20/12/2013
2 recensioniTravolse il sole
Il verde intenso dell'erba scintilla negli angoli degli occhi.
Quello più scuro degli alberi lampeggia a tratti nelle iridi del medesimo colore.
Mia madre è una vetero-inglese, ma nelle mie vene scorre denso sangue irlandese. Le mie iridi ne sono una prova. I miei capelli castani dai riflessi rossi lo testimoniano.
Il cielo azzurro polvere si confonde col terreno in questa mia folle cavalcata.
L'odore penetrante e familiare di sudore della mia puledra mi riempie le narici, mentre affondo il volto nel suo ruvido collo. Non ho nemmeno la forza di reggere le redini. Per questo sono grata per avere un cavallo tanto intelligente da sorreggermi ogni volta che solo accenno a cadere. Mio padre, di stirpe celtica, mi ha insegnato a cavalcare a quattro anni.
Sto galoppando disperata in mezzo alla brughiera, con una giubba sopra la camicia da notte, stretta in una coperta di lana ricamata, che volteggia alle mie spalle simile a un mantello. Il mio corpo è tanto pesante che non riesco a tenere la schiena dritta. Il ritmo cadenzato della corsa culla le mie paure, segna l'incedere costante del mio tempo. La mia vita si sta esaurendo.
Buttata in una sacca ballonzola una gemma. Ricordo ancora il magico momento in cui dal nulla è stata creata.
La mia Deirdre macina chilometri. Divora la distanza che separa la mia casa sui monti da Dublino.
Mia madre mi ha insegnato a danzare frenetica al lucore del fuoco. Così avrei conquistato un marito, diceva.
Deirdre è un vortice. Ho desiderato che fosse il cavallo più veloce dell'isola e non mi pento del mio volere. Ora mi sta portando alla salvezza. Non voglio morire qui. Non voglio mutarmi in un mostro.
Nel buio di una grotta umida sulle montagne ho sconfitto la mia ultima strega. I fili d'erba mi solleticano le caviglie nude. Riderei se non fossi disperata.
Quell'essere era il responsabile della morte del nostro prezioso bestiame. Ho ucciso la strega dopo una lunga battaglia. Sono entrata nell'antro al mattino e ne sono uscita strisciando a notte inoltrata. Ho vinto, ma la mia pietra si è tinta di nero pece.
Corro, corro e corro. Corro con la pietra che ormai è al limite. Alle prime case in vista vorrei saltare giù dal cavallo ma sono troppo debole e fragile. Devo raccogliere ogni briciolo di volontà per scivolare dalla sella all'acciottolato. Mormoro parole d'addio a Deirdre perché so d'istinto che non tornerò. Prendo la pietra in mano e noto che sta cambiando forma: mi fa paura e sono piena di domande. Perché?
Mi trascino contro il muro, mi aggrappo con le unghie alle sue numerose sporgenze, e di fronte a me brilla la fornace del fabbro O'Connal. Entro nella bottega, con il fuoco che si tinge di sfumature dorate alle prime luci dell'alba.
Getto la gemma deforme, la gemma malata, nel metallo liquido. Voglio liberarmene.
Terra bruna per la tomba, bianca pietra per la lapide. Il cielo si tinge di grigio per la morte di un'innocente.
Note: ultima flash prima della pausa natalizia perché parto, vado in montagna e userò il pc portatile di mio padre o il cellulare, mentre le storie sono salvate sul fisso.
Perciò saluto calorosamente tutti e ringrazio chi recensisce, segue, ricorda o preferisce. Leggo sempre tutte le recensioni e se non rispondo è solo dovuto alla mia orribile pigrizia.
Qualcuno a questo punto ha già intuito il messaggio nascosto nei titoli?
Tre gennaio e febbraio, con possibili code a marzo a a causa degli esami, pubblicherò i tre capitoli rimasti.
Enjoy
Mia madre è una vetero-inglese, ma nelle mie vene scorre denso sangue irlandese. Le mie iridi ne sono una prova. I miei capelli castani dai riflessi rossi lo testimoniano.
Il cielo azzurro polvere si confonde col terreno in questa mia folle cavalcata.
L'odore penetrante e familiare di sudore della mia puledra mi riempie le narici, mentre affondo il volto nel suo ruvido collo. Non ho nemmeno la forza di reggere le redini. Per questo sono grata per avere un cavallo tanto intelligente da sorreggermi ogni volta che solo accenno a cadere. Mio padre, di stirpe celtica, mi ha insegnato a cavalcare a quattro anni.
Sto galoppando disperata in mezzo alla brughiera, con una giubba sopra la camicia da notte, stretta in una coperta di lana ricamata, che volteggia alle mie spalle simile a un mantello. Il mio corpo è tanto pesante che non riesco a tenere la schiena dritta. Il ritmo cadenzato della corsa culla le mie paure, segna l'incedere costante del mio tempo. La mia vita si sta esaurendo.
Buttata in una sacca ballonzola una gemma. Ricordo ancora il magico momento in cui dal nulla è stata creata.
La mia Deirdre macina chilometri. Divora la distanza che separa la mia casa sui monti da Dublino.
Mia madre mi ha insegnato a danzare frenetica al lucore del fuoco. Così avrei conquistato un marito, diceva.
Deirdre è un vortice. Ho desiderato che fosse il cavallo più veloce dell'isola e non mi pento del mio volere. Ora mi sta portando alla salvezza. Non voglio morire qui. Non voglio mutarmi in un mostro.
Nel buio di una grotta umida sulle montagne ho sconfitto la mia ultima strega. I fili d'erba mi solleticano le caviglie nude. Riderei se non fossi disperata.
Quell'essere era il responsabile della morte del nostro prezioso bestiame. Ho ucciso la strega dopo una lunga battaglia. Sono entrata nell'antro al mattino e ne sono uscita strisciando a notte inoltrata. Ho vinto, ma la mia pietra si è tinta di nero pece.
Corro, corro e corro. Corro con la pietra che ormai è al limite. Alle prime case in vista vorrei saltare giù dal cavallo ma sono troppo debole e fragile. Devo raccogliere ogni briciolo di volontà per scivolare dalla sella all'acciottolato. Mormoro parole d'addio a Deirdre perché so d'istinto che non tornerò. Prendo la pietra in mano e noto che sta cambiando forma: mi fa paura e sono piena di domande. Perché?
Mi trascino contro il muro, mi aggrappo con le unghie alle sue numerose sporgenze, e di fronte a me brilla la fornace del fabbro O'Connal. Entro nella bottega, con il fuoco che si tinge di sfumature dorate alle prime luci dell'alba.
Getto la gemma deforme, la gemma malata, nel metallo liquido. Voglio liberarmene.
Terra bruna per la tomba, bianca pietra per la lapide. Il cielo si tinge di grigio per la morte di un'innocente.
Note: ultima flash prima della pausa natalizia perché parto, vado in montagna e userò il pc portatile di mio padre o il cellulare, mentre le storie sono salvate sul fisso.
Perciò saluto calorosamente tutti e ringrazio chi recensisce, segue, ricorda o preferisce. Leggo sempre tutte le recensioni e se non rispondo è solo dovuto alla mia orribile pigrizia.
Qualcuno a questo punto ha già intuito il messaggio nascosto nei titoli?
Tre gennaio e febbraio, con possibili code a marzo a a causa degli esami, pubblicherò i tre capitoli rimasti.
Enjoy