Prologo
 
 
 
 
 
Io forse dovrei smetterla di parlare di sentimenti, di tentare di capire. Non mi chiedete “capire cosa”, perché è un discorso generico: perché un determinato avvenimento è accaduto in quel tale modo; perché una parola viene detta al posto di un’altra; perché le persone preferisco quello a questo; come fanno gli uomini, fatti anatomicamente tutti allo stesso modo, ad essere così diversi; come fa lui ad essere così irritante, cocciuto, irriverente, cinico, scorbutico; come faccio io ad essere ancora innamorata di lui pur conoscendo tutti i suoi difetti ed odiandoli, ma nello stesso tempo accettandoli.
No, davvero, odio non comprendere, non chiarire; odio non avere tutto sotto il mio controllo. Lui, per quanto io voglia, non è sotto il mio controllo ed è una cosa che detesto. Io lo detesto.
 
   Va bene, sono parole a caso, pensieri sparsi, ma è da quando avevo undici anni che provo a capirlo e non ci riesco, dovevo trovare il mondo di parlarne, di scriverne, di sfogarmi.
Vi è mai capitato di essere talmente nervosi da avere bisogno di una valvola di sfogo? Fino ad un bel po’ di tempo fa era, per me, la scrittura, tuttavia improvvisamente le parole sono mancate, ciò che scrivevo non ero io, era qualcun altro. Ora, però, ne sento la necessità, come se ci fosse un demone (sapete, come quelli socratici) dentro di me che mi spinge a premere questi tasti consumati. Sarà un bene o sarà un male, lo capirò solo continuando a scrivere.
Io direi, partiamo dal principio, da ciò che ricordo delle medie. Un sunto, vi sta bene? A me sì, tanto solo io leggerò questo pseudo racconto di memorie.
   Tutte le favole incominciano con il famoso: C’era una volta...