Dicembre, 23

 
 
 

Emma non era ancora entrata.
Aveva detto ai suoi genitori e al piccolo Neal di precederla e che li avrebbe raggiunti nel giro di pochi minuti, giusto il tempo di schiarirsi la mente con una passeggiata, ma Emma non era ancora entrata.
La sala doveva ormai essersi riempita.
Emma aveva visto da lontano gli invitati entrare uno ad uno, finché, camminando, il municipio era scomparso. Si era dovuta fermare, però, nei pressi del bosco. Perché quelle scarpe che già la stavano uccidendo avrebbero decisamente finito il loro lavoro in pochi secondi se si fosse avventurata tra gli alberi anche solo per pochi metri.
Emma sospirò.
Non era il fatto che volesse evitare Regina.
Al contrario.
Emma avrebbe voluto incontrarla.
E parlarle, magari.
Ma non era sicura che questo fosse anche quello che voleva Regina.
Era stata Emma ad andarsene e ora, forse, probabilmente, Regina non voleva saperne nulla di lei.
Quel saluto del sindaco, fuori dal negozio di alimentari, poteva essere stato un semplice saluto di cortesia, dopotutto. In fondo, Regina era così e l’educazione era importante.
E poi c’era sempre una piccola, piccola possibilità che Regina non si fosse presentata sola, quella sera, ma con qualcuno.
Qualcuno di cui, magari, Regina si era innamorata.
Qualcuno di cui, magari, Regina si stava innamorando.
Qualcuno di cui, magari, Regina era disposta ad accontentarsi, perché Emma l’aveva lasciata, quel giorno di Natale dell’anno prima.
E Regina aveva avuto trecentosessantaquattro giorni per convincersi che Emma non sarebbe mia più tornata, di certo non per lei.
Emma scosse la testa.
A Boston era stato facile ignorare tutto quanto. Era stato come mettere tutto quanto in pausa. Dove per tutto quanto Emma intendeva Regina.
Ma ora era tornata… a casa.
Ed era come se nulla fosse cambiato.
La foresta che costeggiava Storybrooke rimaneva tanto tetra quanto affascinante, la casa dei suoi genitori era sempre troppo affollata per i suoi gusti, Granny non aveva cambiato i prezzi, fissi dai primi Anni Ottanta, Henry era ancora un bambino agli occhi di Emma e a quelli di Regina, Regina, già, di Regina Emma era innamorata.
La ragazza sussultò violentemente quando il telefono nella tasca della giacca vibrò.
Lo prese, quasi sperando si trattasse di Regina.
Sorrise comunque, quando lesse il messaggio, anche se non si trattava di Regina.
Ti stiamo aspettando tutti, Emma, ma proprio TUTTI. Dove sei finita?, aveva scritto Henry.
 
 

***

***
 

 
«Regina».
Il sindaco si irrigidì, appoggiata al tavolo dove attendeva che le servissero il bicchiere di champagne che aveva chiesto.
La voce proveniva dalle sue spalle, ma Regina l’aveva riconosciuta, perché l’avrebbe riconosciuta ovunque, anche in quell’inferno di brillantini che erano le decorazioni di Snowhite.
Voleva vederla?
Sì, Dio, certo che voleva.
E tuttavia Regina era paralizzata.
Il fatto che lei fosse lì, aveva per Regina la stessa consistenza di un sogno.
Aveva sperato a lungo che tornasse.
E ora?
Ora che era tornata, se ne sarebbe andata di nuovo?
«Lo champagne, signor sindaco» disse la cameriera, porgendole il bicchiere. Regina lo prese.
Il vetro era freddo.
Sospirò.
Poi si voltò verso Emma.