#67

“Vuoi essere il miiiio sposo?”
“Stiles, dormi.”
“E dai, Derek! Ti ho fatto la proposta!”
“Stai delirando.”
“Ho la febbre aaaaalta! Scottie mi ha scaricato qui, che amico cattiiiiivo!”
“Sta per nascere sua figlia, ha fatto bene. Ma taci.” “Non mi vuoi bene? Perché non mi vuoi bene? Io te ne voglio. Un saaaaaaacco! Dovremmo essere fidanzati io e te.”
“Stiles.”
“No, davvero! Ti preoccupi per me, mi conservi gli mm's blu, perché poi mi piace avere la lingua blu, compri il latte senza lattosio sllo perché potrei venire qui e averne voglia, a volte ci teniamo per mano! Hai capito? Per mano! Come quando dovevo camminare nella riserva!”
“Era per non farti cadere.”
“Non è Vero! E ora sono nel tuo letto, appoggiato sul tuo petto, tu mi stai accarezzando i capelli e prima mi hai dato un bacio sulla fronte!”
“…”
“Dobbiamo sposarci, ho ragione.”
“Dormi, che domani te ne pentirai.”

(Ore 10:45)

“Ehi, Derek.”
“Ti sto scaldando il latte. Come stai?”
“Bene. Cioè, non mi sento la febbre, ma ho mal di gola. Io…cosa ho detto ieri sera?”
“Tante cose. Tieni, bevi, c'è il miele.”
“Grazie. Cose tipo…che voglio sposarti, Vero?”
“Esatto.”
“Scusa, deliravo, mi scoppiava la testa. Non volevo chiedertelo così.”
“Eh?”
“Ok, non stiamo insieme, ma ci amiamo. Ammettilo, Der, dai.”
“E vuoi già sposarmi?”
“Hai una certa età.”
“Ehi!”
“Dai, sposarmi, Sourwolf!”
“Vieni qui, idiota.”

“Mi ami, Vero?”
“Certo che ti amo, ho il latte senza lattosio in frigo.”



La parola di oggi è “SPOSO” .
Buon martedì di merda.
Per pre-ordinare il mio primo libro, scritto con Pampu, scrivetemi!
A domani