quasi lente.

La fine… la fine di un altro idolo…

“Da quando lo sai?” – chiese, con curiosità, mentre l’oggetto affondava nel buio. Con noncuranza, tirando una boccata e guardando il vampiro bruno. Era nuovamente senz’anima, in ogni suo gesto. Era nuovamente l’amore di Drusilla, nella sua massima bellezza e aberrazione.

“Da quando abbiamo combattuto.” – rispose, con voce piatta – “Lui e Methos non si vedevano da parecchio. L’aveva appena saputo... saputo di te…”

Eccolo dunque… ecco dove inizia il mio viale dei sogni infranti…

“Quindi fanno… suppergiù…” – alzò gli occhi, conteggiando – “sei mesi. Quasi sei mesi. Calcolando che la tua loquacità media è una parola al mese direi che siamo ancora nello standard delle informazioni che non hai ancora avuto il tempo di darmi. Pensi di tirar fuori qualche altro mio parente dal cilindro?”

L’aveva detto indurendosi, perdendo la facciata beffarda. E gli occhi erano diventati fosforescenti, al buio.

“William.”

“Io non sono William.”

“Oh, sì che lo sei.”

“Stronzate. E’ solo un nome.” - Si raddrizzò, per andarsene. E restò in piedi per miracolo, con la bocca nuovamente in fiamme, piena del sapore di Edward.

Il suo sapore, il profumo dei suoi capelli… non erano bastate l’eternità e la dannazione per cacciarli dalla mente.

Edward e la vita che scaturiva da lui.

Edward. Tu per me sei polvere più di quanto io stesso non sarò mai.

“Addio.” – aggiunse, voltandogli le spalle.

E sentendo la sua voce seguirlo, per pochi passi, prima di fermarsi nuovamente.

“Davvero non capisci, Spike? Guardalo meglio, pensa alla sua immortalità. E’ vivo, ha il giorno e la notte.” – lo seguì, sempre a braccia conserte, il passo tranquillo – “Puoi arrabbiarti con me, se vuoi… ma devi provare a capirlo.”

Si interruppe. E Spike non si mosse.

“Ti ha rimpianto tutta la sua vita…” – riprese – “Eri morto, non ha mai sospettato cosa ti fosse accaduto. E quando l’ha scoperto, ha ritenuto fosse troppo tardi, per tornare.

Edward sa cosa sia la nostra oscurità.

Non ha voluto metterti innanzi al fatto... a ciò di cui sei privato.”

Tu lo conosci, meglio di chiunque altro.

Ma anche a un estraneo come me non è celato il suo amore per la luce. E per l’esistenza, quell’enorme rispetto che ha per la vitalità.

“La vita, la luce... certo.” – Spike si voltò spegnendo la sigaretta. E guardandolo – “Stai in effetti parlando di una persona che conoscevo… una persona eccezionale. Peccato sia morta più di centocinquant’anni fa.”

“Non è vero, smetti di difenderti dalla verità.”

“Finiscila, Angel.” – ringhiò. E camminò verso di lui – “Smetti di girarci intorno. Tu lo sapevi, tu sapevi cosa pensavo… che cosa provavo…”

Forse non se ne rendeva nemmeno conto… ma non era più così calmo, così distaccato.

E, soprattutto, nel suo dolore, non era così demoniaco.

“Lo sapevi, Angel. Sapevi che mi ricordavo di lui. E avresti dovuto dirglielo. Prima che mi accoltellasse, prima che io lo colpissi, prima che fuggisse... prima, Angel. Tu avresti dovuto, dannazione, tu avresti…”

Si interruppe, la mano alzata.

“Ma cosa ti parlo a fare…” – aggiunse, con voce roca, piangendo – “cosa parlo con te, di questa cosa morta e sepolta.”

“Non è morto, William.”

“Sì, invece. Lui. E io.” – lo corresse – “Io sono morto. Io sono un demone, io! Edward non c’era, non c’era nessuno, non c’era amore, nulla! C’è una vita infinita tra me e l’attimo in cui ho perso mio fratello. Morto… vivo... non ha più importanza.

Edward mi ha mentito.

Tu mi hai mentito.”

Si interruppe. E rise, continuando a piangere.

“Tu mi hai mentito, Angel.” – ripeté.

Perché.. perché l’hai fatto…

Camminò a ritroso, lungo il condotto.

“E sai quale è la cosa più buffa? Che vi siete sbagliati, con le vostre cazzate filosofeggianti.” – aggiunse, sempre sorridendo – “Perché non mi è mai importato della luce del giorno quanto di lui.

Credimi.

In ogni giorno della mia esistenza non è mai esistita luce che valesse più di Edward.”

Non sono io che non capisco.

Siete voi che non mi conoscete.

***

Quando aprì gli occhi, la prima fastidiosa sensazione fu di déjà-vu.

Prima ancora dell’intorpidimento, ebbe la netta sensazione del ripetersi della storia.

E lo fissò, con cipiglio, seduto a lato del divano, le mani intrecciate, i gomiti appoggiati alle ginocchia.

“Cosa ci fai qui.” - Domandò, senza preoccuparsi della voce troppo roca e bassa.

“Non mi andava di andarmene.” – replicò Angel, senza muoversi. Teneva qualcosa tra le dita, qualcosa con cui stava giocherellando – “Come ti senti?”

Edward non rispose. Fissò il soffitto, senza espressione.

Ed Angel si era alzato, camminando con lentezza lungo il perimetro della stanza, fino a sostare in piedi, a centro stanza, senza un vero argomento da affrontare.

Poco lontano, seduto sull’alto sgabello, con Methos impegnato a ricucirgli la faccia, c’era Doyle.

“Stai fermo.” – lo ammonì l’immortale, tirando il filo verso di sé – “Non intendo ricamarti tutta la fronte.”

“Si è svegliato.”

“Lo so.” – lo sapevo già – “E ha bisogno di stare in pace, almeno un paio di minuti. Ho il tempo di finire qui.”

Doyle spostò gli occhi, per guardarlo. Methos emanava una calma incredibile. Era la sua peculiarità, la più impensabile. Collerico e impulsivo, per niente propenso alla mediazione, l’immortale sapeva comunque essere rassicurante.

Quasi balsamico.

“Methos…”

“Uh?”

“A cosa stai pensando?”

Methos sorrise, tenendo gli occhi puntati alla ferita. Stringendo gli occhi, continuando la sutura.

“Non riesci a sentirlo?” – domandò, mettendo un altro punto.

“No. Certe volte sei inattaccabile.” – ammise. E tornò a sentirsi il ragazzino irlandese di tanto tempo prima.

America, anni novanta

“Io non mi capacito della tua idiozia.” – disse Methos, guardandolo – “Sei una disgrazia.”

“Non è vero.” – protestò Doyle, abbassando lo straccio bagnato che si teneva premuto in fronte. Aveva il segno di quattro nocche e un anello al centro della faccia – “Mi ha preso alle spalle.”

“E colpito in mezzo agli occhi?” – sottolineò l’uomo, afferrandogli il mento e palpandogli il naso – “Complimenti. E’ la prima volta che vedo uno colpito alle spalle con il setto nasale fratturato da un pugno. Prodigi dei tempi moderni…”

“Mi tenevano in due…”

“Perché non in tre, a questo punto? Tu non sapessi di birra potrei pensare che ti abbiano picchiato i bambini dell’oratorio…”

“Methos!”

“Francis!” – scimmiottò, immergendo di nuovo lo straccio nell’acqua e obbligandolo a restare fermo, continuando a medicarlo – “Tu non sai fare a pugni, impara a stare fuori dalle risse.”

“Doyle.”

“Come?”

“Mi piace che mi chiamino Doyle. E’ meno stupido di Francis Allen.”

Methos finì di strofinargli una spelatura. E, con un cenno, lo obbligò a mostrargli le mani.

Nocche spelate in quantità.

“Bhe, almeno so che le hai rese.” – commentò – “Quanto al nome, hai ragione. E’ un nome un po’ stupido. Ma è tuo e devi tenertelo… comunque cercherò di ricordarmi, Doyle.”

“Grazie.” – quello che amava di Methos era il suo non discutere questioni superflue – “Ti sei mai cambiato il nome?”

“E’ una domanda polemica?”

“No.” – provò a scuotere la testa e venne bloccato, poi disinfettato senza misericordia – “E’ pura curiosità.”

“Almeno un centinaio di volte.” – si prese una sedia e si sedette, di fronte al ragazzo – “Doyle, posso chiederti di tenerti fuori dai guai?”

Doyle abbassò gli occhi, guardandosi le mani.

“In media lo faccio.” – ammise – “Ma questa volta non potevo.”

“Perché no?”

“Perché…” – adesso mi prendo un altro pugno sul naso – “ho avuto… cioè io… non so come mi sia successo ma…”

Methos lo fissò, indecifrabile. Poi, con un sospiro, si passò una mano sul viso.

“Francis.” – disse, con sopportazione - “Mi stai dicendo che hai avuto una visione?”

“Una sola. Non troppo lunga.” – si affrettò a spiegare il ragazzo – “E questa volta sono riuscito a capire che posto fosse e quindi… che volevi che facessi, insomma!”

“Potevi telefonarmi…”

“Non credo si possa.” – si interruppe, imbarazzato – “Cioè, io mi fido ma tu… tu non sei uno di loro.”

Uno di loro… intendi dire un eroe.

Methos non fece commenti. Non c’era molto da aggiungere. Aveva sempre saputo come quello fosse il destino di Francis. Non aveva occhi di quel genere per caso.

Aveva solo sperato che quel giorno non arrivasse tanto presto.

Se tu sei qui, ora… presto giungerà anche l’eroe che attendi.

Il problema è che tu sia ancora vivo quando sarà il momento di incontrarlo.

Oh, Sinead… sei veramente certa che sappia proteggerlo?

Io non so nemmeno da dove cominciare…

“D’accordo.” – rispose, afferrandogli una mano e pulendogli il taglio – “Allora è il momento che tu prenda qualche lezione di boxe. Ho un amico che può aiutarci.”

Doyle annuì, restando in silenzio. E Methos non fece altri commenti.

“Meglio così.” – rispose, sempre sorridendo, sempre senza fissarlo negli occhi. La mano con cui gli teneva il mento era salda, solida come tutta la sua personalità – “Credimi, Francis. In questo momento preferisco che tu non sappia cosa sto pensando.”

Prese la forbice e tagliò il filo.

“Faith.” – chiamò – “Metti un cerotto a questo eroe, per piacere.”

La Cacciatrice era appoggiata alla cornice della finestra. E sbirciava in strada, in aria assorta, scostando la tenda con le dita. Non aveva più detto nulla, a nessuno di loro.

Più nulla, da quando aveva aiutato Methos a trasportare Edward sul divano dove ancora si trovava.

Nulla, da quando Angel era rientrato.

Si erano scambiati solo due parole, sulla porta, dove lei l’aveva atteso.

Quando Angel era apparso in cima alla rampa di scale, Faith lo aveva guardato, sperando che, con un attimo di ritardo, spuntasse anche Spike.

E non era servito molto tempo, per vederle negli occhi la cinica autoderisione di chi si illude.

“Dove è andato?” – domandò, appoggiando la tempia allo stipite, obbligandolo a fermarsi.

“Chi può dirlo… spero a casa.” – rispose Angel, guardandola – “Non farà sciocchezze... anche se non è del tutto in sé.”

“Tu lo saresti?” – rispose, senza astio. Con infinita tristezza, guardandolo, con gli enormi occhi scuri – “E come fai ad essere certo che non farà qualcosa di peggiore…”

“Peggiore di ciò che ha fatto a Edward?” – concluse Angel, mettendo le mani in tasca. E sentendo, duro, sotto le dita, l’accendino d’argento – “Peggiore di ciò che io ho fatto a lui non dicendoglielo? No, stai tranquilla.”

“E come posso.” – rise lei, disperata – “Quando so che si farà del male a tutti i costi…”

Angel tacque. E, per quanto desiderasse abbracciarla, rimase fermo.

“Mi dispiace, Faith. Non volevo coinvolgerti.” – disse. Ed ebbe l’impressione di farle un torto, nel continuare a ripeterlo.

Quasi Faith non potesse capire, intuire…

Perché no. Dopotutto lo pensavo.

Pensavo che non potesse capire.

Come Spike.

“Lo so. Tu non vuoi mai coinvolgerci.” – sospirò lei, posandogli il viso sul petto. Sorprendendolo, in quel gesto di affetto – “Non vuoi mai farci soffrire, non puoi dirci tutto… e anche questa volta scommetto che ti sei sobbarcato un segreto del genere perché dovevi. Io la penso così. Perché non posso pensare che…”

Si interruppe. Non sapeva come dirlo.

Non sapeva come esprimerlo.

“Non volevo, Faith.” – sussurrò Angel – “Non volevo nasconderglielo. Ma non potevo nemmeno essere io a dirglielo.

Non potevo. Non stava a me.”

“Lo so.” – chiuse gli occhi. E pensò che il cuore può far male sempre e solo nel modo più imprevedibile – “Rispetto la tua scelta. Ma ora... cosa accadrà ora?”

Angel non aveva una risposta. Non una reale. Non una rassicurante.

“Diamogli un po’ di tempo.” – rispose, mentre la ragazza di raddrizzava, rompendo il loro abbraccio – “E poi andiamo a cercarlo.”

“Tu ed io?” – sorrise la ragazza, con aria avvilita.

“Siamo la sua famiglia, Faith. Se non lo cerchiamo noi, non lo cercherà nessuno.”

Faith si avvicinò a Doyle, afferrando sul passaggio il richiesto.

E Methos andò verso il divano, piegandosi verso Edward.

“Ciao.” - Disse, apparendo nella sua visuale – “Ancora vivo?”

Edward non gli rispose. L’avambraccio che teneva sugli occhi si spostò sulla fronte, permettendogli di incontrare gli occhi indefinibili di Methos.

“Abbassa il braccio, fammi vedere.” – disse l’uomo, obbligandolo a voltare la testa e sollevando la garza.

Al di sotto, appena visibili, c’erano i segni rossi di una ferita quasi rimarginata.

“Meglio di prima.” – commentò, pragmatico – “La testa? Ti gira ancora?”

“Non sono morto?” – domandò Edward, guardandolo. Aveva una voce del tutto priva di intonazione. E occhi densi, quasi grigi di pioggia.

“No.” – Methos scosse la testa – “Ti stai riprendendo comunque. Ti ci vorrà solo un po’ di più.”

“Allora ammazzami.” – replicò, afferrando la mano che gli veniva tesa e sedendosi – “Per piacere.”

Methos non si prese la briga di rispondere. Si alzò, allontanandosi.

Ed Edward si massaggiò gli occhi, cercando di snebbiarsi. E intrecciò le mani, posandoci le labbra, tornando a fissare Angel.

“Lui dov’è, ora?”

“Non lo so.” – Angel scosse la testa – “Ho provato a parlarci. Ma non credo di essere la persona più adatta, al momento.”

“Nemmeno io, se è per questo.” – rispose, tornando a massaggiarsi la fronte.

Non si illudeva di morire, di quel dolore. Il freddo della disperazione che provava si sarebbe semplicemente fuso con l’incomprensione, con il rimpianto, se non avesse posto un freno a quell’angoscia. Si impose di restare calmo, di ragionare, con il cuore, con la mente.

L’esistenza è una fitta trama, di legami indissolubili e sogni infranti. Mi sono illuso troppo tempo di non cadere, di poter restare in equilibrio dentro a quel segreto lacerante.

Adesso basta.

Chiuse gli occhi, cercando di snebbiarsi.

Non osava nemmeno sfiorare il punto in cui i denti di Spike gli avevano scalfito la pelle. La sua mente si rifiutava di realizzare, di prendere del tutto coscienza dell’accaduto.

No.

Ignorare quel fatto sarebbe potuto essere un ennesimo sbaglio. Non era il momento di abbandonarsi alla disperazione, anche se doveva ammettere di non desiderare altro.

William doveva sapere.

Edward voleva, a torto o ragione, parlargli.

Con cautela, quasi temendo di sentire nuovamente il freddo della bocca di William, posò le dita sulla cicatrice. E respirò a fondo, riflettendo.

Rivedendo, fotogramma per fotogramma tutto ciò che ricordava.

E ignorando il buco che questo riflettere gli scavava al centro del petto.

William gli aveva detto a chiare lettere che cos’era. Chi… chi era. Aveva avuto per se stesso una freddezza lucida e crudele che si staccava da ogni forma di riflessione.

Nell’attimo in cui il suo volto era mutato, gli occhi di William gli avevano comunicato qualcosa di diverso dalla rabbia e dal disprezzo. Era stato dolore. Dolore allo stato puro, del tutto privo di vendetta.

William non gli aveva nascosto la verità su se stesso. La sua natura demoniaca era stata anteposta a tutto il resto, quasi in difesa della disperazione che stava provando.

Respirò a fondo, quasi tossendo. E Faith, senza pensare realmente, si protese a riempire un bicchiere.

Ed Edward alzò il viso verso il vampiro bruno.

Fissandolo, come se fosse la prima volta che lo vedeva realmente. Angel, e quell’inspiegabile buio che si portava appresso.

Lo stesso che William gli aveva riversato addosso nel loro primo contatto.

“E’ così, Angel?” – domandò, guardandolo con occhi attenti. Attenti e disperati – “Al di là di tutto, è così forte il disprezzo per se stessi, nell’essere vampiri con l’anima?”

Angel rimase di stucco.

E Faith, in piedi dietro al divano, altrettanto.

Quella frase, così semplice e perfetta nella sua linearità, svelava una sottigliezza di comprensione inaspettata.

Faith deglutì, fissando Angel.

Era questo, dunque, il potere di Edward sulle persone.

Edward intuiva e capiva, arrivava a notare le emozioni sotto la superficie. Ed ora, di quella reazione violenta di William, non ricordava l’assoluta crudeltà. Ma, semplicemente, l’emozione di fondo.

Angel lo scrutò in viso. E fece una cosa del tutto inaspettata. Si piegò sui talloni, restandogli perfettamente di fronte. E osando posare la mano sul morso di William. Lo stesso punto in cui aveva morso Angelus, la notte della sua rinascita vampirica. Lo stesso della notte in cui l’avevano salvato dalle mani di Darla e Drusilla, dissanguato e del tutto assente.

Angel passò un pollice su quelle ombre violacee, ragionando. Il suo legame con Edward aveva radici profonde, nemmeno spiegabili. Fili infiniti che attraversavano William, perennemente tra loro, negli scontri e negli accordi.

“William è consapevole della propria natura.” – spiegò, in un sussurro – “ E’ l’unico mezzo che ha per domarla. Sa di doverla assecondare, in certi frangenti, quando urla troppo forte. Si abbandona, per trarne maggiore energia, quando è in difficoltà. E, come me, non vuole che qualcuno dimentichi ciò che siamo. Siamo demoni, Edward, anche se talvolta sembriamo umani.

Noi siamo demoni.

William voleva che tu lo capissi. In un certo senso, lo ha fatto anche per il tuo bene.

Qualunque cosa accada, a partire da ora, accetta questo aspetto della sua persona.

William, tuo fratello, esiste ancora, ma in una realtà ben più complessa.”

Edward annuì, con lentezza. E la presa di Angel divenne per un attimo più intensa. E rassicurante.

“Non aspettarti di poterlo capire all’istante. Ma credimi, quando ti dico che sei sulla buona strada. E che, qualunque cosa accada, noi andremo a riprendercelo.”

***

Spike percorse le gallerie il più rapidamente possibile. A tratti, le gambe gli cedevano, obbligandolo a fermarsi. La testa gli girava sempre più forte, mentre si appoggiava alle pareti.

E i pensieri, martellavano, inesorabili e confusi.

Edward.

Edward vivo.

Vivo di fronte a lui, con gli occhi pieni di sorpresa. Di una gioia che era naufragata senza speranza nella rabbia.

Edward, vivo. Vivo.

Vivo. Fermo, con gli occhi pieni di un dolore senza limiti. Spike assestò un pugno contro il muro. E poi un secondo, piegandosi su se stesso.

Non gli importava del suo dolore. Non gli importava quanto a Edward non era importato del suo.

Edward, capace di vivere voltandogli le spalle e abbandonandolo.

No. Quello non era Edward.

Edward non l’avrebbe mai abbandonato.

Quello che hai fatto nega ciò che eri per me.

Tu mi hai ucciso quanto Angel.

Inghilterra, 1857

Non sono pronto. Non sarò mai pronto.

William emise un respiro profondo. E Carrol gli afferrò la mano. Aveva già gli occhi rossi. E fingeva comunque che fosse tutto a posto.

“Dobbiamo entrare.” – sussurrò – “O girare e scappare.”

“Non so se possiamo scappare.” – rispose, senza guardarla. Il portone era aperto. Gli sembrava una fornace, con tutta quella luce all’interno – “Personalmente, se non entro adesso, non entro più.”

“Hai ragione.” – sospirò, stringendogli un po’ di più le dita. Era alta, con il fisico sottile e slanciato – “Dobbiamo.”

Avevano varcato quella soglia insieme. E i sussurri li avevano preceduti, poi accompagnati, sala dopo sala.

Li stavano aspettando.

Eccolo. L’erede dei Coventry, dopo la tragica scomparsa. E la carissima Carrol, così sollecita con quel povero ragazzo.

Povero, povero ragazzo… così delicato rispetto al fratello…

William strinse le labbra, non disse nulla. Sopportò stoicamente l’esagerata emotività delle signore, le cordiali e sollecite strette di mano. E le lacrime da ventaglio, ogni volta che qualcuno gli fissava il braccio, ancora fasciato a lutto.

Trovava stupida quella manifestazione esteriore impostagli dal costume. Perché il nero, addosso. Siamo già neri e bui dentro, quando perdiamo qualcuno.

Perché commuoversi, per una striscia di stoffa.

Cosa fareste, se io la bruciassi in quel camino? Urla e svenimenti?

Vi farebbe paura vedere la morte finire in cenere?

Gonfiò il petto, prendendo un respiro profondo. E Carrol, si strinse maggiormente a lui, voltando la testa.

Le sue amiche stavano bisbigliando qualcosa, dall’altra parte della sala.

Amiche… certo… amiche.

Quel tanto che bastava da considerare come il braccio di William non fosse quello di Edward.

E che il Coventry migliore sulla piazza fosse ormai spiacevolmente fuori dalla loro portata.

Sì. Perché anche la morte è un intoppo, per una ragazza da marito.

Reprimette un singhiozzo e William, si voltò, preoccupato.

“Scusami.” – disse, coprendosi gli occhi con la mano guantata – “Non volevo. Credo sia questa… questa ipocrisia a soffocarmi.”

“Allora siamo in due.” – sussurrò. E a Carrol sembrò di avere accanto Edward, con la sua forza, il suo sorriso – “Possiamo andarcene quando vuoi…”

“No. Restiamo.” – scosse la testa. Non ci sarebbero state serate insieme, per lungo tempo. Lo sapeva. Una ragazza di buona famiglia non poteva uscire con uno scapolo senza che ci fosse una dicitura quasi legale al loro rapporto. Edward era stato anche questo, nella sua vita. La garanzia di libertà, innanzi alla buona società londinese.

Poteva uscire con entrambi. Ma non con uno solo dei due.

E quella sera era un’eccezione. La prima uscita ufficiale di William Coventry, figlio di cari amici di famiglia. Amici colpiti da un grande dolore…

William, quel caro ragazzo che tutti smaniavano di vedere. E di vivisezionare sul tavolo del giudizio.

Un ragazzo pallido e troppo magro, con lo sguardo indifeso e il cuore a nudo.

Solo, assolutamente solo.

William chiuse gli occhi, respirò a fondo. E accettò un bicchiere di liquore, con un mormorio di scuse.

Allontanandosi. Da tutti, compresa Carrol.

Carrol che lo capiva, meglio di chiunque altro. Ma che era già parte di una giovinezza perduta.

Uscì in terrazza e contemplò il Tamigi, immerso nell’oscurità.

Il Tamigi… chissà se era sul fondo che riposava suo fratello.

Sul fondo di quelle acque nere in cui Londra si specchiava senza fine.

Si impose di restare calmo. Strinse la mascella, sentendola quasi delinearsi sui lineamenti.

Solo.

Solo davanti alla vastità dell’universo.

Solo, per il resto della vita, con il vuoto nell’anima.

Edward era morto.

Le luci si erano spente.

Non più Angel.

Non più Edward.

Nessuna famiglia, nel presente e nel passato.

E Faith.

Ho perso anche Faith.

Un colpo. E un colpo ancora, rimbombante, nel silenzio del sottosuolo.

Cadendo in ginocchio, senza più freni per la disperazione.

***

“Ehi.”

Edward aprì gli occhi. E, dopo un attimo di sorpresa, le sorrise con lo sguardo.

“Ti sei addormentato.” – disse Faith, in piedi, con un tazzone di ceramica tra le mani – “Ma non per molto, non ti preoccupare. Mezz’ora, al massimo…”

Tacque. E si fissarono, con una punta di reciproco imbarazzo. Poi Faith si sedette al suo fianco.

“Tieni.” – disse, tendendogli la tazza – “E’ the. Ho pensato che lo preferissi al caffè…”

“Grazie.” – rispose Edward, accettando – “Anche a nome del popolo inglese.”

Faith accennò un sorriso, forzato quanto quello di Edward. E piegò la testa, pensierosa.

“Non sei obbligato a essere galante. O divertente.” – disse, con gentilezza – “E’ nei tuoi diritti essere cupo…”

“Nei suoi diritti.” - si intromise Methos, fermandosi a lato del divano – “Ma non nel suo carattere.”

Edward non rispose, bevendo un sorso, con aria pensierosa. E Methos si sentì autorizzato a proseguire.

“Angel mi ha dato un messaggio per voi. La pista di Wes e Cordelia sembrerebbe buona e l’aggancio di Doyle ha cantato. Saranno qui tra non molto.” – si interruppe – “E di Spike nemmeno una traccia.”

Fine del comunicato. Libero dalle sue incombenze, l’immortale era sparito nello studio, lasciandoli in balia dei loro pensieri.

Angel si era imposto su di loro non appena aveva riacquistato chiarezza. Inaugurare una caccia all’uomo era inutile. Se Spike non intendeva farsi trovare, avrebbero solo girato in cerchio. Soprattutto in una città come Los Angeles. Senza contare che Edward aveva bisogno di riposare, di dare al suo corpo il tempo di autoripararsi.

In contemporanea, Westley si era fatto vivo. Le ricerche sue e di Cordelia iniziavano a dare i loro frutti, soprattutto dopo la sortita in quel che restava del covo ripulito la mattina.

I clan erano almeno due. Quello privo di guida, già identificato nelle settimane precedenti, si stava riversando in uno da poco rivitalizzato.

E immettere linfa nuova in un clan significava un massiccio numero di morti, considerò Faith, scura in viso. Morti sotto i loro occhi, una macabra pista da seguire, l’ennesima scia di sangue che li poteva condurre a Drusilla.

Perché c’era Drusilla di cui preoccuparsi.

Ora Faith sapeva anche questo. E, per sommi capi, era riuscita a estorcere anche altre notizie: come un piccolo manipolo avesse attaccato Edward poco prima dell’alba e come Doyle lo avesse salvato, avvertito da una visione.

Una visione che si era ripetuta anche più di una volta. Caso quasi memorabile.

Sospirò, riflettendo. Ed Edward girò la testa verso di lei, contemplandola.

Faith era una gran bella ragazza. Un fisico muscoloso, del tutto privo di spigolosità. Una figura femminea pronunciata e incredibilmente sinuosa.

I capelli scuri le ricadevano a onde sulle spalle, quasi indomabili. E gli occhi avevano lo stesso colore brunito, caldo e profondo.

Faith aveva occhi scuri incredibilmente intensi. E, quando Angel parlava, li puntava su di lui con un’attenzione che, probabilmente, riservava a ben poche persone.

Potevi leggervi una fiducia senza pari, anche in un frangente del genere, in cui le azioni del vampiro l’avevano innegabilmente messa in una brutta situazione.

Edward la osservò, mentre ricambiava alla sua occhiata. E si tirava indietro i capelli nervosamente.

“Mi sento esplodere all’idea di aspettare.” – disse, appoggiando la tempia allo schienale del divano. E raccogliendo le ginocchia al petto – “Restare qui.. Vorrei tanto spiegargli…”

Si interruppe, sbirciandolo, mentre girava la tazza tra le mani, in perfetto silenzio, senza guardarla. Era pallido, per il sangue perso. Ma incredibilmente bello, e calmo, in apparenza.

“Ho l’impressione di essere stata inopportuna.”

“L’inopportuno per eccellenza sono io, Faith.” – rispose, senza voltarsi, lasciandola a contemplare il profilo sottile ed elegante – “Oggi ho sbagliato il luogo, il tempo, le parole e ogni decisione. Dubito che tu possa definirti ‘inopportuna’ se il metro di paragone sono io.”

Faith sorrise, sollevata da quell’atteggiamento. Edward, come Spike, non era tipo da arrendersi. Ne era pur sempre, sbagli madornali a parte, il fratello maggiore.

L’esempio irraggiungibile nell’immaginario di William.

Di colpo Faith fu colpita da quell’informazione. Quello era Edward. L’Edward dei racconti di Spike, dei suoi incubi. Il fratello perfetto che emergeva, rimpianto e mai dimenticato, da tanti suoi atteggiamenti, da tante sue parole.

Edward era l’eredità mai ammessa sulle spalle di William.

Fuori Los Angeles, 2002

“Però non ti capisco.”

“Pazienza.”

“Mi bendi, mi carichi in macchina e poi? Mi abbandoni in aperta campagna?”

“La tentazione è forte, Cacciatrice.” – rispose Spike, parcheggiando – “Ma questa volta sono propenso più a darti ciò che desideri.”

“Legata e bendata? Ci bastava il letto a casa.”

“Non mi tentare…” – rispose, togliendole la benda – “E poi la campagna non esiste, qui in america. Voi avete solo il nulla e la periferia quando non vivete in città.”

“D’accordo. Allora dove siamo?”- non gli diede il tempo di rispondere. Erano alle porte di un maneggio. E poco, lontano, riluceva una spiaggia – “Oddio…”

“Non servono santi per andare a cavallo.” – le rispose, allegramente, scendendo – “Basta salire in groppa e partire.”

“Non ci voglio venire.”

“Tu devi venire. Hai detto che avresti voluto provare…”

“Ma provare nel senso che mi piacerebbe come è nei libri!” – si difese lei, mentre Spike le apriva la portiera e l’obbligava a scendere – “I cavalli non puzzano, non ti sgroppano, c’è la campagna inglese sempre verde con il cielo blu e la sella, il frustino… e ci sali e sai fare tutto, compreso saltare gli ostacoli…”

“Sì, Faith.” – annuì Spike, afferrandole una mano e tirandosela contro il petto – “Ho presente. Tu vedi troppi film. Comunque ti cercherò un ostacolo da saltare. E ti farò dare un frustino, se mi prometti che non ci picchierai il cavallo che deve sopportarti.”

“Spike, io ho paura dei cavalli.”

“Sciocchezze.” – con un rapido movimento se l’era caricata in spalla – “E’ solo perché non ne hai mai visto uno.”

Vero, dannatamente vero. Non aveva mai visto un cavallo.

Non dal vivo, insomma.

E’ grosso…

Lo guardò, scettica, affacciarsi dal box, per socializzare con Spike, con simpatiche botte sul suo sterno.

“E mangia le carote?” – domandò, curiosa. Spike rideva, lasciandosi spintonare, difendendosi a malapena. E passandogli qualcosa che continuava a tirar fuori dalle tasche.

“Io lo corrompo con lo zucchero.” – replicò il vampiro – “Ma non dirlo a nessuno qui dentro…”

Faith si avvicinò un po’ di più. Sì, tre metri potevano andare.

“Non sapevo ti piacessero i cavalli.”

“La mia famiglia li allevava. Uno zio, per l’esattezza. Passavo le estati da lui.”

“Davvero?” – due metri, suvvia. Sii coraggiosa – “E inseguivi anche la volpe?”

“Sì. Ma evita di immaginarti la scena di Mary Poppins.”

“Grazie della precisazione.”

“Ma ti pare.” – Spike aprì la porta della stalla e, tenendo l’animale per la cavezza, lo condusse fuori – “Non scappare urlando. Potrei spaventarmi io più di lui.”

“Spiritoso.”

Si era materializzato un ragazzino. E stava sellando l’animale, mentre Spike continuava a carezzargli il muso.

“Saprò di stalla.” – pensò Faith – “Cordelia non mi farà entrare in casa. Mi laverà con la pompa in giardino.”

Spike si voltò, sorridendole. Con gli occhi brillanti.

“Ti faccio una proposta.” – le disse, ridendo – “Se vieni fin qui, ti porto a cavallo con me e non ne faccio sellare un secondo. Fa abbastanza scena da film?”

Faith alzò un sopracciglio. Come al solito non si erano capiti. Lei pensava alla cavalcata furibonda da amazzone, alla Xena, per intenderci… non di fare la dama inglese in difficoltà.

“Tu mi sfotti.”

“No, sono serio.” – rispose, appoggiando la guancia al muso del cavallo. E sembrando incredibilmente giovane – “Fammi contento… vieni a conoscere il mio amico.”

Quando fu ad un passo, Spike le afferrò la mano. E la guidò sul manto nocciola dell’animale. Era strano, soprattutto per Faith che nella sua vita aveva accarezzato un gatto. E magari un paio di cani.

“Questo tuo amico ha un nome?” – domandò, chiedendosi se rischiava di prendersi una zoccolata.

“Promises. Il mio amico è una signora.”

“Ah.” – Faith lo fissò, interdetta – “Quindi, quando scompari, mi tradisci con un cavallo.”

“Vero.” – si protese, baciando la ragazza. Afferrandola per la maglietta e tirandola a sé- “E il bello è che vi farò andare anche d’accordo.”

Faith ridacchiò. Prendendosi il bacio e cercando di non respirare l’ignobile odore che già emanava.

“Perché Promises?”

“Era il cavallo di mio fratello.”- rispose, con tenerezza, carezzando il muso, guardando l’animale negli occhi scuri – “Dopo la sua morte, lo regalai a Carrol, perché non volevo più vederlo.”

“E adesso?”- non chiedergli chi sia Carrol… prima o poi te lo dirà.

“Adesso ho nostalgia.” – fu la risposta. Nitida, semplice – “Così tanta nostalgia…”

Faith non rispose. Sospirò, cingendogli la schiena con un braccio, posandogli la testa sulla spalla.

“Procurami uno sgabello, vampiro.” – sussurrò, rassegnata, carezzandogli una scapola – “Ho capito che devo proprio salirci…”

“Cosa farai adesso? Per farti ascoltare, intendo…”

“Non lo so.” – ammise l’immortale, appoggiando la testa allo schienale – “Probabilmente inizierò a parlare e smetterò quando avrò finito le parole, le idee e le forze. A quel punto mi inventerò qualcos’altro.”

“E’ un buon piano.”

“Lo spero.” – si prese una pausa, scacciando l’angoscia – “E tu, Faith? Di tutti noi, tu sei vittima quasi quanto William.”

“Il problema sarà farglielo capire.” – rispose lei, con finta leggerezza – “Ma so essere parecchio persuasiva, a riguardo.”

“Non ne dubito.” – commentò Edward, donandole il primo sorriso sincero da quella mattina – “Hai tutta l’aria di una con poche remore.”

“Mi hai inquadrato subito.” – si complimentò lei, ridacchiando. E poi fissandolo, con gli occhi stranamente illuminati di dolcezza – “Mi dispiace, Edward. Mi dispiace veramente.”

Edward la fissava. Ed aveva degli occhi azzurri in cui naufragare.

“Io ho sbagliato, Faith. Il problema è che ci siate finiti tutti di mezzo. Quando ho deciso di non dirglielo è stato per un buon motivo. Io credevo lo fosse. E mi credevo fuori dalla sua vita, del tutto.” – non riusciva a smettere di parlare. Per quanto ci provasse, quel fiume di parole non voleva smettere di scorrere – “Pensavo che fosse inutile riaprire ferite vecchie di oltre un secolo… che era giusto restare fuori dalla sua vita, a questo punto.”

“E tu, Edward? Non ti è importato di come ti sentivi?”

La bocca di Edward si stirò, con lieve scherno.

“No. Ho pensato di poterlo sopportare. Che saperlo vivo mi sarebbe bastato. Ma non è così Faith.

Da quando so di lui.. io non ho pace. Non ho pace.” – si stava di nuovo tormentando il petto, massaggiando un punto imprecisato, sotto al cuore – “La sera che ci siamo incontrati, l’ho colpito. Non volevo mi seguisse, ero terrorizzato all’idea di incontrarlo.”

Faith divenne seria. Mortalmente.

“E’ la natura demoniaca, Edward? Temevi questo cambiamento?”

“Sì, Faith.” – la risposta la sconcertò. Quell’uomo era così forte da ammettere le proprie debolezze senza esitazioni. E senza scusanti – “Ho temuto anche questo fatto. William era un ragazzo disarmante. Aveva la poesia, la musica, capiva emozioni che i suoi coetanei non sapevano nemmeno esistessero. Notava cose che per me non avevano nessun valore. E non si fidava delle sue capacità, di quell’incredibile forza che aveva.

Era un ragazzo fatto per amare, per vivere. Io ho solo questo ricordo di lui. Mio fratello William.

E quando Methos mi ha detto… un vampiro. Senza luce... senz’anima… per me ha significato l’ignoto. Un ignoto di cui io non facevo più parte.”

Si interruppe, guardando un punto indeterminato.

“Un ignoto in cui non esistevo più.” – mormorò ancora, per se stesso – “E in cui William si faceva chiamare Spike, era morto e rinato, era segregato nella notte. Sì, Faith, temevo la sua natura perché era fatta dei compromessi che mio fratello non avrebbe mai accettato.”

“Spike è sempre stato fatto di luce.

Buttarlo in pasto alle tenebre è stata un’ambizione troppo forte perché

Angelus e Drusilla potessero resistere.

Aveva l’odore dell’eternità appiccicato addosso…”

Bussavano alla porta. E Faith si alzò, per andare ad aprire. Quasi sollevata di non dover rispondere a quello sfogo, inaspettato e complesso.

Edward coltivava nel suo cammino qualcosa che loro, Angel, Spike, lei stessa, avevano abbandonato da tempo. Coltivava la purezza, la vita nella sua positività. Le zone d’ombra in cui si muoveva la Cacciatrice esistevano perché persone come Edward continuassero a vivere.

Edward era un perché umano alla loro personale redenzione.

No. E’ stato come se quel suo appellarsi a me, quel suo sfidarmi… fosse verso di me, non verso il mio demone.” – Angel giocherellava con il Claddagh, facendolo ruotare – “Riusciva a distinguerli, in modo perfettamente chiaro. Ho conosciuto pochissime persone, in grado di farlo… e ancor meno tra le persone che volevano una forma di vendetta.

Ed ora, dopo avergli parlato, dopo averlo osservato e quasi analizzato, Faith iniziava a comprendere maggiormente le motivazioni di Angel, quel suo difendere a spada tratta un nemico sconosciuto, quel feroce comando con cui aveva impedito alla sua famiglia di torcergli un capello, probabilmente prima ancora di sapere chi fosse.

Io e quel tizio possiamo essere molte cose… ma inspiegabilmente non siamo nemici. Non del tutto. E, nella nostra sfida, esistiamo solo noi.

Immortale o no, è un innocente.

Nessuno di noi lo toccherà con un dito, finché la mia opinione, qua dentro varrà qualcosa

Le parole con cui aveva cercato di descriverlo, quella notte, apparivano ora troppo scarne, quasi irreali per essere veritiere. Edward, come la vita in sé, sfuggiva a ogni definizione, istintiva o matematica.

E Faith, con la mente in tumulto e l’agitazione nel cuore per gli eventi, non poteva fare altro che sostenere l’insopportabile martellare di quell’oggettivo, da sempre nel credo di Spike.

Rifulgente.

Methos apparve in cima al ballatoio mentre Edward si metteva in piedi e Faith apriva la porta.

Poi, inconfondibile, giunse la voce di Doyle.

E le urla di Cordelia.

“Razza di irlandese senza cervello.” – stava sbraitando – “Non è niente, non è niente, è una cosuccia! Quanti punti, imbecille, quanti!”

“Sette.” – rispose Methos, mettendo le mani a cono attorno alla bocca e scendendo poi rapidamente le scale – “Tesoro, quanto mi sei mancata. Avevo tanto bisogno di vedere una persona con il cervello. Ah, ciao Price!”

“Sì, ciao Price!” – ripeté Faith, lasciandoli entrare. Doyle stava già, come suo solito, correndo dietro Cordelia. E implorando – “Che fai qui? Perché non sei all’Hyperion a fare la guardia? Devi avvertirmi se torna Spike!”

“Non entro nelle vostre beghe da fidanzati.” – rispose l’uomo, sbrigativamente – “Sono qui perché mi serve un’informazione da Methos e a casa c’è Angel, al momento. Ti basta?”

“Se Angel è là, vado pure io.” – rispose lei, infilando la porta.

Ne aveva abbastanza di confusione. Soprattutto perché ne aveva in esubero in testa – “A dopo.”

“Faith, asp…”

Niente da fare, la porta del pianoterra stava già sbattendo.

Nel frattempo, Edward era restato immobile. In perfetto silenzio, sperando di essere invisibile. Impegnata a sbattere sacche di armi sul tavolo, vestita come una modella, senza un capello fuori posto, c’era una strepitosa e sanissima ragazza americana.

Aveva gambe lunghe un chilometro e capelli fermati ad arte con alcune mollette. Un top scollato a goccia e un paio di pantaloni attillati che mettevano in risalto ogni curva.

E urlava.

Come una furia.

Con Doyle, trasandato e per giunta incerottato, che cercava di difendersi.

“Principessa, te lo giuro, sono solo caduto da un gradino.”

“Un gradino da tre metri, idiota?” – stava recriminando lei – “Methos, dannazione, non eravamo d’accordo che mi chiamavi se si faceva più di una sbucciatura? Lo sai che va tenuto d’occhio!”

“Ehi!”

“Io lo so, ma ogni tanto non posso proprio seguirlo.” – ribatté distrattamente l’uomo. Lui e Wes erano chini su un’enorme planimetria della città. Primi novecento, a giudicare da colore e odore.

Edward aggrottò le sopracciglia bionde, fissandoli. La testa già gli girava oltremodo… non era pronto a un’invasione.

Dunque, ricapitolando.

Di William nemmeno l’ombra.

Angel lo sta cercando. Faith l’ha raggiunto.

La ragazza che sbraita si chiama ‘Principessa’ e ‘Price’ deve essere quello che chiamano Wes.

Giusto?

“Coventry, vieni qui.” - Stava dicendo Methos, cavandolo inconsapevolmente dall’impaccio – “Primi novecento, la zona del porto. Cosa ti ricorda questo?”

Edward non se lo fece ripetere due volte. Tese una mano sopra la mappa con una sbrigativa presentazione e fissò il punto indicato.

“La zona nord ovest. C’era uno scarico mercantile. E’ andato a fuoco negli anni trenta…” – rispose, dopo un attimo.

“Allora coincide al punto che intendo io. Siamo sulla buona strada.” – rispose, trionfante, l’uomo. Inglese, pensò Edward, rassicurante aria di casa – “Piacere di conoscerti, sono Westley Whydam-Price.”

In quel mentre, le urla di Cordelia conobbero un calo. E lei si voltò mettendo di colpo a fuoco l’interlocutore, con un’occhiata tale da costringerlo a ricambiare. E a muovere un passo verso di lei.

Bello. Biondo. Occhi chiari incorniciati da lunghe ciglia, un sorriso bellissimo, malinconico. Talmente bello da farle perdere il filo di quello che stava facendo, persino della mega-predica in cui si stava lanciando. Completamente irretita.

Finalmente un’occasione per vederlo bene. E conoscerlo. Il demone sembrò intuire il flusso dei suoi pensieri. E l’affiancò, parlandole.

“Cordy, ti presento...”

“Doyle, a lui le presentazioni non servono” - lo interruppe, continuando a fissarlo. Percependo con precisione il dolore, la paura e la forza di volontà.

Era paralizzante. E Faith, che l’aveva definito belvedere non aveva nemmeno troppo esagerato.

Cordelia gli rivolse una tale occhiata che persino Edward cominciò a sentirsi in imbarazzo. E i restanti uomini della stanza smisero di parlare, in attesa di un suo gesto.

“Ciao. Scusami, non ci hanno presentati.” – disse lei, d’un tratto, a sorpresa – “Io sono Cordelia. E’ un piacere conoscerti, Edward.”

Lasciandolo senza parole. Lasciandoli tutti, senza parole.

“Cordy, scusami.” – azzardò Doyle – “Da cosa l’hai capito…”

“Spike ha i suoi occhi.” – rispose lei, fissandolo dritto in faccia. Con un’intensità tale da fargli venire voglia di piangere – “E lo stesso sorriso, quando è felice.”

Il silenzio era calato di colpo. Cordelia. Colei che ha cuore.

Impossibile che si smentisse.

Edward sentì un groppo salirgli in gola.

E gli occhi gli divennero luminosi.

“Lo pensi sul serio?” – domandò, come se la conoscesse da sempre. Aveva una voce morbida, meno profonda di quella di William. E anche l’accento non era più udibile.

Cordelia gli sorrise, comprensiva. E annuì.

“Deve essere stato un bel trauma, trovarvi uno di fronte all’altro.” – aggiunse, senza lasciargli andare le dita – “E’ andato tutto storto vero?”

Si era indicata il collo, con un dito. Ed Edward si era reso conto di come il segno fosse ancora evidente. Istintivamente, tirò su il maglione, nascondendolo.

“Peggio non poteva andare.” – rispose, con un mezzo sorriso, da ragazzino.

Sembri più giovane di Spike… e la tua eternità è così potente…

E Doyle non disse nulla, come tutti gli altri, del resto.

Quello era il potere di Cordelia. Sapeva tirar fuori il lato migliore dell’umanità dalle persone.

“Allora dobbiamo cercarlo. Sarà furioso.” – disse la ragazza, prendendo in mano la situazione. E lasciandolo finalmente andare – “Bhe, che fate? Andiamo. Se ci dividiamo abbiamo maggiori possibilità.”

“E’ ancora giorno, Cordelia.” – rispose Methos, mentre Wes, senza un commento, assimilando le informazioni, arrotolava la carta – “Ovunque sia, è nel sottosuolo. Zero probabilità di rintracciarlo.”

“Non abbiamo tutti cinquemila anni a disposizione come te. Prima lo cerchiamo, prima lo troviamo.”

“E oserei anche aggiungere che, al momento, tu e Price siete gli unici che non rischiano la vita ad avvicinarsi.” – aggiunse, con flemma – “E’ idrofobo.”

“E come dargli torto.” – commentò Doyle – “Lo sapevamo tutti tranne lui.”

Ecco. Questo particolare a Cordelia era sfuggito. Prima che Wes arrivasse solo ad aprire bocca, la voce di miss Chase tornò a farsi sentire.

“Mi stai dicendo che lo sapevi? Che lo sapevi tu? Ed Angel? Angel lo sapeva? Ma, dico, vi siete ammattiti? Cos’è, qualcosa che vi mettono nel whisky da bambini? E Faith? Anche Faith?”

“Faith no.” – Doyle scosse la testa, difendendo la Cacciatrice – “Anche se Spike pensa di sì. E Methos, Methos lo sapeva.”

“Ma lui non fa testo, si astiene sempre!”

“E intelligente che mi dimostro!” – sottolineò, trionfante, l’immortale. Prima di girarsi in cerca di supporto – “Vero, Wes?”

“Spiacente.” – l’ex osservatore scosse la testa, serio – “Dissentisco.”

“Pazienza. Intanto, prima della fine, rimpiangerai di non avermi imitato.”

“Finitela tutti. E lasciamo perdere.” – Cordelia alzò le braccia, quasi a fermare un incontro di boxe – “Ormai il danno è fatto. Cerchiamo di rimediare. E in fretta.”

[IV]

Spike incespicò ancora. E si fermò, in attesa.

Si appoggiò alla parete sconnessa alle sue spalle, premendo le tempie con le mani.

La testa sembrava esplodergli, gli faceva venir voglia di urlare, urlare e distruggere.

Se solo... se solo l’anima svanisse…

La sensazione del corpo di Edward tra le braccia lo colpì di nuovo. Il calore, la vita pulsante, la bellezza quasi sfrontata... e il suo cuore che lentamente si spegneva.