21/02/2014
2 recensioniVentuno febbraio: apolide.
“E poi ci sono sere nelle quali mi domando perchè mi ostino ancora
a scrivere di un amore impossibile, sbagliato,
tremendamente proibito, sciocco, futile, malato.”
“…”
“Anzi, mi domando direttamente perché mi ostino ancora
a scrivere poesie d’amore, visto che non ne sono in grado.
Purtroppo.”
a scrivere di un amore impossibile, sbagliato,
tremendamente proibito, sciocco, futile, malato.”
“…”
“Anzi, mi domando direttamente perché mi ostino ancora
a scrivere poesie d’amore, visto che non ne sono in grado.
Purtroppo.”
Parliamo in due lingue differenti, io e te;
due alfabeti tanto diversi quanto simili
che s’inerpicano lungo i fianchi molli,
che si fanno largo a forza tra le pieghe dei desideri.
E io sono spaventata
E tu sei indifferente;
tu parli troppo e io troppo poco:
riesco ad avvertire il tuo respiro bollente
contro le mie palpebre vibranti e venate di lacrime.
Sogno un sogno che mi trascini nel buio sereno,
nel silenzio irreale, come una sorta d’incantesimo
mormorato con labbra tremule e tumide di emozione.
E io sono insonne e all’erta e disperata,
e tu dormi e parli e non mi vedi.
Vagare in terre lontane, in universi sperduti,
leghe e leghe lontano da te, è mozzafiato;
le mie dita cercano inevitabilmente le tue,
il mio sguardo si crogiola nel pallore delle costellazioni,
il mio corpo si dissolve, si corrode, s’increspa nel tempo.
Ho bussola,
ho mappa,
ho la stella polare,
ho il muschio,
ho il vento;
ma mi sono persa.
(And with restless temples
I’m going to hold back
tears.
As usual.)
*