Pomata

Elanor, il fiore simile ad una stella che sboccia abbondante sull’isola di Tor Eressëa. I rami secchi dell’aeglos, gli stessi che diedero il nome alla nobile lancia di Gil-galad, gelidi al tocco quanto il brando della morte. Si narra che il segugio Huan si fosse riempito le fauci di foglie di athelas per salvare la vita di Beren Erchaimon nelle dimenticate lande di Beleriand.
Aragorn conosce ogni foglia, ogni seme che Yavanna ha deposto nella Terra di Mezzo, anche diversi alberi che mai hanno lasciato le sponde di Valinor; “mani di re, mani di guaritore”, così si sussurra nei giorni bui tra i vicoli di Gondor, ma egli sa che questa sua conoscenza non è che un mero granello in confronto ai poteri guaritivi dei grandi Raminghi del Nord.
Ciononostante Aragorn si considera un discreto intenditore di erbe medicinali, dunque si ritrova in parte dubbioso nell’osservare la quantità di foglie, bacche e fiori lanciati quasi alla rinfusa nel mortaio di Gandalf: l’unguento che ne sta uscendo è quantomeno maleodorante e dal colore discutibile, ma lo stregone continua ad aggiungervi ingredienti seguendo alcune indicazioni vergate su una vecchia pergamena.
Dopo almeno dieci minuti di rumoroso rimestare il suo amico porta la pomata improvvisata al viso, spalmandola sulla fronte e sulle guance. “Beh, cosa te ne sembra?”
L’effetto è più o meno quello di feci di goblin tenute insieme con bava di lumaca, ma è abbastanza certo che Gandalf desideri un’altra risposta.
“Innanzitutto potresti spiegarmi cosa desideri vedere”.
“Oh, non saprei … magari la pelle un po’ più morbida? Anche un po’ luminosa andrebbe bene … Radagast mi aveva garantito …”
Aragorn non ha idea se meravigliarsi di uno stregone millenario alla ricerca di una crema di bellezza o di uno stregone millenario che chieda consigli ad un altro stregone millenario famoso per vivere senza conoscere il sapone. Cercando di non ridere davanti alla situazione creatasi riesce a mantenere abbastanza contegno da porre la domanda fatidica trattenendo il desiderio irrefrenabile di sogghignare. “Ha qualcosa a che vedere con la riunione del Bianco Consiglio che si terrà tra qualche ora?”
“Beh, no … o sì, a seconda dei punti di vista … mi basterebbe far sparire dal viso solo un paio di secoli, ma il punto è che …”
“Gandalf?”
“Non che a me interessi, sia ben chiaro … ecco, no, non è affatto perché la cosa mi riguardi … ma sai, dama Galadriel è abituata a stare tra gli elfi e un’offesa alla sua vista sarebbe ...” sbuffa cercando di abbozzare un miscuglio tra scusa e verità che tingono di rubizzo la faccia dello stregone “… ma non è assolutamente una cosa vitale … soltanto che …”
“Tranquillo, ho capito”.
Un sorriso gli si dipinge sul viso. Nessuno più di lui può comprendere cosa causino nell’animo umano gli occhi compiaciuti di una dama degli elfi, occhi per cui centinaia di castelli di Númenor sono caduti solo per farli volgere sul vincitore. Solo una volta Aragorn ha potuto osservare il volto della signora di Lórien ed ha provato nel petto un tremito di unica adorazione, a ragion veduta tutto ciò su cui si posi il suo sguardo deve essere bianco e nobile. Con fare rassegnato prende dalle mani del suo amico il mortaio col pestello e li poggia sul tavolo. “Vuoi un consiglio, Gandalf? Levati quella roba dalla faccia e indossa una tunica decente. Ricordati che dama Galadriel vive in questo mondo da molto più tempo di te”.


Guest star

Galadriel: la signora degli elfi di Lórien ed uno dei membri del Bianco Consiglio insieme a Gandalf, Saruman ed Elrond. La sua intesa con Gandalf è solida e su di essa forse si è basata la salvezza dell'intera Terra di Mezzo.