Shireen entra senza bussare e Violet ha appena la forza di alzare la testa in un cenno di saluto. Ha il labbro spaccato, il sapore del sangue a infestarle la bocca, tracce di lacrime secche sulle guance e la gola dolorante per il troppo urlare. Le scoppia la testa e l'umiliazione le brucia le guance, mentre il resto del volto e le mani sono di un pallore cadaverico.

Shireen non chiede spiegazioni, prende la spazzola e districa i nodi con lentezza, le passa un panno bagnato sul viso. Le e tornata la febbre. Le porge da bere l'acqua e il tè e le pettina i capelli in una treccia, attenta a non tirare troppo e aggravarle il mal di testa.

Violet non dice una parola e Shireen la lascia fare, la aiuta a risdraiarsi, le dice che penserà a tutto lei, che terrà Sansa lontana da Rickon. Le mormora di non preoccuparsi, di riposare, di dormire.

Ai servi annuncia che la Regina non sta bene e nessuno ha il coraggio di incontrare il suo sguardo, ancorati al pavimento per la vergogna.

Shireen non dice nulla: é colpevole quanto loro perché anche lei ha sentito le chiacchiere delle guardie per i corridoi e, invece di correre da Violet, si è chiusa nella sua stanza, dove gli incubi e i fantasmi l'hanno tormentata tutta la notte.

Non è migliore di loro e non ha l'arroganza di fingere di esserlo.

Sansa osserva il mondo con gli occhi spalancati, muove le manine per afferrare qualsiasi cosa le capiti a tiro e si regge sempre più sicura sulle gambine, correndo peri corridoi e da una stanza all'altra.

Shireen le posa un bacio sulla fronte e la stringe, beandosi del suo calore e della calma che regna nella sua stanza.

Le hanno detto che il Re è andato a caccia e, in un impeto di odio e rabbia, prega che muoia, una morte ingloriosa come Robert Baratheon, una morte e basta, che liberi lei e Violet dalla sua pazzia, che permetta a Sansa di non vederne mai l'ombra, che doni a lui la pace che, in vita, non è più in grado di trovare. Prega gli dei, anche se raramente la ascoltano e poi le viene l'idea, terribile, sacrilega, tradimento. Chi lo ha detto, che bisogna aspettare gli dei?

Le gira la testa e le tremano le gambe e sta già cercando un modo per convincersi a non farlo, quando ricorda Violet, bianca come la morte, umiliata, abbandonata in quel letto, se stessa, ingannata e terrorizzata e spaventata, Irene, che le ha affidato il figlio, ma prima ancora il Nord.

La morte é l'unica soluzione e non è già morto comunque Rickon? Non è forse spirato in quel campo di battaglia insieme a Benjen? Non è forse uno spettro, un folle, un'ombra a profanare le sale di Grande Inverno? E per quanto ancora potranno, lei e Violet, nascondere al mondo la follia del loro Re, quando i pianti della Regina hanno squarciato il cielo e assottigliato la parvenza di normalità che si sono sforzate di creare?

Rickon deve morire, decide, passando Sansa alla balia, e Violet non lo deve sapere, aggiunge, dandole un altro bacio.