L'inverno di Macerata

Strade morenti

con brufoli di vita,

piene di neve immaginaria

scesa da una catena di lumi.

Tira vento caldo

nel borgo vecchio.

Il cielo nero

porterà tempesta.

La vita resta

dove tutti partono.

E nei muri riecheggia

l’eterno incubo:

“Ieri ho sognato

che mi svegliavo”.