Quando Felicity sollevò la cornetta del telefono e la posò all'orecchio, sapeva chi ci sarebbe stato dall'altra parte del filo e quale sarebbe stato il suo umore. Quindi non si sorprese quando un Oliver Queen un po' contrariato esclamò: "Dove diavolo sei!?" con tutto l'autocontrollo che era riuscito a raccogliere.
Felicity sospirò, recitando la frase che si era preparata e aveva ripetuto decine di volte nella sua testa. "A casa, con il raffreddore." Strinse la cornetta con la mano e chiuse gli occhi, pregando silenziosamente che Oliver non avesse una delle sue solite giornatacce.
"E perché non mi hai avvisato?" domandò, sorprendentemente calmo.
Felicity non si sentì sollevata dal tono pacato di Oliver. Sapeva che quella era solo la quiete prima della tempesta. "Ho chiamato John," si giustificò.
Lo sentì sospirare. Le sembrava quasi di vederlo, mentre chiudeva gli occhi e faceva un respiro per calmarsi. "Lo so," scandì. "E io ti sto chiedendo perché non hai avvisato me."
"Per colpa di questa telefonata," rispose, cercando di suonare sicura e di non incepparsi nelle proprie parole. "Perché, se ti avessi chiamato, non avrei avuto i dieci minuti di tranquillità che invece mi sono goduta."
"Felicity," sospirò Oliver, e la Felicity in questione riconobbe il tono che lui usava quando la trovava irragionevole e cercava di farle cambiare idea. "Tu non ti ammali mai."
"Sono umana anche io, cosa credi?" replicò. Avrebbe voluto prendere uno delle decine di fazzoletti usati che aveva in grembo e tirarglielo dietro per fargli vedere chi comandava. "Solo perché non ho mai perso un giorno di lavoro negli ultimi diciotto mesi non significa che io sia una cyber-donna."
"Vieni al lavoro. Subito!" continuò Oliver, come se non l'avesse sentita.
Che per «lavoro» intendesse quello di segretaria dell'amministratore delegato delle Queen Consolidated oppure quello di genio del crimine informatico nei sotterranei del Verdant, Felicity non aveva la minima intenzione di accontentarlo. "No," rispose decisa.
"Felicity!" la sgridò. "Ho bisogno di te. Qui. Ora. A meno che tu non abbia la tubercolosi, puoi uscire di casa e venire al lavoro."
Felicity si sorprese a spalancare la bocca. Come si permetteva! Già gli orari disumani cui Oliver la faceva lavorare erano difficili da sopportare, adesso si aggiungeva pure l'assenza di ferie per malattia!? Peccato non esistesse un sindacato per gli aiutanti dei vigilanti di Starling City, perché lei e Diggle ne avevano davvero bisogno.
Felicity non aveva ancora risposto e Oliver doveva aver captato la sua irritazione. "Senti," disse, addolcendo il tono, "ho bisogno che tu vada al reparto IT e parli con una persona. Tu conosci tutti lì, sarà facile sapere ciò di cui ho bisogno." Felicity sentì che sorrideva dall'altro capo della cornetta. "Andrai a salutare i tuoi vecchi amici."
Di amici, al reparto IT, Felicity non ne aveva mai avuti. Non che ne avesse avuti in generale, prima di conoscere Oliver e Diggle, ma non voleva che si sapesse in giro. Sospirò, sapendo che la sua partita contro Oliver era persa a priori, e decise di farla finita. "D'accordo, sono lì tra un quarto d'ora," si arrese. Tanto aveva già cambiato idea alle paroline magiche «ho bisogno di te».
"Non fare tardi," la ammonì dolcemente, prima di chiudere la chiamata.
Felicity si alzò dal letto e continuò a sospirare mentre si vestiva e truccava. Si imbottì di antistaminico, riempì la borsa di fazzoletti e imbracciò il cappotto. Mentre usciva di casa, promise a se stessa che avrebbe cercato in tutti i modi di attaccare il raffreddore ad Oliver.

"Wilfred Howland?" Felicity guardava Oliver come se le avesse appena chiesto di sparare una freccia sulla luna. "Aaaaah no! Io con lui non ci parlo!"
"Perché?" chiese Oliver. Si era appoggiato alla scrivania nel suo perfetto abito italiano e la fissava con il suo solito sguardo ammaliatore. Non era leale.
"Perché... no!" Poteva sembrare una scusa poco appropriata, ma Felicity non aveva intenzione di tirare fuori di meglio.
"Ha una cotta pazzesca per te, sarà facile farci dire quello che ci serve."
"Che ti serve," puntualizzò Felicity. "Se proprio hai bisogno di parlare con lui, vacci tu stesso."
Oliver non scompose il suo sorriso. "Sono l'amministratore delegato, non posso gironzolare per il palazzo. La gente si aspetta che io sia super indaffarato nel mio ufficio," si giustificò. "E poi Wilfred Howland è fissato con te, mica con me," aggiunse dopo una pausa.
Felicity lo sapeva che tale Wilfred Howland era fissato con lei, ma sapeva anche che era uno stronzo narcisista ed era appunto quello il motivo per cui non voleva parlarci. Per di più il raffreddore le stava facendo venire mal di testa e questo la rendeva più irascibile del solito.
"Ti prego," la supplicò Oliver. Come riuscisse un trentenne pieno di muscoli ad avere all'occorrenza un espressione da cucciolo avvilito, Felicity non riusciva a spiegarlo.
Non voleva che sembrasse di aver ceduto troppo presto, ma entrambi sapevano che alla fine Oliver l'aveva quasi sempre vinta. Sospirò. "Vedo quello che posso fare. Che ti serve?"
L'espressione vittoriosa sul volto di Oliver la fece quasi pentire di aver accettato. Lo seguì con lo sguardo mentre girava attorno alla scrivania, prendeva dei fascicoli e tornava da lei, il tutto con una grazia innaturale. "Questi sono i resoconti del reparto IT dell'anno scorso. Ho dato loro un'occhiata e ho scritto qualche nota dove ho trovato degli errori. Dovresti darli al signor Howland perché li sistemi."
Quindi si trattava di qualcosa di legale, che non riguardava la vita notturna del signor Queen. Felicity prese le cartelline e le strinse al petto quasi fossero un'armatura. "Tutto qui?"
"Tutto qui," rispose Oliver. "Digli che mi servono entro domani, è importante." Si avvicinò a lei e ammiccò. "Usa i tuoi poteri persuasivi."
Servì tutto l'autocontrollo di Felicity per farla rimanere sulle proprie gambe e non collassare o - al contrario - perché la sua mano non si muovesse da sola e gli mollasse un ceffone. La stava usando! E così sfacciatamente! Fece un respiro profondo, raccogliendo le forze per resistere ai suoi impulsi, e si voltò.
"E non accettare alcun invito a cena da lui," le disse Oliver mentre usciva. "Non avresti tempo per una vita privata!"
Felicity continuò a camminare a passi lunghi, sforzandosi di non voltarsi e mostrargli la linguaccia come una bambina di cinque anni.

Quasi Wilfred Howland fosse stato tutti i giorni per tutto il giorno sulla porta ad aspettare il ritorno di Felicity, il ragazzo spuntò dall'angolo appena lei mise il piede nel reparto IT.
"Felicity!" la salutò con euforia. Forse lei ultimamente si era abituata alla voce bassa e soave di Oliver, tanto che sentire qualcun'altro pronunciare il suo nome con un acuto terrificante la fece quasi rabbrividire.
"Ciao, Wilfred," replicò Felicity con poco entusiasmo. Strinse i fascicoli al petto, sperando che le potessero servire da scudo.
Wilfred era un ragazzo sui venticinque, ma dimostrava benissimo un po' di annetti in più. Era magrissimo, sempre vestito di tutto punto e portava un paio di occhiali quadrati che teneva più in testa che sul naso. Era il contabile del reparto IT e non c'era ragione per cui lui e Felicity dovessero avere avuto alcun contatto quando ancora lei lavorava lì, ma in passato si era presentato troppo spesso alla sua scrivania con il tentativo di intavolare un discorso - cosa che lei aveva sempre cercato di evitare. Il carattere di Wilfred di tiranno dell'ufficio non la faceva sentire in colpa per il non riuscire a sopportarlo.
"Ti trovo in splendida forma," si complimentò lui. Felicity cercò di non arrossire - o al contrario impallidire - senza sapere se fosse riuscita nel proprio intento. "Cosa ti porta qui dopo tanto tempo?" continuò quello con fare viscido, apparentemente ignaro del suo tormento interiore.
"Lavoro," rispose secca. "Mi dispiace, vorrei rimanere qui a chiacchierare, ma il signor Queen mi ha dato del lavoro da farti fare." Si risollevò di morale constatando che non gli stava mentendo, dopotutto.
"Di che si tratta?" si offrì Wilfred. L'entusiasmo sul suo volto era più di quello che Felicity si sarebbe aspettata.
Gli allungò i fascicoli, mettendo una certa distanza. "Dovresti sistemare i resoconti dell'anno scorso. Il signor Queen ha detto di aver scritto qualche nota."
"Nessun problema," rispose Wilfred con un sorriso beffardo, afferrando i documenti.
Felicity si ricordò delle parole di Oliver e si trattenne dallo sbuffare. Doveva usare i propri... come li aveva chiamati? Poteri persuasivi? No, non voleva farlo, non con Wilfred. D'altronde, non ne aveva mai avuti. Cosa diavolo avrebbe dovuto fare? "Ehm... potrei chiederti...?" Cercò di sorridere persuasivamente per sembrare più convincente. Non riusciva a credere a quello che stava per fare. "Il signor Queen avrebbe bisogno dei resoconti corretti entro domani." Si sorprese a battere le ciglia più volte con fare ammiccante. Che il cielo la perdonasse per quello che stava facendo!
"C-certo," rispose lui. Si schiarì la voce. Era possibile che fosse riuscita a mettere Wilfred Howland a disagio? Appena fosse uscita dal reparto IT si sarebbe presa a calci. "Mi... metto subito all'opera." La guardò per qualche secondo in più. "Vorresti... mi chiedevo se... ti andasse di pranzare..."
Oddio, ecco che stava per accadere. Sapeva di avergli dato l'idea sbagliata. "Mi dispiace, Wilfred, ma sono molto impegnata," lo interruppe. "Davvero molto impegnata. Il signor Queen mi fa fare degli orari assurdi!" Ecco, far ricadere tutta la colpa su Oliver sembrava un buon piano.
"Capisco," rispose. "Sarà per un'altra volta. Magari per una cena."
Cavolo. "Certo," replicò Felicity automaticamente, pentendosene subito. Sorrise per l'ultima volta e se ne andò, decisa a chiudersi in bagno ad inveire contro se stessa.

Quando quella sera Oliver la obbligò ad andarsene con un "non importa se hai ancora lavoro da sbrigare, sono il tuo capo e ti ordino di andare a casa", Felicity non si sarebbe aspettata che uscisse dall'ufficio assieme a lei.
Era stata una noiosa giornata di lavoro in ufficio, ma per le condizioni di salute di Felicity - il raffreddore le aveva fatto consumare sette pacchetti di fazzoletti in una sola giornata -, la noia era andata più che bene. Apparentemente i criminali di Starling City avevano avuto pietà del suo povero naso, perché non avrebbe potuto reggere una pressante giornata a combattere il crimine nella sua condizione.
Non aveva più pensato alla scena imbarazzante di quella mattina con Wilfred, ma le tornò in mente appena lo vide all'uscita delle Queen Consolidated. E si ricordò anche della promessa che gli aveva fatto.
"Oh, no, ti prego," si lamentò.
"Che succede?" domandò Oliver, notando il suo sguardo sgomento.
"Ricordi quando mi hai detto di non promettere a Wilfred una cena? Diciamo che per sbaglio l'ho fatto."
Oliver spalancò gli occhi. "Non sapevo ti piacesse," replicò. "Stamattina ne hai parlato come se fosse l'essere umano più malvagio del pianeta."
Felicity lo fulminò con lo sguardo. "Non mi piace, quante volte te lo devo dire!" Si voltò per vedere se Wilfred l'aveva notata. Diavoli sì, e si stava avvicinando!
"Sta venendo qui a riscuotere, me lo sento!" esclamò Felicity, fissando il pavimento e girando attorno ad Oliver per non essere vista. Ma sapeva che il danno era fatto e che ormai Wilfred l'aveva notata. Sembrava un toro alla carica. "Fa qualcosa!" sussurrò, tirando Oliver per la manica perché la nascondesse.
Oliver si guardò attorno, non capendo più nulla. "Cosa dovrei fare?" mormorò. "Sei stata tu a combinare il casino, non so come aiutarti!" Sembrava davvero dispiaciuto di non poterle dare una mano in alcun modo.
Wilfred era molto vicino. Felicity doveva pensare a qualcosa, e in fretta. Dato che non poteva teletrasportarsi - l'opzione più saggia in quella situazione - vedendo Oliver lì a disposizione le venne in mente qualcosa. Probabilmente la paura ebbe la meglio sulla ragione, perché non fece in tempo a scartare la propria idea ritenendola assurda che si ritrovò a baciare Oliver.
E nel suo stato di irragionevolezza, il suo primo pensiero fu: "Mannaggia, gli attaccherò il raffreddore!"
Poi si rese conto di ciò che aveva fatto. Si staccò da Oliver e si allontanò di un passo, fissando il marciapiede come se fosse stato la cosa più interessante della Terra. Sentiva ancora il calore delle sue labbra sulle proprie e un lieve prurito solleticarle le guance nei punti che erano stati a contatto con la sua barba. Il cuore le batteva all'impazzata e sentì il viso infiammarsi. Aprì la bocca, ma non disse niente. Sollevò lo sguardo, ma non per controllare se Wilfred Howland avesse visto la scena, perché non le importava più. Fissò per un secondo gli occhi di Oliver e ci vide tutta la sua sorpresa. Poi si voltò, senza riuscire a dire una parola, e si diresse verso la propria auto con un nodo allo stomaco.

La mattina dopo, Diggle entrò nell'ufficio di Oliver con in mente la frase precisa che avrebbe dovuto dire. Era stata Felicity stessa a riferirgliela al telefono, ordinandogli di non discostarsene di nemmeno una parola. Gli aveva detto di scriversela su un foglietto, se ne aveva bisogno, ma la memoria di Diggle funzionava alla perfezione.
"Felicity ha chiamato. Ha detto che il raffreddore la sta uccidendo e che non riuscirà a venire in ufficio." Aspettò qualche secondo, poi aggiunse: "Testuali parole".
Oliver sembrava troppo occupato per ascoltare, ma il monitor del computer gli copriva il viso. Diggle si spostò di lato per vederlo meglio e lo vide lottare contro il proprio naso. Prese diversi fazzoletti dalla scatola sulla scrivania e lo soffiò con un rumore che rimbombò nell'ufficio, poi gettò la pallina di carta nel cestino assieme al cumulo di altri fazzoletti.
Era raffreddato anche Oliver?
"Grazie, Diggle," rispose, articolando male le parole a causa del naso tappato. "Non c'è alcun problema."
Diggle rimase sorpreso. Aveva pregato Felicity di chiamare direttamente Oliver per avvisarlo, così da evitare una scenata come quella del giorno prima, ma lei l'aveva pregato di farlo lui stesso. Così Diggle si era preparato ad una sfuriata in stile Oliver Queen, ma in quel momento sembrava troppo malato per arrabbiarsi.
Che strano, Oliver e Felicity non si erano mai ammalati e ora si beccavano il raffreddore assieme? Nemmeno le due cose fossero collegate.
Diggle spalancò gli occhi al pensiero che sì, le due cose potevano avere un collegamento. Ma non voleva sapere assolutamente nulla la riguardo. Fece un passo verso la porta. "Sarà meglio che vada," disse, uscendo dall'ufficio e sforzandosi di non correre fino all'ascensore.
Che a qualcuno non venisse l'idea di attaccare il raffreddore anche a lui!

Quando Felicity si riprese e tornò a lavorare qualche giorno dopo, lo sguardo che John le riservò diceva che aveva capito tutto.
Almeno non tutto il male era venuto per nuocere, perché quella esperienza le aveva insegnato qualcosa.
Regola numero uno: non baciare il tuo capo se hai il raffreddore.
Altrimenti qualcuno ti potrebbe beccare.