Dean è stranamente quieto.
Sam sorseggia il suo tè verde a colazione, mentre Dean spilucca il suo piatto di uova e pancetta in silenzio. Non è da Dean essere così silenzioso, ma si trattiene dal fare commenti – cosa? Ogni tanto gli riesce.
Lo osserva pacatamente mentre pungola il cibo con la forchetta, un sorriso mesto e quasi nascosto sulle labbra, lo sguardo perso alla sua destra. Non sta veramente guardando la sala vuota del loro appartamento, però. Sam comincia a sospettare che si tratti di Castiel quando Dean sorride apertamente portandosi un wurstel alla bocca.
“Okay, è abbastanza.”
Sam si alza di botto, spaventando Dean che lo guarda allontanarsi un po’ confuso. “Cosa?”, gli urla dietro.
Sam non risponde, perché non vuole sapere niente. Si rifugia in camera sua e fa voto di non pensare mai più a quello che passa nella testa di suo fratello la mattina dopo un pigiama party a casa di Cas.

Sam adora le serate da solo, quando Dean ha il turno serale al pub e lui può godersi la tv senza litigate, e senza dover cercare il telecomando che Dean puntualmente ha nascosto per non fargli vedere i suoi documentari preferiti su Discovery Channel.
Si accomoda sul divano marrone con una birra e una ciotola di pop-corn appena fatti, con l’intenzione serissima di finire il film di Capitan America iniziato la sera prima (Dean si è addormentato e gli ha proibito di continuarlo da solo. Ma che cavolo, adesso quell’idiota non è mai a casa, destreggiandosi tra il lavoro e l’appartamento di Castiel, quindi che si fotta, Sam vuole finire di vederlo).
Mette play al lettore con una manciata di popcorns già in bocca.
Già gli fa strano che non ci sia la pubblicità solita iniziale, e i divieti contro la pirateria, ma si dice che forse alla seconda visione non li mettono più? Gli sembra una scusa idiota, e continua a fissare lo schermo nero con le sopracciglia aggrottate. Dopo un pochino comincia a pensare di aver rotto in qualche modo il lettore, o che magari si sia rigato il DVD.
Questo finché non appare il faccione di suo fratello sullo schermo. Sembra stia armeggiando con qualcosa, come nei filmini delle vacanze che facevano da piccoli. Iniziavano sempre con la faccia di qualcuno che aggiustava dei settings o qualcosa del genere – quando non iniziavano con l’asfalto e i loro piedi, naturalmente.
Sam ha una stretta allo stomaco. Quando Dean comincia a muovere la telecamera per aggiustare l’inquadratura, gli viene un terribile pensiero di quelle persone che prima di fuggire – o peggio, prima di suicidarsi – fanno un video messaggio di addio. Qualche popcorn gli cade dalla bocca che non è ancora riuscito a chiudere.
Quando Dean fa due passi indietro, la camicia di flanella che svolazza con lui, nota che la camera gli è sconosciuta. E con orrore, c’è un letto matrimoniale. Grande. Con Castiel seduto sopra. Oh, Dio.
“Hai finito?”, dice la voce profonda di Cas.
Sam ha un momento di speranza in cui crede fortissimamente che stiano per fare il video messaggio di addio in due. Magari vogliono dirgli che vanno a sposarsi a Las Vegas.
“Tutto sistemato, baby.”
“Non chiamarmi come la tua macchina.”
“Oh, andiamo, lo sai che non c’è competizione.” Dean si avvicina al letto, salendoci sopra a gattoni.
“Ah, sì?” Castiel si volta verso di lui, rimanendo seduto, con la testa inclinata di lato e un sorriso di sfida.
“Certo,” Dean lo afferra per la cintola con due dita. “Il tuo cambio manuale mi piace molto di più.”
Sam si riprende dallo shock e si strozza con tre popcorn dalla fretta di eviscerare il DVD dal lettore.
Dopo dieci minuti è ancora a terra a cercare di riprendere fiato.
Fa l’ennesimo voto della sua vita: lui non ha visto niente. Non ha mai visto niente e non vedrà mai più niente.
Ritrova il DVD di Capitan America, ma lo aiuti Dio se riesce a concentrarsi su quello che succede.