07/05/2018
0 recensioniLa verità è che non son capace,
avrei voluto scriverti qualche appassionata poesia d’amore, struggente da togliere il fiato.
La mia passione è però appassita, da tempo si è rattrappita come un fiore che, passato il gelo, giace scurito in un angolo del vaso.
Ho smesso di vivere in un mondo a colori nel tentativo di sfuggire dalle brutture del mio tempo. Non mi ero accorta che rinchiusa al sicuro nel mio castello avevo smesso di sentire il profumo dei fiori.
Ci volevano i tuoi capelli a ricordarmi com’è morbida, rossastra l’aria che entra in una sera di primavera; che le nuvole all’imbrunire sembrano viola pennellate distratte; che l’azzurro è il colore dell’infinito.
Ci volevano i tuoi occhi castani per farmi sentire di nuovo la dolcezza delle castagne, le tue labbra sensuali per ricordarmi quanta estate si nasconda in una pesca.
Sulle tue ciglia anche le lacrime sembrano rugiada, colpita dal sole brilla, come le stelle in quelle notti serene in cui passeggio, chiedendomi a cosa pensi, se mi pensi, quali costellazioni scrutino i tuoi occhi e quali sogni si celino nell’incavo del tuo collo.
Avrei voluto, come quella scimmia di uno ZOO[1], amarti con parole non d’amore di una passione leggera, leggiadra,
ma non son capace.
Così ti osservo. Distante spettatrice, dalle poltrone di un teatro, del volteggiare di un sogno.
[1] Mai letto Zoo o lettere non d’amore? (Viktor Šklovskij, Zoo o lettere non d’amore. Sellerio editore Palermo, 2002)