Affacciata alla trifora, la pioggia di petali č quasi nostalgia di neve.
Thor osserva pieno di meraviglia la cittą dorata che proteggerą, un giorno, e governerą con fermezza gentile, non sete di sangue, perché di Odino sarą per sempre figlio e mai spada.
In lontananza, i pomi sacri riflettono barbagli d’oro, come le pigne della tradizione midgardiana.
Tutto č eco e malinconica risonanza.
Tutto suggerisce le strofe di una canzone dall’amaro finale.
“In questi giorni, mio cuore, i mortali si scambiano doni. Tu che vorresti?”
Thor stringe il pugno attorno a un petalo solitario.
Bianco, come un figlio del freddo.