UN MURO ANTICO

Canta il gallo la mattina,

e spunta l’alba, birichina!

Scivola a Oriente la notte,

e il regno del sole il ciel premette.

Muri e casupole,

campagnole di un mondo che fu,

truci videro il sol calante, per decenni,

per secoli, poi più ci fecero caso.

Temporali estivi e vento gelido d’inverno

hanno saputo affrontare; gelo e neve, sole e aridità.

Come eroi, quattro muri e un tetto collaborano

ancora in unità ed armonia.

Ah, se fosse tutto più facile!

Se vandali screanzati non insozzassero

coi loro barbari spray quell’entità

che ha visto nascere i loro bisnonni…

Tutto ciò ricorda ancora il suono delle campane

della chiesa ormai andata in malora,

e quando i frati la mattina

andavano nel loro orticello a lavorare, dopo la preghiera.

La rovina di un muro antico

diventa la fine di una fetta d’identità

di una realtà scomparsa, ormai dimenticata.

È un intonaco sbiadito e sgretolato che si è reso registro.

NOTA DELL’AUTORE

Salve a tutti, carissimi amici.

Questa è solo una piccola riflessione… nata e venuta per caso, guardando una casa contadina fatiscente ed antica, dai muri ormai imbrattati da bombolette spray di qualche ignoto vandalo.

Spero che la poesia vi abbia offerto una gradevole lettura.

Grazie di cuore per tutto, e buona giornata! A giovedì prossimo.