L’amuleto scintilla nel buio, bevendo le pallide luci che filtrano oltre le tende. John non è ancora tornato e Dean non sa se preoccuparsi oppure odiarlo: più delle volte in cui gli è toccato improvvisarsi babysitter, più delle notti di veglia, a pesare è lo sguardo di un bambino che forse non crede più a niente. Come lui.
Stringe il pugno attorno al ciondolo. La pelle lo scalda finché non gli pare di sfiorare un debole cuore pulsante.
Il mio? Il tuo? Non importa: sono uno.
La sola verità sopravvissuta alle macerie del loro Natale è l’unica che conti davvero.