La testa sbatte contro i mattoni e fa male, cazzo se fa male.
Castiel gli stringe il bavero, arricciando il naso per la rabbia. Dean fa a malapena in tempo a pensare qualcosa, un lampo di dolore che gli pervade il cervello partendo dalla nuca.
Quando Castiel – perché al momento non è Cas, è il fottuto angelo del Signore dalla forza e potenza di mille soli – lo alza di peso, sempre tirandolo dal bavero, Dean riesce a stringergli i polsi.
È una muta richiesta che è incapace di articolare, ‘Per favore, non farmi male. Lasciami andare.’ – perché Dean Winchester non supplica nessuno.
Non si ricorda nemmeno cosa l’abbia scatenato a quel modo, stavano parlando, forse Dean lo ha preso per il culo in uno dei suoi soliti modi idioti, scordandosi che dall’altra parte non c’è l’orecchio di Sam.
Una classica mossa delle sue.
Castiel lo perfora con lo sguardo, le mani strette sulla giacca, il respiro affannato. Dean è poco lucido, deve esserlo, perché si sofferma su questo pensiero. Gli angeli non hanno bisogno di respirare, non davvero, quindi come può essere affannato?
Spinge lo sguardo sulla sua bocca, guardando le nuvolette di vapore che si formano nell’aria fredda dell’inverno. Cas stringe ancora di più la presa, pare farsi più vicino. Dean potrebbe giurare che le loro nuvolette siano una sola, unite come fumo di sigaretta e ossigeno, una danza oscena - ipnotica.
Riesce a vedere i denti di Castiel, bianchissimi in quel vicolo buio, prima che Castiel lo inchiodi con gli occhi nei suoi. Le pupille di Castiel si dilatano, oscurando quel blu intenso, in una tensione magnetica che lo farebbe vacillare se non fosse appuntato al muro. Le iridi si illuminano per un secondo, un battito di ciglia in cui qualcosa fluttua in quel color oceano, sparendo all’improvviso sotto un’onda che vi si infrange dentro.
“Cosa…”, Dean riesce a farfugliare. ‘Cosa stai facendo’, vorrebbe dire, ma la domanda gli rimane attaccata al palato. “Cosa…?”
La presa si allenta, Dean si accascia contro la parete, scivolando quasi a terra – si tiene su con una mano sul ginocchio. Castiel lo guarda dall’alto, le mani serrate a pugno. Il trench gli svolazza attorno quando si gira.
Dean alza lo sguardo. Castiel lo sta lasciando lì, in quel vicolo sporco, il fiato corto e qualcosa come cento mattoni nello stomaco.
“Cosa ho fatto?”, riesce a urlargli dietro, dopo aver buttato giù un grumo di saliva grande quando il suo pugno.
Castiel non si volta a guardarlo, e sparisce in un battito d’ali.