Fuoco.
 
 
Sora si svegliò nel cuore della notte. La testa pesante gli comunicava solo messaggi confusi e non riuscì a capire che cosa gli avesse fatto aprire gli occhi. Un particolare bagliore filtrava dalle finestre e obbligò il ragazzo a stropicciare le palpebre con il dorso della mano. Lentamente, la melodia che gli giungeva alle orecchie prese un senso e bastò a metterlo sull'attenti. Quelle parole incomprensibili erano le stesse che il vicino gli aveva sibilato contro. Strinse il coltello per farsi coraggio e guardò oltre la finestra cercando di rimanere nascosto nell'ombra. La visione lo scioccò: l'intero villaggio si era radunato attorno la sua casa e ognuno di loro aveva una torcia e una boccetta d'acqua che ritmicamente gettava gocce contro casa sua. Sora tentò di non andare nel panico, in quelle ultime ore il suo coraggio era stato messo a dura prova. Respirò a grandi boccate e cercò di analizzare la situazione. Per prima cosa notò che nessuno di loro aveva un'arma e ciò per un primo momento rassicurò Sora. Forse non volevano fargli del male. Restò immobile ad osservali nell'ombra, incapace di escogitare un piano di fuga. Nonostante tutto, Sora si sentiva ancora in pericolo. La preghiera continuava senza accennare una fine e l'acqua persisteva a bagnare il legno delle mura di casa sua. C'era qualcosa di malato in quel rito. Si scostò da lì e ritornò accanto al fuoco, sedendosi portando le gambe al petto. Era in trappola come i topi che aveva catturato nella casa del vecchio qualche mese prima. Solo che lui li aveva poi liberati senza dire nulla a nessuno. Chissà se qualcuno avrebbe provato la stessa pietà con lui. Calde lacrime iniziarono a scendergli lungo le guance e lui le lasciò fare. Non poteva sopportare tutto fingendo di stare bene, doveva sfogare il malessere che il suo animo stava affrontando. Pianse in silenzio e a lungo finché non li sentì smettere di pregare. Alzò lo sguardo verso la finestra e notò un bagliore più vivido avvolgere la sua dimora. Fuori non era rimasto nessuno ma attorno a casa sua, tutte le torce erano state abbandonate su cumuli di legno e paglia. L'adrenalina lo travolse. Spostò immediatamente il tavolo, come se fosse fatto di piume e girò la maniglia ma lì le sue pupille si fecero spiritate. Tirò e tirò più volte la porta, qualcuno doveva averla bloccata dall'esterno. Prese dunque una sedia, senza pensarci troppo e spaccò la finestra ma il fuoco lo raggiunse e sovrastò l'unica uscita. In poco tempo il fumo e la fiamme entrarono in quella piccola baracca che era il suo rifugio. Sora non voleva morire. Prese il secchio dell'acqua e lo gettò sotto la finestra ma l'incendio era ormai diventato un mostro incontrollabile. Sora tossì e tossì, sentiva la gola secca e respirava solo fumo. Si portò la maglia al viso per respirare meglio ma fu un sollievo illusorio. Ormai la dimora piagnucolava e da un momento all'altro avrebbe iniziato a spaccarsi. «Non voglio morire...», sussurrò a se stesso dandosi ormai per spacciato. I sensi lentamente lo stavano abbandonando, le fiamme rubavano il suo prezioso ossigeno. Sora si accasciò esausto, senza smettere di respirare attraverso la maglia di lana. «Non voglio morire...», mormorò di nuovo con gli occhi che si chiudevano da soli. Guardò il legno della sua casa bruciare e poi fu buio.


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Note dell'Autrice.
La paura riesce a scatenare la vera natura delle persone... 
Mi sono ispirata ai tempi dei roghi delle streghe, si vede? :) Niente paletti però (Sora non è una strega...), qui si tratta di purificare un'anima e la sua casa. (Come per fargli PURE un piacere!)
A prestissimo con il prossimo capitolo!